Bleu,
Souffle froid
À l’horizon de mes artères.
Pourpre aux joues
Nées des premiers frimas.
Tu descends.
Silence
Sur mes tempes agitées.
Bleu,
Distance presque irréelle,
Clarté d’un ciel
Où ma pensée se défait.
Rêve cristallin
Au bord de ta bouche,
Qui t’a initiée
Aux hauteurs sans retour ?
Bleu.
Tendresse nue.
Turquoise frôlant nos âmes
En secret frisson.
Tu poses une eau fraîche
Sur la braise du front.
Nos fièvres reculent.
Bleu,
Peau d’air tendue
Sur la lumière.
Onde brève.
Tu révèles
Ce qui tenait dans l’ombre.
Tu passes
Et mon regard s’abîme
En ton possible.
Bleu,
Drap froissé d’une nuit originelle,
Éclat d’amande et de saphir clandestin.
Parure offerte
À la gorge secrète de la lumière.
Source sans visage.
Laisse-moi
Me dissoudre.
Qui suis-je ?
- James perroux
- La poésie est une suspension du temps, une clarté fugitive posée sur le monde. Un puits sans fond où puiser, sans mesure, la palette entière des émotions humaines. J’essaie, sans reprendre la recette des éloges, d’écrire de la poésie — ou du moins de m’en approcher, de frôler ce qui, pour moi, en porte le nom. Je me love dans cette matière à la fois sibylline et mouvante. Sibylline, parce qu’elle me parle dans une langue étrange, souvent indéchiffrable. Mouvante, parce qu’elle m’échappe, indomptable, refusant toute maîtrise. À la hauteur de mes moyens, j’essaie simplement d’être celui que je choisis d’être : le témoin de ce qui m’habite et de ce qui m’entoure. Je ne suis rien de plus qu’un être en besoin d’expression, offrant ce que la vie consent à me laisser croire, ressentir et partager.
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lundi
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