Qui suis-je ?

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La poésie est une suspension qui éclaire le monde. Un puits sans fond pour puiser sans pareil la panoplie humaine des émotions. J'essaie sans piquer la recette aux éloges, d'écrire de la poésie ou tout du moins m'approcher de ce qui me semble être de la poésie. Me lover à cette matière à la fois sibylline et mouvante, Sibylline parce qu'elle me parle le plus souvent dans une langue étrange et mouvante parce qu'elle me semble incontrôlable. Dans la mesure de mes capacités, j’essaie d’être celui que je veux être. Être le témoin de ce qui m'habite et de ce qui m'entoure. Je suis juste quelqu'un qui a besoin de s'exprimer avec ce que la vie souhaite me laisser croire et partager.

Vous trouverez sur ce blog toutes mes humeurs poétiques, de la poésie plus ou moins libre selon l'état d'esprit du moment...

« Une poésie n’est-elle pas le seul endroit au monde où deux âmes étrangères peuvent se croiser intimement. »

Si vous souhaitez lire l’essentiel, cliquez sur l’onglet « tous mes recueils en libre accès sous format PDF »

Les écrits et les illustrations numériques sont de ma plume. Certaines de mes illustrations utilisent des photos lors de mes montages graphiques dont j’ignore les auteurs ; je reste dans ce cas ouvert pour les indiquer. Il peut arriver aussi qu'un vers se glisse et qu'il ne m'appartienne pas, par pur hasard ou pas, je l'indique lorsque je pense qu'il en est nécessaire. En bas du blog, il y a les liens concernant ceux que j'aime suivre... Attention je ne tiens pas à jour tous les liens... Et souvenez vous que la poésie est une suspension qui éclaire le monde !

Toutes les fautes d'orthographes sont corrigées au fur et à mesure des rencontres... Et toute ressemblance avec des personnages existants serait purement fortuite

Copyright numéro 00048772-1

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Tous mes poèmes

jeudi

Prose d'été

L'air bleu voyage
J'ai croisé la lune sur le lac des cygnes
Loin de la folie des jours
Proche des montagnes
La nuit repose le jour accélère
Mon cœur bat à la blonde d'un rouge baiser
Mon travail efface la boue

Elle est cette petite fille à la chevelure blanche
Qui cohabite au milieu des champs de betteraves
Aime être seule à regarder la pluie
Plonger en rêve dans les coulures du soleil
Avec le chat à la fenêtre
S'endormir sur la margelle du temps

L'éternité
Tout comme les almanachs passé
A atteint la fin de la distance
Il est toujours l'obsession des terrifiés
Des autels des sorcières de la moelle épinière
De nombreuses infirmières
Des amoureux de la mythologie

Si loin si proche
Un petit intermède des cinq sens
Alors qu'elle boit une dernière chicorée
Et que le coin se réchauffe
À petites doses par étapes
La libellule s'approche
Pour réclamer des dettes de caresses
Des baisers oubliés
Des poésies dévoilées

Ne parlons pas
Il n'y a pas plus de temps que ce qui est strictement nécessaire de tout perdre
Ranger dans son sac
Un certain désir de faire de la contrebande
Quand la longévité nous échappe
Nous ne pouvons vivre qu'une seule fois
Et mourir encore

Apprendre des maîtres de l'immatériel
L'art de prédire sans tricher
Dénichons notre boule de cristal
Qui annonce des solutions pour combattre 
La routine et le conformisme

Elle est honnête je le suis
Elle est empathique je le vis
Elle est exigeante je le sais





mercredi

Un dernier à l'ombre de soi

Dans le fond de la mer
Il n'y a plus de lumière
Juste des souvenirs
Et puis l'attente
Les prodromes des rochers sur la plage
Le oui du Nord au Sud
Tu l'as choisi
D'aile en aile
Qui tremblent de terreur
Quand elles s'éloignent
Les cheveux sur les bras
Impatients
Les yeux qui ont usé l'horizon

Lent
Courbe
Algorithme de certaines closeries
La moelle s'écoulant de l'Ouest
Avec un visage de printemps
Demandant de la pluie d'Est

La voix remplace le rêve
Le rêve est une autre porte
Sans gâche
Sans autre explication
Que la cupidité
Qui veut tout
Ce qui est à vous
Les vers
Les yeux des arbres
La fumée de la rivière dans le bosquet
La fêlure blanche étroite
Passe sur mon oreille
Proche de la trace d'une salutation

La pergola tremble au vent
Vivante d'effroi
Morte dans le ciel
Un dernier à l'ombre de soi
Une eau verte
L'été pointe son nez

Je sais pas quoi dire d'autre
Nous nous regarderons plus jamais

lundi

Au blanc du Nil

Il y a une invitée
Enracinée
Dans l'épiderme de mes songes
Aux curiosités de mes temples
L'amour glisse sur le réseau de ses douze longues pattes d'insecte de nuit
Sa tête a de nouveau des lèvres
Et j'embrasse l'œil averti
Dans la tempête insomniaque
Qui enrobe la route de nos somnifères

Il y a une transpiration naissante
Ce que j'oublie
Peste microscopique sur mes pensées
Flegme qui fait mal
Rougit
Et force à continuer

Je quitte mes peaux mortes
La tourbe transformée en panacée
Un gel préhistorique
Composé de centaines de gouttes
De peurs et de souvenirs
D'une autre vie
Candide
Sombre
Enfumée

Aucuns regrets

Mangeur de crayons
Protéine de papier froissé
Oreiller de vers
Pandémie nécessaire
Écriture de la vie
Merci pour ta réponse
Bon confinement
Quand je peux le moins
Et que j'écris
Quand tu peux le plus

Perdu sur la piste d'envol
Je me faufile entre les pages
De mon vieux cahier d'école
Décemment imprimé
Au blanc du Nil
Déshabiller l'invitée
Battant des cils
Elle s'assoupie






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