La pluie se souvient de son nom

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Mon petit doigt écoute Capharnaüm.

L'indicible change de peau
sous les paupières du temps.

Dieu lui-même
oublie parfois son propre silence.

Alors je fais fi de la pesanteur.

Je sauve la couleur
avant qu'elle ne tombe des choses.

Mon cœur apprend la nage
dans une rivière sans eau.

Demain est une rive
qui recule à mesure qu'on l'approche.

Ne regarde pas la porte de fer.

La rouille est une mémoire lente.

Les alliances y dorment encore,
deux soleils éteints
dans la poche de l'hiver.

J'ai la tête qui s'échappe
par les fissures du vent.

Mes pieds cultivent la boue.

J'y récolte des racines de ciel.

Quelqu'un assaisonne nos assiettes
avec la cendre des paroles.

Les langues deviennent des serpents
qui muent dans nos bouches.

Le trou noir veille.

Il garde les cadavres lumineux,
ces étoiles qui continuent
à mourir vers nous.

Les philosophes ont quitté leurs chaises.

Leurs ombres discutent encore
dans les bibliothèques désertes,
pendant que le vacarme
se couronne lui-même.

Je vous salue, Marie.
Je vous salue, Sarah.
Je vous salue, Leïla.
Je vous salue, Aya.

Quatre prénoms
pour une seule respiration.

Le monde découpe ses frontières
avec des ciseaux de lumière.

Les blessures apprennent la géographie.

Les enfants, eux,
dessinent des portes.

Mon petit doigt écoute.

Il n'a plus besoin de main.

Il marche seul
vers l'endroit où le miroir
oublie le visage.

Souviens-toi.

La mer ne ronge pas les falaises.

Elle polit le temps.

Le sel ouvre les pierres
comme on ouvre un fruit.

L'homme y découvre enfin
une graine de liberté. 

Il la sème dans la pluie.

Et la pluie, cette fois,
se souvient de son nom.

La vague efface la nuit

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Je m'évade par une fenêtre de toit,

sous la veille blanche d'un astre,

accompagné d'un sphinx de liseron.

Je flotte au-dessus de la chaleur

des tuiles romanes,

où les moustiques célèbrent

leur minuscule sabbat,

entre la lune suspendue

et les étoiles immobiles.

Une chauve-souris,

dans son vol d'encre furtive,

brode une mélodie d'ombre

sur le silence des poutres.

Un ange sommeille encore

dans le bois ancien du plafond.

Les chats,

toutes griffes dehors,

bondissent sur la banquette,

avec cette indifférence souveraine

de ceux qui ignorent

qu'ils possèdent le monde.

Le temps retient son battement.

Puis l'aube déchire le songe.

À l'oreille d'un homme perdu,

un camion-poubelle traverse la lumière naissante,

emportant les restes de la veille,

tandis que la route exhale

sa première haleine de chaleur.

Déjà paraissent les silhouettes pressées,

les vélos électriques passent sans bruit,

comme si le bitume encore brûlant

gardait sous sa peau

la mémoire du soleil.

La plage n'appartient plus

à la mer,

ni aux goélands,

ni aux marées absentes.

Le sable recueille

les offrandes oubliées des hommes :

quelques mégots,

quelques empreintes sans nom.

Mais au loin,

une vague revient respirer.

Elle efface lentement

ce que la nuit

avait confié au rivage.

Veilleuse de lune

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Un léger mouvement de lèvres.

 

Quatre lettres attendent derrière les dents.

 

La cuillère rattrapée au vol.

 

Mes nouilles refroidissent sous la lumière blanche de la cuisine.

 

Je suis assis seul, 

le bol devant moi, 

à regarder la vapeur disparaître 

comme si elle avait changé d’avis.

 

Je regarde la LUNE avec mon œil droit.

 

Depuis des mois, 

une tache minuscule habite le même endroit.

 

Chaque soir, 

avant d’éteindre la lumière de la salle de bain, 

je soulève doucement ma paupière du bout du doigt.

Le même geste.

La même vérification.

 

Le dermatologue a dit :

« Surveillez-la. »

 

Alors je l’ai confiée à la LUNE.

 

Je lui ai dit :

« Garde-la pour moi quand je ne regarderai plus. »

 

Elle n’a pas répondu.

 Elle ne bouge pas.

 Elle ne cligne pas.

 

Elle tient sa place dans le désordre des choses.

 

Satellite immobile.

 

Fidèle sans effort.

 

Quand tout vacille, elle continue simplement d’être là.

 

Je lui parle parfois :

« Tu devrais prendre des vacances au soleil. »

 

Mais elle reste. 

Pleine ou absente.

Croissante ou brisée.

Toujours occupée à commencer ou à finir.

 

Elle m’apprend l’heure sans montre.

 

La patience sans leçon.

Parfois, j’ai l’impression qu’elle porte la nuit 

comme ma grand-mère portait son verre d’eau jusqu’à sa chambre :

avec lenteur,

avec les deux mains,

avec cette attention silencieuse 

de ceux qui savent que certaines choses fragiles 

ne doivent pas tomber.

 

Alors j’attends avec elle.

 

Dans le fond de mon œil, 

des libellules traversent le ciel intérieur.

 

Elles passent sans message, sans destination, 

avec la légèreté des choses qui n’ont rien à prouver.

 

Certaines présences demeurent.

Certaines lumières reviennent.

 

Certaines peurs finissent par s’user 

lorsqu’on cesse de courir derrière elles.

 

Au matin, la LUNE disparaîtra derrière le jour.

 

La tache sera encore là. 

Les libellules aussi.

Je rangerai ma tasse dans l’évier.

Je répondrai à quelques messages.

Je sortirai peut-être acheter du pain.

 

Le monde continuera avec ses petites urgences 

et ses grandes disparitions.

 

Et quelque chose, 

entre mon regard et ce qui est regardé, 

continuera de flotter.

 

Pas une réponse.

Pas une promesse.

 

Seulement une présence minuscule, 

silencieuse, 

qui restera là encore un moment.

Comme une phrase que le vent efface lentement, 

mais qu’il n’arrive jamais tout à fait à terminer.

 

Le soir suivant, 

je regarderai encore la LUNE avec mon œil droit.

 

La tache sera toujours là.

 

Et pour la première fois, peut-être,

cela me rassurera.

L'ombre s'amuse

Tantôt espiègle, tantôt sage,
mon ombre s’amuse.

Elle traverse le chant des cigales,
sous les ailes caniculaires de l’errance.

Là, la fleur encore fraîche habille mes yeux de couleurs franches
et dépose à mes narines son nectar sirupeux.
Sur ma langue affleure un désir sans nom.

Les oiseaux piquent le ciel.

La chantepleure fait chanter son bronze.
Chaque goutte creuse le silence.

Le temps s’enracine dans les aiguilles des pins.

La chaise longue épouse de nouveau le creux de mon absence.

Alors je m’efface.

Je rejoins le cimetière des ombres,
où je laboure mes feuilles blanches.

J’y plie une cocotte dans un papier vert,
comme on confie un vœu au vent.

Peut-être une ombre y prendra naissance,
assez légère pour revenir
avec un poème
d’amour
et d’écologie.

Je n’ajoute rien.

Le silence connaît la suite.

Et tant que mon ombre continuera de jouer,
la rose des vents au milieu des cigales,
mon cœur retrouvera toujours
le chemin.

*

Version Chanson

Cliquez sur le titre : « L'ombre s'amuse ».mp3

 

Tantôt espiègle, tantôt sage, 

mon ombre s'amuse.

Elle glisse au chant des cigales, 

sous les ailes de l'errance.
La fleur, encore fraîche,

habille mes yeux de couleurs franches,

offre à mes narines son parfum de miel.

Ma langue laisse éclore un désir sans nom.

Tant que mon ombre s'amuse,

je suivrai la rose des vents.

Tant que mon ombre s'amuse,

mon cœur connaîtra le temps.
Et tant que mon ombre s'amuse,

sans détour, sans faux-semblant,

je marcherai vers la lumière, 

en écoutant le vent.

Les oiseaux piquent le ciel 

comme pour en sonder la profondeur.
La chantepleure fait résonner son bronze ;

chaque goutte élargit le silence.
Le temps, couturier invisible,

coud les heures à la lumière.
La chaise longue garde encore 

le creux de mon absence.

Tant que mon ombre s'amuse,

je suivrai la rose des vents.

Tant que mon ombre s'amuse,

mon cœur connaîtra le temps.
Et tant que mon ombre s'amuse,

sans détour, sans faux-semblant,

je marcherai vers la lumière,

en écoutant le vent.

Je rejoins le cimetière des ombres.
J'y laboure mes feuilles blanches,

comme on prépare un printemps.
Je façonne une cocotte dans un papier vert,

simple promesse d'avenir.
Peut-être renaîtra une ombre,

assez légère pour porter

un poème d'amour et d'écologie.
Les mots savent parfois s'effacer 

pour laisser grandir la lumière.
Alors je laisse le silence achever la chanson.

Tant que mon ombre s'amuse,

je suivrai la rose des vents.

Tant que mon ombre s'amuse,

mon cœur connaîtra le temps.
Et lorsque tombera le soir,

dans le silence des vivants,

mon ombre ouvrira le chemin 

que connaît déjà le vent.

La mémoire des possibles

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Entre l’aube et la braise,

un fil invisible tremble

au-dessus des vallées profondes

où s’éteignent parfois

des voix sans réponse.

La lumière n’est pas un phare :

elle entre par les fissures du monde,

glisse sur les pierres humides,

remonte dans la sève des arbres,

et révèle ce que l’on croyait perdu

sous la poussière des chemins.

L’obscurité ne recouvre pas :

elle travaille.

Elle veille dans la terre noire

où dorment les graines,

dans les maisons silencieuses après le départ des vivants,

elle garde au chaud les formes à venir,

comme une main refermée

sur une étincelle,

comme un silence

où mûrissent les possibles.

Les fleuves de l’esprit

traversent la mémoire,

longent des quais désertés,

heurtent des cités effacées ;

ils emportent les ponts

que l’on croyait éternels,

laissant derrière eux

des rives sans nom

où flottent encore des fragments de lumière.

Puis survient parfois

la déchirure :

un nom prononcé dans une pièce vide,

une chaise restée à sa place,

une absence que rien ne remplit.

Alors le monde

perd un degré de stabilité.

Les cartes de la raison

se froissent ;

le réel hésite

comme une flamme derrière une fenêtre

battue par le vent.

Plus loin s’ouvre la mer nocturne,

vaste archive sans frontière,

où dérivent des souvenirs incomplets,

des rêves inachevés,

et des constellations

encore privées de langage.

Parfois, l’esprit avance en plein soleil,

porté par une clarté neuve.

Parfois, il marche sous la pluie,

écoutant le rythme régulier des gouttes

sur les feuilles et les pierres,

guidé par le seul battement du doute.

Ni le jour ni la nuit ne règnent seuls :

l’un dessine les contours du monde visible,

l’autre veille sur ce qui demeure invisible et en gestation.

Et nous avançons ainsi,

funambules sur la mémoire du temps,

recueillant à chaque pas

une étincelle,

un vestige,

une promesse,

avant que tout ne rejoigne de nouveau l’horizon —

là où les commencements

et les fins

se confondent

dans une même lumière.

« Sur place ou à emporter »

Cliquez sur le titre : « Sur place ou à emporter ».mp3

 

La dent creuse la mémoire courte.

Au télépéage, je traverse comme on franchit un rêve mal réglé.

Un témoin clignote sur le tableau de bord — signal ou fatigue, je ne sais plus.

J’aimerais un citron de Picasso,

un fruit survivant des périodes rose et bleue,

un objet simple à déclarer à la douane du réel.

Mais déjà la route me mène vers Guernica,

avec des Playmobil fatigués à l’arrière

et une bombe républicaine endormie dans la boîte à gants.

La voix sans visage des machines répète :

« Sur place ou à emporter. »

Sur le pare-brise, un tournesol collé penche sa tête.

Il lui manque une oreille — ou peut-être est-ce moi.

La caissière me traverse sans me voir,

comme si j’étais une surface trop propre pour exister.

De Madrid à Chili con carne, les frontières se dissolvent dans un système Dalí.

Franco, salsa, plastique, mémoire : tout circule sans hiérarchie.

Mozart arrive en retard sur une partition froissée ;

le piano siffle comme une bouilloire nerveuse.

« Sur place ou à emporter. »

J’appuie sur les dispositifs du monde.

Rien ne répond correctement.

Les images s’accumulent aux barrières de péage,

embouteillage de signes sans destination.

Les Demoiselles d’Avignon attendent un bus qui ne passe plus.

Au parking Vinci, la Joconde cherche un vétérinaire pour son sourire.

Des chirurgiens parlent de restauration comme d’une discipline exacte,

entre deux cafés tièdes.

Puis les images cessent d’être extérieures.

Elles me reconnaissent — non comme témoin,

mais comme pièce manquante.

Même la trompette de mort hésite.

« Sur place ou à emporter. »

L’horloge de cuisine efface les jours un à un,

comme des tickets de caisse déjà validés.

Une armoire entrouverte laisse tomber des gestes oubliés.

Je regarde Miro sans lunettes ;

les poèmes ne me renvoient plus de regard.

Monsieur le Président,

je ne suis pas un objet en libre-service.

Je voudrais seulement une pause dans le bruit des images.

Mais la barrière reste fermée,

et je poursuis malgré tout,

par habitude ou par erreur de système.

Alors je comprends :

ce n’est pas moi qui traverse le monde,

c’est le monde qui me scanne.

Je deviens à la fois conducteur et passager

d’un dispositif qui continue de circuler

même lorsque tout s’est tu.

« Sur place ou à emporter. »

L’origine continue d’émettre

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En regardant le trafic,

mes mots s’oxydent lentement

sur le cuivre froid de la gouttière.

Un chat bleu traverse l’air,
suspendu à sa propre énigme,
comme s’il apprenait enfin
à voir le monde à l’endroit.

Amalgamé à un trou noir,
le messager du Diable
m’envoie un message bref :

« Tu peux te disperser dans tes vers.
Tes anges savent déjà commander.
Tu finiras dans la même fusion que moi. »

Je lui réponds sans trembler :
ma poésie n’est pas un confessionnal.

Tu peux ouvrir toutes les boîtes de Pandore,
je n’en suis pas issu.
Ni la faute ni la grâce
ne circulent dans mon sang.

Je ne suis ni bien ni mal :
je traverse.

Plus loin que toute flagellation divine,
ou que ses ombres résiduelles,
une altière beauté déplace mes pensées.

Sous mon orage intérieur,
elle ouvre un passage lent
dans la pénombre de l’esprit,
là où le sens se défait
sans se perdre.

Dans ce puits discret des perceptions,
les vagues viennent heurter
le vase clos de la raison
— comme un soupir contre une porte fermée.

L’origine, elle, continue d’émettre.

La filière nucléaire plie sous son propre poids,
les os se dispersent dans la brise.

La voie lactée respire autrement,
et quelque part, un quasar mécanique
chante un Ave Maria sans destinataire.

Mon corps s’accorde au temps nécessaire.
Les mains dans ses cheveux,
la bouche contre sa nuque,
je traverse les trompe-l’œil de la nef.

Tout s’envole au quarante-cinquième parallèle,
dans la brume douce d’un ange qui sourit
à l’angle mort de chaque battement.

Au large de nos bras ouverts,
en pleine lumière,

l’amour de la langue —
vivante, déjà morte —
et celui de la chair, fragile, tenace,

reste une croisière lente
dans des océans sans fond,
sous une lune qui ne conclut rien.

 

*

 

Ce poème raconte la tentative de vivre au-delà de la culpabilité, du salut et des explications définitives, en acceptant la précarité du langage, la beauté du monde, la réalité du corps et le mystère d'un univers qui continue d'émettre sans jamais fournir de conclusion. 

Au fond, je dirais que le poème défend une attitude existentielle : vivre pleinement sans posséder de vérité ultime. Aimer, écrire, percevoir, désirer, penser, tout en acceptant que l'univers ne fournisse peut-être jamais la réponse finale à la question « pourquoi sommes-nous là ? ». C'est cette absence de conclusion que le poème transforme en beauté plutôt qu'en désespoir.

Sous le bitume les fleurs

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 Sous le bitume,

j’ai retrouvé un ticket de métro collé à une gomme fondue.

Quelqu’un avait écrit un prénom dessus… effacé par les pneus.

Sous le bitume, ça pousse encore,
mais c’est moi qui me souviens pour les décors.
Station Jaurès, un dimanche sans voix,
un chien regarde les rails comme si c’était un choix.

Les trottoirs mâchent des chewing-gums fossiles,
petites lunes noires sous les semelles dociles.
Je reconnais l’odeur d’un vieux café fermé,
celle des matins qu’on a tous ratés.

Un arbre sort d’un parking souterrain,
comme une erreur dans le cahier d’un gamin.
Et moi je marche avec cette histoire bancale,
un peu dedans, un peu hors du banal.

Sous le bitume, je marche sur ce que j’ai oublié en moi.

Sous le bitume, ça pousse encore,
mais pas comme une idée, plutôt comme un effort.
J’entends sous mes pas une mémoire fissurée,
qui refuse de se taire, de s’effacer.

Sous le bitume, je marche sur ce que j’ai oublié en moi.
Et chaque pas sur ce sol fatigué
marche sur un nom que j’ai presque oublié.

Dans l’abribus, une femme parle toute seule à son sac,
elle dit “avant” comme si c’était un endroit intact.
Les murs suintent des jours en retard,
comme des trains qu’on ne prend jamais par hasard.

Je vois un pigeon bloqué dans un escalator,
comme s’il cherchait une sortie hors du décor.
Les feux rouges hésitent avant de céder,
comme s’ils savaient qu’ils allaient trop répéter.

Sous la dalle, j’ai trouvé un vieux jouet cassé…
et une photo d’enfant sans visage daté.
Quelqu’un a vécu là, avant les voitures,
avant qu’on appelle ça “infrastructure”.

Sous le bitume, je marche sur ce que j’ai oublié en moi.

Sous le bitume, ça pousse encore,
mais c’est plus qu’une image, c’est presque un remords.
Je marche dedans sans comprendre pourquoi,
comme si la ville se souvenait mieux que moi.

Sous le bitume, je marche sur ce que j’ai oublié en moi…
et cette fois, je ne sais plus si je marche dessus
ou si ça marche à travers moi.

Pas de nues

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 Ils disent : « Je tombe des nues. »

Mais les yeux, eux, restent debout.
Fixes dans les encadrements,
comme si regarder suffisait à tenir.

Dans la pièce,
le couloir,
la loge...

les murs apprennent vite à ne pas répondre.
Ils ont la patience des choses qui savent.

On t’enseigne sans voix :
ne coupe pas le fil,
ne fais pas de bruit dans la phrase des autres,
ne traverse pas les noms.

Les portes se referment comme des paupières fatiguées.

Sans drame.

C’est ce qui rend tout irréversible.

« Malentendu. »

Le mot glisse, bien lavé,
dans la poche des certitudes.

« Impression. »

Comme si voir était une erreur.

« C’est compliqué. »

Et derrière,
plus rien à toucher.

Les loges gardent ce qui tombe :
les gestes en trop,
les regards mal alignés,
les phrases qu’on mâche jusqu’à disparition.

On appelle ça « milieu ».

Un mot qui rince sans nettoyer.

Tu dis non —
ça devient angle mort.

Tu dis : « J’ai vu » —
ça devient bruit.

Et plus tu ajustes la phrase,
plus elle s’éloigne de toi.

Parce qu’ici,
le silence a des contacts,
des réseaux,
des habitudes.

Il connaît les horaires,
les alliances,
les portes à ne pas nommer.

On ne fait pas de vagues.

On fait carrière.

Jusqu’au jour où une voix traverse mal.

Pas au bon timbre.
Pas au bon endroit.

Alors tout le monde tombe des nues.

Mais les nues, ici,
sont des habitudes anciennes, 
des complicités bien suspendues.

Je quitte le silence (Chanson duo)

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  Dans la poussière du temps,
la fuite a le goût de la terre.
Je résiste au lent effacement,
à cette usure qui ne fait pas de bruit.

Quelque chose rôde dans la maison,
une noirceur qui recoud les sens
et brouille la mémoire des visages.

Il est difficile de coexister avec cela.

Je préfère parfois disparaître un peu,
n’être qu’un contour parmi d’autres,
un passage sans poids
dans le regard des vivants.

Semblable à une matière oubliée,
je me conserve sous les strates,
à l’ombre lente des fouilles du monde,
loin du jour
et de ce qui insiste encore à exister.

Il y a pourtant cette persistance,
non pas une idée,
mais une tension continue
qui refuse de se dissoudre.

Les fleurs que j’aimais
ont perdu leur langage.
Elles ne racontent plus rien
sinon une couleur éteinte.

Elles avaient le goût des fruits ouverts,
des étés trop pleins,
de mille parfums capables de nommer le monde.
Je ne les reconnais plus.

Je ne le sens plus.
Je ne le suis plus.

Pourtant, dans cette absence sans cause,
un atome surgit de la chair,
un point minuscule,
un souffle qui ne sait pas mourir.

Une vibration légère
traverse le silence.

Je quitte l’immobilité
non pour revenir au monde,
mais pour cesser de lui résister.

À l’aube pluvieuse et rose,
les fleurs du palais oublié
se relèvent sans promesse.

Elles ne reviennent pas : elles insistent.

Une tige fend la poussière,
un parfum rouvre ce qui avait été fermé.

La renaissance n’est pas une idée,
mais une présence qui traverse,
à la fois fragile et insistante,
comme une lumière sans origine.

Et dans le tremblement du monde,
une note simple
se met à exister
sans me demander la permission.

Le vide habité

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Dans la continuité de ses élans poétiques,
il travaille le vide —
non comme une absence,
mais comme une matière vivante.

Alors la toile se déchire.

Les mots n'y frémissent plus seulement :
ils éclatent.

Étoiles filantes.
Traînées brèves.
Cicatrices de lumière
sur le vaste firmament de l'art.

S'écouleront-ils vraiment,
ces vers nés d'un désert sans promesse ?
Ou demeureront-ils suspendus,
entre deux silences,
comme une gorge hésitant encore à parler ?

L'âme n'est ni jardinier ni troubadour.

Elle sculpte.
Elle fracture.
Elle reflète.

Des miroirs fêlés.
Des paysages sans bord.
Des éclats d'infini
que le regard ne retient jamais tout à fait.

Prenez-les, mais avec lenteur.

Sous l'ombre de la plume palpite un souffle fragile.

Sur le versant des secrets,
là où les paroles préfèrent se taire,
ses ailes se replient.

Au matin, on ne lit pas ces traces :
on les apprivoise.

Une eau de neige descend sur les phrases brûlantes.

Le silence recouvre le trop-plein,
comme on déleste l'âme
d'un bijou devenu trop lourd.

Puis vient le geste patient :
déposer, recouvrir, attendre.

Voile de soie.
Brindilles fragiles.
Jardin d'hiver.

Et le saule,
indocile cette fois,
pleure sans demander la permission.

Alors seulement, sur la mousse ancienne,
les pensées cessent de dériver.

Elles s'enracinent.

Ou peut-être s'effondrent.

Peu importe.

Car c'est dans l'attente que le texte trouve son souffle,
et devient vivant.

Sans bruit sans geste (Chanson)

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 Aucun pleur ne franchit le seuil,

aucun cri ne dérange l’air.

Ils se quittent sans bruit de fer,

comme on referme un sommeil trop seul.

Dans l’entrée dort encore l’écharpe
oubliée derrière la porte,
comme un mot perdu quelque part
que personne jamais n’emporte.

Ils s’éloignent sans bruit, sans geste,
comme si l’amour n’avait plus de reste.
Ils s’éloignent, et rien ne retient,
pas même un mot, pas même un lien.

L’air n’a pas tremblé, rien ne cède,
tout reste en place, presque égal.
Mais sous la peau fine du monde tiède,
une fissure trace son signal.

La plante près de la fenêtre
penche un peu du même côté,
depuis que leurs gestes peut-être
ont cessé de la partager.

Ils s’éloignent sans bruit, sans geste,
comme si l’amour n’avait plus de reste.
Ils s’éloignent, et rien ne retient,
pas même un mot, pas même un lien.

Il reste un livre entrouvert
à la page où tout s’est arrêté,
et sur la vitre un peu d’hiver
que ses yeux aimaient regarder.

Cette absence s’est installée,
calme comme un meuble ancien,
et prend toute la place laissée
par ce qui ne revient plus de rien.

Ils s’éloignent sans bruit, sans geste,
comme si l’amour n’avait plus de reste.
Ils s’éloignent, et rien ne retient,
pas même un mot, pas même un lien.

Et dans ce vide qui respire,
sans colère et sans adieu,
tombe une neige qui expire,
lente, au fond de leurs yeux.

Ils s’éloignent sans bruit, sans geste,
comme si l’amour n’avait plus de reste.
Ils s’éloignent, et tout s’éteint,
sans même un « après », sans même un demain.

La machine douce

Cliquez sur le titre : La machine douce.mp3

 

Derrière la dune qui refuse son nom,
une forme a appris à lire sans comprendre.

Elle suivait les lettres
comme on suit un chemin tracé dans la poussière,
avec la certitude qu'il ne mène nulle part.

Île sans drapeau.

Mais avec des empreintes
sur les objets du quotidien.

Je ne l'ai pas assez lue.

Ou bien je lisais à côté,
dans le silence autour des phrases.

Elle a cessé d'écrire.

(Ce n'est pas une décision,
plutôt une fatigue qui a fini par signer.)

Elle a cessé de chanter.

La voix est restée quelque part,
suspendue hors d'atteinte.

Corde de violoncelle :
tendue dans une pièce
où personne n'entre vraiment,
sauf les excuses,
qui ont appris à grincer.

Je ne l'ai pas assez écoutée.

Les repères se sont défaits
sans bruit.
Quelque chose dans le temps
a lâché prise,
comme une couture qu'on découvre ouverte
au moment de partir.

Sa peau n'a jamais cherché l'or.
Elle recueillait ce qui brûlait chez les autres
et le gardait
sans savoir que cela brûlait aussi en elle.

Puis il y a eu un jour sans événement.
Pas de bascule.
Juste un léger retard du monde
sur lui-même.

Et depuis,
tout continue,
mais pas au bon endroit.

Une machine douce tourne encore
dans une pièce vide
dont les murs ont changé de place
sans prévenir personne.

Ce qui insiste

« à lire ou à écouter » 

Cliquez sur le titre : Ce qui insiste.mp3

 

 Devant le café.

Ça bouge encore sans raison.

Il y a quelque chose là.
Pas stable.
Pas nommable correctement.
Un reste qui insiste.

La tasse fume,
puis moins,
puis encore un peu — peut-être — ou déjà fini.

Je ne sais pas si je suis assis exactement comme il faut.
Je pourrais être décalé de quelques centimètres
sans que ça change quoi que ce soit.

Derrière, quelqu’un rit trop fort puis s’arrête net,
comme coupé.

Je ne regarde pas.
Ou si, mais sans geste clair.

La vitre ne sépare pas vraiment.
Elle appuie. Elle insiste aussi.

Un pigeon sur une poubelle fermée.
Il n’attend pas. Il ne part pas non plus.

Les poèmes continuent
même quand ils ne servent plus,
comme un appareil qu’on n’éteint pas
parce qu’on a oublié le bouton.

Dehors, tout use tout.
Les choses passent dans une matière lente.

Bus : frein trop sec. Air cassé.
Rien ne revient à sa forme.

Un sac plastique tient dans le mouvement,
sans direction stable.
Il ne tombe pas — il hésite à tomber.

Un chien,
entièrement concentré sur un point invisible.
Tout son corps y est déjà.

Les gens passent.
Ils ne se reprennent pas en marchant.
Ils laissent faire leur propre désordre.

Le percepteur écrit quelque chose,
mais ce n’est pas sûr que ce soit écrit correctement.
Les visages sont juste des zones.

Une phrase essaie de se tenir.
Elle glisse. Elle recommence.
Elle ne décide pas.

On vit avec un poids sans origine.
Pas une idée.
Plutôt un fait mal expliqué.

Amour :
deux gestes qui se croisent
sans vraiment se reconnaître.
Cuisine. Évier. Bruit d’eau trop long
qui ne finit pas de finir.

Je regarde la rue,
ou elle me traverse,
ou aucun des deux.

La tasse est froide maintenant.
Ou pas froide exactement.
Il y a un moment où ça ne correspond plus.
Je ne sais plus lequel.

Ça continue encore un peu.
Et après.
Et après.

Huis clos salé

Face à la madrague
les yeux clos
elle dérive encore
dans son huis clos salé

Un souffle d’éventail
effleure ses tempes
comme si l’air hésitait
à troubler son sommeil

Une chanson de corail
glisse entre ses lèvres
comme une matière de sel

L’amour traverse les seuils
sans bruit, sans rive
porté par une lente dérive

De la mousse d’un instant
naît un rivage sans nom
où même les méduses
perdent leur forme

Sur son visage endormi
s’ouvre une étendue sans bord

Sous un voile de sauvagine
corps de sel, peau de brume
elle flotte encore

Elle n’est plus qu’un silence
qui a appris à durer
une sirène sans histoire

Le monde, au loin, se défait
dans un murmure ancien
mais rien ne la rejoint

Une lueur insiste
au bord de ses paupières
comme une main du large

Elle cède sans comprendre
et quelque chose en elle
remonte lentement

Un goût de météores (Dans le flux - Chanson)

Cliquez sur le titre : Un goût de météores.mp3

 

Deux vies se frôleront
Dans l’arc pâle d’un train qui tremble,
Puis l’aube ouvre ses veines
Au milieu d’un vacarme sourd.
Quand l’âme boit la lumière
À travers des vitres de cendre,
Chaque pas grave son empreinte
Dans la rouille lente des jours.

Éveillons-nous,
Traversons cette danse,
Où les heures s’effilochent en poussière d’or.
Car cette seconde vie,
Dans sa dérive immense,
Laisse au creux de nos mains
Un goût de météores.

Comme un éclair sur l’eau noire,
Une route fend le silence,
Clarté vive dénouant
Les chambres enfouies du cœur.
C’est ici que renaît l’être,
Dans la fièvre de se comprendre,
Sur l’écrin fragile des gestes
Qu’il façonne avec douleur.

Éveillons-nous,
Traversons cette danse,
Où les heures s’effilochent en poussière d’or.
Car cette seconde vie,
Dans sa dérive immense,
Laisse au creux de nos mains
Un goût de météores.

Sous la lumière blanche du matin,
Nos rêves apprennent à respirer,
Et chaque souffle résonne
Comme un escalier vers l’inconnu.

Éveillons-nous,
Traversons cette danse,
Où les heures s’effilochent en poussière d’or.
Car cette seconde vie,
Dans sa dérive immense,
Laisse au creux de nos mains
Un goût de météores.

Salut papa - Hi dad (Chansons versions Anglaise et Française)

Cliquez sur le titre : Hi dad.mp3

 

Hi Dad,

How have you been?

I came back once again to talk to you.

You know, outside,

the snow in absence trembles,

rising up to the stars

of my dreams.

By the fireside,

a face appears, scented with narcissus.

It’s beautiful…

I see it clearer now.

I think it’s you.

Hi Dad,

How have you been?

I came back once again to talk to you.

Even in silence,

I hear you sometimes

in the cold wind.

You know, outside,

the snow drifts like birds,

sketching up to the stars

all my hopes.

Tonight I watch them

like you once watched me.

Life, wherever it goes,

tell me that you’re at peace,

tell me where the days go

when they leave us.

I’m still here…

whispering to you.

Hi Dad,

How have you been?

I came back once again to talk to you.

Even in silence,

I hear you sometimes

in the cold wind.

You know, outside,

the snow in restless whispers

erases and redraws

my nights.

And I’m still learning

to live with you… without you.

Between the blue of the sea

and the white of heaven,

under this endless sky,

I chose to carry on.

The journey goes on.

Hi Dad,

How have you been?

I came back once again to talk to you.

Even in silence,

I hear you sometimes

in the cold wind.

You know, outside,

the snow gently settles,

like a tender hand

on my skin.

And simple things return…

like when I was a child.

I kiss you,

I kiss you.

You’re still here.

Droits d'auteur

*

          

Cliquez sur le titre : Salut papa.mp3

 

Salut papa,

Comment ça va ?

Je reviens encore une fois parler avec toi.

Tu sais, dehors,

la neige dans l’absence tremble,

remonte jusqu’aux étoiles

de mes rêves.

Au coin du feu,

un visage flotte, parfum de narcisses.

Il est beau…

je le vois mieux qu’avant.

Je crois que c’est toi.

Salut papa,

Comment ça va ?

Je suis venu encore une fois discuter avec toi.

Même en silence,

je t’entends parfois,

dans le vent froid.

Tu sais, dehors,

la neige en oiseaux s’égare,

dessine jusqu’aux étoiles

mes espoirs.

Ce soir, je les regarde,

comme tu me regardais.

La vie, d’où qu’elle vienne,

dis-moi que tu es en paix,

dis-moi où vont les jours

quand ils nous quittent.

Moi, je reste là…

à te parler tout bas.

Salut papa,

Comment ça va ?

Je suis venu encore une fois discuter avec toi.

Même en silence,

je t’entends parfois,

dans le vent froid.

Tu sais, dehors,

la neige en bataille murmure,

efface et redessine

mes nuits.

Et moi j’apprends encore

à vivre avec toi… sans toi.

Entre le bleu de la mer

et le blanc du paradis,

sous ce ciel immense,

j’ai choisi de continuer.

Le voyage continue.

Salut papa,

Comment ça va ?

Je suis venu encore une fois discuter avec toi.

Même en silence,

je t’entends parfois,

dans le vent froid.

Tu sais, dehors,

la neige doucement se pose,

comme une main légère

sur ma peau.

Et les choses simples reviennent…

comme quand j’étais petit.

Je t’embrasse,

je t’embrasse.

Tu es toujours là.

Droits d'auteur

Pluie noire (Chanson)

Cliquez sur le titre : Pluie noire.mp3

 

Dans quel courant ton cœur s’éloigne-t-il,

fée des pluies aux paumes froides ?

Tu passes dans mes nuits sans frapper,

comme une rame vide dans une gare éteinte.

La ville s’égoutte lentement sur les toits,

et les néons tremblent sans raison.

Je reste sous l’abri des heures,

à écouter ton nom dans l’eau qui tombe.

Ô pluie, reviens encore une fois.

Tu portes des orages calmes,

des éclats de ciel noyés dans les yeux.

Parfois tout s’effondre autour de nous,

mais je reconnais encore ton souffle.

Je marche dans les ports du matin,

quand les mouettes ont froid et se taisent.

Les cafés sentent le métal et la veille,

et le monde n’a pas encore décidé de vivre.

Je revois tes mains sur la vitre embuée,

dessinant des terres fragiles.

Au loin, les cargos passent lentement,

comme s’ils hésitaient à partir.

Ô pluie, reste un peu.

Même si demain efface nos promesses,

je suivrai le fil de tes eaux.

Tu es ce calme avant la chute,

ce silence juste avant le bruit.

Et quand tout se resserre autour de nous,

je trouve encore un passage dans ton humidité.

Ô pluie, marche sur les toits rouillés,

fais trembler les lampes des quais vides.

Ton nom revient sous ma peau,

simplement, sans chercher à briller.

Et si le ciel tombait d’un seul bloc,

je construirais encore dans tes marées grises

une ville faite de mémoire, 

car dans chacun de tes silences,

quelque chose continue de remuer.

Comme une bouteille qui roule encore

sur l’asphalte mouillé des rues désertes.

Ô pluie, emporte-moi plus loin,

là où les voix deviennent rivière.

Je veux renaître dans ton passage,

entre tes mains, sans résistance.

Et même au dernier jour du monde,

tes eaux porteront encore nos visages vers la mer.

 

Droits d'auteur

Si les choses avaient des ailes

Les choses que nous avons portées

ne parlent pas.

Elles coincent seulement

dans les gestes.

Une casserole trop chaude,

un matin sans visage,

des carreaux qui coupent le froid

avant même la lumière.

Quelque part, une chaise

a bougé toute seule

dans le noir —

ou peut-être pas.

Les manteaux savent mieux.

Ils retiennent

la forme exacte de l’abandon,

la courbure d’un dos absent.

Un fil tiré d’une manche

refuse de finir.

Il dérive,

poussière accrochée à sa propre mémoire,

minuscule dérive de lumière sale.

Dans les armoires, ça respire mal :

boutons sans adresse,

savon devenu sec comme une idée,

feuilles molles

qui ont oublié ce qu’elles attendaient.

Les clés, elles, ont cessé de choisir.

Elles tombent sans urgence,

fruits trop lourds

dans une herbe qui ne demande rien.

Et plus loin —

quelque chose continue

sans nous ressembler,

une manière de tenir encore

dans le pli des objets,

sans nom pour le dire.

L'invitée fragmentée

Il y a une invitée plantée dans la neige tiède de mes songes.
Pas dans la tête, plus bas, là où ça fond sans bruit.

Elle circule comme si elle savait rester sans jamais se noyer.
Et l'amour ne marche pas droit.
Il dérive, bête marine, sans contour.

Je la regarde.
Sa tête cherche des lèvres 
et j'embrasse non pas une bouche,
mais une lumière qui hésite à devenir matière.

Insomnie.
Le téléphone a redémarré tout seul.

Le corps devient trop étroit pour la nuit.
Ça cogne contre les parois internes, ça insiste, ça colle.

On recouvre nos nuits de draps blancs en croyant disparaître.
Mais quelque chose revient toujours :
une buée, un reste, un minuscule animal sous la glace.

Ça craque.
Ça brûle froid.
Et ça dit : continue.

Alors j'obéis.

Je laisse derrière des silhouettes incomplètes.
Certaines tiennent debout une seconde,
puis se défont sans bruit dans la pièce.

La boue devient mousse sous mes pas imaginaires.
Je tiens mal la nuit elle tient mieux que moi.
Je tiens.
J'avale des flocons.

Écrire n'est pas un choix.
C'est rester.

Quand je ne peux plus, j'écris quand même.
Je dérive sur une mer immobile, page ouverte.

Et l'invitée est encore là.

Pas une présence. Pas une idée.
Un battement sans origine.

Puis quelque chose bascule.
Elle ne tient plus dans la forme.
Elle devient eau.

Je n'ai pas répondu.
Il y avait un message non lu que je n'avais pas ouvert.

Paume ouverte (Chanson)

Cliquez sur le titre : Paume ouverte.mp3

 Avec les yeux — peut-être —
quelque chose s’arrime
sec, presque coupant,
à la lisière des cils.

Puis ça décroche.
Sans prévenir.
Comme une trace de froid
qu’on croit tenir
et qui glisse hors du contact.

Je ne sais pas où ça bascule
quand ça cède —
mais la paume, elle,
reste entrouverte,
habitée d’un reste de chaleur
qui ne correspond plus à rien.

Sur les doigts,
une odeur âpre,
comme si la peau avait frotté
contre une pièce trop longtemps oubliée.

Dans la gorge :
une vibration basse,
pas un son —
plutôt un animal immobile
qui refuse de partir.

Puis la lumière tranche.
Net.
Comme si l’espace lui-même
se retirait d’un coup.

J’ai voulu serrer.
Les phalanges blanchissent —
ça imprime,
ça entame,
mais ça ne retient rien.

Alors je laisse passer.
De travers.
Ça accroche.

Les mots viennent en morceaux,
comme une présence collée au noir —
on la devine dans la pression de l’air
avant qu’elle prenne forme,
sans savoir
si elle tiendra.

Parfois je m’acharne.
Je pousse —
et tout se défait d’un bloc.

Alors j’abandonne.

J’attends
que ça lâche de l’intérieur,
que ça desserre
ce nœud têtu
dans la poitrine.

Accepter
de ne pas localiser
ce qui insiste,
ni même ce que c’est.

Et quand enfin ça affleure,
c’est déjà hors de portée :
il n’y a plus de prise.

C’est passé.

Le corps, lui,
réagit trop tard —
comme s’il reconnaissait
une empreinte retirée.

Mais déjà
ça n’a plus de forme.

 

Droits d'auteur 

Combustible d'un parfum (Chanson)

Cliquez sur le titre : Combustible d'un parfum.mp3

 Chair contre chair
dans la nuit tiède
nos corps parlaient
sans faire de bruit
Un souffle ouvert
un feu qui cède
et tout vacille
quand tu me suis
Sous les étoiles
je t’ai goûtée
comme une faille
dans la clarté
Et nos deux cœurs
à la dérive
cherchaient encore
à rester libres

Chair contre chair
combustible d’un parfum
Te souviens-tu
de ce vertige en nous
Nos cœurs dans l’air
emportés plus loin
Encore et encore
hors du temps

Cheveux mêlés
lente collision
une main nuit
l’autre horizon
L’aube hésitait
sur nos épaules
et la lumière
nous rendait fauves
On respirait
cendre et neige
un monde étrange
au bord du rêve
Et sans défense
sans détour
on s’inventait
un autre jour

Chair contre chair
combustible d’un parfum
Te souviens-tu
de ce vertige en nous
Nos cœurs dans l’air
emportés plus loin
Encore et encore
hors du temps

Combien de temps
seras-tu refuge
contre le vent
Combien de temps
seras-tu lumière
dans le présent
Toi, entre fleur et arbre
moi, suspendu à ton odeur
Tu me souris
mais le temps insiste

Chair contre chair
combustible d’un parfum
Te souviens-tu
de ce vertige en nous
Nos cœurs dans l’air
emportés plus loin
Encore et encore
hors du temps 

 

Droits d'auteur 

La forêt a pris feu (Chanson)

Cliquez sur le titre : La forêt a pris feu.mp3

Sur moi les griffes de la nuit
Un trou noir dans le silence
Un refuge d’écorce et de bruit
Je compte mes doigts sur le sol

Je suis une arme fatiguée
Debout sans vraiment comprendre
Et je tombe encore une fois
Sans savoir pourquoi

La forêt a pris feu
La forêt a pris feu
Les branches sont hors-la-loi
Et mes yeux s’ouvrent ailleurs

La forêt a pris feu
Le temps ne tient plus debout
Je perds mes repères dans le bois
Et je m’échappe de tout

Ça monte derrière mes yeux
Comme une fièvre lente
Des images qui cherchent le sol
Des murs ouverts dans ma tête

Ton nom passe comme un éclair
Sur une veine trop rouge
Et tout devient horizontal
Même le chaos bouge

La forêt a pris feu
La forêt a pris feu
Les branches sont hors-la-loi
Et mes yeux s’ouvrent ailleurs

La forêt a pris feu
Le temps ne tient plus debout
Je perds mes repères dans le bois
Et je m’échappe de tout

Réduire le champ de bataille
Juste toi, juste moi
Revenir à l’origine
Sans bruit autour de nous

Faire taire les éclats
Respirer sous la peau
Avant l’impact, te voir rougir
Et tout recommencer

Entre les draps de soie
Je monte lentement
Vers un sommet de vertige
Où tout devient vivant

Tes gestes font des prières
Dans un langage sans nom
Et mon corps devient multiple
Perdu dans ton frisson

Putain mon dieu, qu’est-ce que tu fais
Là, maintenant, contre moi
Ça brûle encore dans mes veines
Et ça s’ouvre en toi

La forêt a rendu son jugement
Mais je ne sais plus pourquoi
Un rêve bleu au bord du jour
Nous retient encore là 

 

 

Version 2

Cliquez sur le titre : La forêt a pris feu version 2.mp3

 

 Sur moi les griffes de la nuit
Comme des chiens dans le noir
Je dors sous la terre humide
Pour éviter mon miroir

Je suis une arme fatiguée
Chargée contre le vide
Debout dans une chambre blanche
À regarder le plafond fondre

Je tombe si bas
Que même l’écho m’oublie
Le fond du gouffre avait ton visage calme
Et ses yeux sans lendemain

La forêt a pris feu
Les arbres parlaient dans la cendre
La forêt a pris feu
Et le ciel sentait le fer chaud



J’ai parlé si fort
Que la nuit s’est fendue
Mais mes cris reviennent froids
Dans les branches nues

Le temps boite dans la poussière
Comme une bête qu’on traîne
Je laisse derrière moi
Des morceaux de lumière
Quelque chose monte derrière mes yeux

Lentement, sans visage
Des visions cognent contre ma peau
Comme des oiseaux de rage
Ton nom traverse la fumée

Trait de glace dans mes veines
Et tout bascule sans bruit
Même le chaos se tait
Réduire le champ de bataille
À la distance de nos doigts

Faire taire le monde entier
Dans ton souffle contre moi
Tes mains savaient éteindre
Le vacarme dans ma tête
Et nos corps faisaient semblant
D’être sauvés pour de vrai

Suspendre l’impact du monde
Dans la chaleur de ta peau
Voir naître un incendie lent
Sans qu’il dévore le ciel

Entre les draps de silence
Je monte lentement
Vers un vertige immobile
Où tout devient brûlant

Tes mains inventent une religion
Contre ma peau fragile
Et mon corps se défait
Comme une ville hors courant

Mon dieu — dis-moi
Ce que tu fais de moi
Je brûle plus lentement que toi
Mais je brûle encore

La forêt a rendu son jugement
Les branches craquaient sous le vent
Je ne sais plus pourquoi je tremble
Ni lequel de nous deux rêve encore

Au bord du jour
Dans la lumière bleue des vitres
Quelque chose nous retenait là
Comme deux fantômes trop vivants

 

Droits d'auteur 

L'angle mort du jour (Chanson)

Cliquez sur le titre : L'angle mort du jour.mp3

Dans l’angle mort du monde,

là où le bruit n’a plus d’autorité,
je t’ai trouvée.

Pas comme on trouve —

comme on devine une présence
avant même d’ouvrir les yeux.

Tu n’es pas une lumière,
tu es ce qui la rend nécessaire.

Depuis,
le vent a oublié comment parler,
il bégaie ton absence
dans mes oreilles pleines de toi.

Tu t’es installée
dans mes silences les plus précis,
ceux que je gardais
pour ne pas tomber.

Et maintenant,
je tombe —

mais différemment.

Tu es ce lac
que même les déserts n’osent imaginer,
une contradiction vivante,
une réponse sans question.

Je m’accroche à toi
comme une idée refuse de mourir,
comme une racine
perce la pierre sans demander pardon.

Et mes nuits…
mes nuits ne dorment plus.

Elles t’attendent.

Le temps, lui,
fait semblant d’avancer,
mais il ment.
Parce qu’à chaque seconde avec toi,
il hésite.

Dis-moi —

suis-je celui qui transforme tes fissures en vitraux ?
Ou simplement un regard de plus
posé sur tes tempêtes ?

Et toi…
es-tu cette folie douce
qui m’apprend enfin
à ne plus me retenir ?

Parce que depuis toi,
je ne suis plus entier —

je suis vivant.

 

 

Droit d'auteur

Les restes de lumière sous la peau

Avec les yeux — peut-être —
quelque chose s’arrime
sec, presque coupant,
à la lisière des cils.

Puis ça décroche.
Sans prévenir.
Comme une trace de froid
qu’on croit tenir
et qui glisse hors du contact.

Je ne sais pas où ça bascule
quand ça cède —
mais la paume, elle,
reste entrouverte,
habitée d’un reste de chaleur
qui ne correspond plus à rien.

Sur les doigts,
une odeur âpre,
comme si la peau avait frotté
contre une pièce trop longtemps oubliée.

Dans la gorge :
une vibration basse,
pas un son —
plutôt un animal immobile
qui refuse de partir.

Puis la lumière tranche.
Net.
Comme si l’espace lui-même
se retirait d’un coup.

J’ai voulu serrer.
Les phalanges blanchissent —
ça imprime,
ça entame,
mais ça ne retient rien.

Alors je laisse passer.
De travers.
Ça accroche.

Les mots viennent en morceaux,
comme une présence collée au noir —
on la devine dans la pression de l’air
avant qu’elle prenne forme,
sans savoir
si elle tiendra.

Parfois je m’acharne.
Je pousse —
et tout se défait d’un bloc.

Alors j’abandonne.

J’attends
que quelque chose cède de l’intérieur,
que ça relâche
ce point dur
planté sous les côtes.

Accepter
de ne pas localiser
ce qui insiste,
ni même ce que c’est.

Et quand enfin ça affleure,
c’est déjà hors de portée :
il n’y a plus de prise.

C’est passé.

Le corps, lui,
réagit trop tard —
comme s’il reconnaissait
une empreinte retirée.

Mais déjà
ça n’a plus de forme.

Nadine et Bruno Boipeba (Chanson)

 Cliquez sur (Nadine et Bruno) pour écouter la chanson

(Nadine et Bruno) Boipeba 

Droits d'auteur 

 

 

Parole de « Boipeba »

La beauté n’habite pas le miroir,
Elle voyage sans dire au revoir,
Comme un oiseau léger, presque invisible,
Elle s’envole vers l’imprévisible.
Elle quitte la peau, douce illusion,
Pour trouver une autre vision.
Dans une pupille étrangère, elle se pose,
Et tout à coup, le monde explose.

Et dans tes yeux, je vois naître
Un feu que je ne peux pas taire,
Un éclat qui me fait renaître,
Comme si tout devenait clair.

Oh Nadine, Bruno, dansez sous la lumière,
Vos regards font tourner la terre entière.
C’est pas le monde — c’est vous qu’on voit,
Quand vos deux cœurs battent comme ça.
Oh Nadine, Bruno, brûlez sans bruit,
Dans cet incendie doux de la vie,
Et que l’amour vous invente encore,
À chaque regard, plus fort, plus fort.

Oh Nadine, Bruno, dancem sob a luz,
Os vossos olhares fazem girar o mundo inteiro.
Não é o mundo — são vocês que vemos,
Quando os vossos dois corações batem assim.
Oh Nadine, Bruno, ardam em silêncio,
Neste doce incêndio da vida,
E que o amor vos renasça,
A cada olhar, mais forte, mais forte.

Ce n’est pas le visage qu’on retient,
Mais la flamme qui tremble au loin.
Derrière les yeux de celui qui regarde,
Un univers entier qui s’attarde.
Nous ne sommes que des paysages,
Des promesses, des mirages,
Et l’autre devient notre ciel,
Celui qui nous rend éternels.

Quand tu me vois, je deviens
Tout ce que je n’étais pas encore,
Et ton amour trace le chemin
Vers un horizon plus fort.

Oh Nadine, Bruno, dansez sous la lumière,
Vos regards font tourner la terre entière.
C’est pas le monde — c’est vous qu’on voit,
Quand vos deux cœurs battent comme ça.
Oh Nadine, Bruno, brûlez sans bruit,
Dans cet incendie doux de la vie,
Et que l’amour vous invente encore,
À chaque regard, plus fort, plus fort.

Oh Nadine, Bruno, dancem sob a luz,
Os vossos olhares fazem girar o mundo inteiro.
Não é o mundo — são vocês que vemos,
Quando os vossos dois corações batem assim.
Oh Nadine, Bruno, ardam em silêncio,
Neste doce incêndio da vida,
E que o amor vos renasça,
A cada olhar, mais forte, mais forte.

Et si demain, tout change autour,
Gardez ce feu, gardez l’amour.
Car dans les yeux de l’un et l’autre,
Vous êtes déjà mille vies, mille nôtres.

Oh Nadine, Bruno, chantez à pleine voix,
Que le monde danse avec vous ce soir-là,
Car la beauté vit là, entre vous,
Dans chaque regard un peu fou.
Oh Nadine, Bruno, que ça dure toujours,
Ce feu léger qu’on appelle amour,
Et que vos yeux, à chaque détour,
Réinventent le monde autour.

Oh Nadine, Bruno, cantem a plenos pulmões,
Que o mundo dance convosco nessa noite,
Pois a beleza vive ali, entre vós,
Em cada olhar um pouco louco.
Oh Nadine, Bruno, que isso dure para sempre,
Essa chama suave a que chamamos amor,
E que os vossos olhos, a cada recanto,
Reinventem o mundo à vossa volta.

 

 

Écrit le 01 avril 2026 à Boibepa.

Copyright numéro 00048772-1 

On n’apaise pas la nuit

Elle a choisi.

Moi, j’entends : elle a été laissée seule.

Seule.

Pas sans monde autour.

Sans point d’appui.

Marcher pieds nus

sur un sol qui recule.

Ses jours glissent.

Sans prise.

Sans relief.

Vingt-cinq ans.

Vingt-cinq.

À cet âge, on brûle.

Pas disparaît dans une case.

Noelia —

Ton prénom claque.

Pas un point final.

Un courant d’air.

Un doute qui reste.

On parle de dignité.

Mais quelle dignité

quand on remplace des bras

par des procédures ?

Quand l’espoir devient un dossier classé ?

Non.

Non à cette douceur qui ressemble à une démission.

Non au calme qui sent la fatigue collective.

Mourir

ne devrait jamais être

la solution la plus accessible.

Imagine.

Quelqu’un tombe dans un puits.

Pas de cri.

Juste un souffle.

Un frottement.

Et nous — en haut —

on débat :

« Veut-il remonter ? »

« Est-ce son choix ? »

On n’envoie pas de corde.

Je refuse ça.

Je refuse qu’on appelle ça du respect.

Qui reste

quand ça tremble ?

Pas quand c’est racontable.

Pas quand c’est beau.

Quand c’est lourd.

Quand ça use.

On n’est pas à court de règles.

Ce qui manque,

c’est quelqu’un qui ne détourne pas les yeux

quand la chute dure trop longtemps.

Des voix

qui ne cherchent pas les mots justes

mais restent assez près

pour empêcher le silence de gagner.

Qui disent :

« Reste. »

Même mal.

Même brisé.

Même sans y croire.

Parce que parfois, sauver quelqu’un

ce n’est pas le sortir du noir.

C’est descendre avec lui

et refuser de le laisser seul dedans.

Noelia,

Si ton silence fait autant de bruit,

c’est qu’il refuse de devenir normal.

Qu’il dérange.

Qu’il insiste.

Qu’il nous oblige à regarder

ce qu’on appelle trop vite

une solution.

On n’apaise pas la nuit…

en abandonnant

ceux

qui la traversent. 

Routes sans balises

Berceau en cicatrices,
plis du drap, matin suspendu.

Quelque chose glisse
dans la pliure du cœur,
silence qui respire.

Les mots tremblent,
tombent —
poussière de feuilles mortes sur la pierre froide.

Parfums collés aux regards,
visages aimés suspendus
dans le souffle gelé que je traverse.

L’incertitude roule sous mes pas,
routes sans balises,
horizons effacés.

Départ incandescent :
un train s’élance,
la lumière le dévore,
la terre fond derrière lui.

Chaque seconde goûte
sa première fois,
murs d’arbres serrés
comme des mains qui protègent
du mistral et du sirocco,
tous ces frissons qui me traversent.

Mille gestes invisibles
me pardonnent
d’être machine à poèmes :
inspirer comme pour respirer la vie.

*

Version 2

Routes sans balises
Berceau en cicatrices, plis du drap, matin suspendu.
Quelque chose glisse dans la pliure du cœur — silence qui respire.
Les mots tremblent, tombent,
poussière de feuilles mortes
sur la pierre froide.
Parfums accrochés aux regards,
visages aimés suspendus
dans le souffle gelé que je traverse.
L’incertitude roule sous mes pas,
routes sans balises,
horizons effacés.
Départ incandescent :
un train s’élance,
la lumière le dévore,
la terre fond derrière lui.
Chaque seconde goûte
sa première fois.
Murs d’arbres serrés,
comme des mains,
protègent du mistral et du sirocco
les frissons qui me traversent.
Mille gestes invisibles
me pardonnent.
J’inspire —
quelque chose en moi
continue.

*

Version minimaliste

Berceau en cicatrices.
Matin suspendu.

Quelque chose glisse
dans le cœur.

Silence.

Mots tombés —
feuilles mortes
sur pierre froide.

Visages.
Un souffle gelé.

Routes sans signes.

Un train —
lumière.

La terre disparaît.

Une seconde.

Des arbres serrés
comme des mains.

Le vent passe.

J’inspire.

Encore.

Quelque chose veille

Elle me l'avait soufflé

Sur une feuille trop mince —

L'amour, 

Une grappe. 

Chaque saison

Y dépose son goût,

Tend sa peau,

Charge ou retire le sucre.

Certaines années

Se tiennent, serrées,

Jusqu'à la tige. 

D'autres éclatent trop tôt.

On y revient pourtant,

Même après la coupe nette du temps,

Comme la langue revient

À une brûlure ancienne.

Même dans le sommeil

Quelque chose veille,

Circule bas,

Entre les nerfs.

Tu dors déjà ?

Légère,

Presque retirée du monde.

Et soudain, 

Sans bruit, 

Quelque chose s'ouvre.

La neige tient encore

Un nuage se déchire.

Je revois mon vieil ami,

tempes blanchies par le froid.

Sur la neige,

ne remuons plus

les braises anciennes.

Le silence les enfouit.

Pour toi —

lumière droite,

cœur sans détour,

résistant

aux murs qui se referment.

Pour toi —

marche seule,

matin dur,

là où l’air mord.

À vous deux,

jours clairs

adossés au ciel,

vallées ouvertes,

ombre

au pied des arbres.

Rien n’est perdu

tant que vous tenez,

si vous osez

vous reconnaître,

et, simplement,

vous aimer.

Version 2

Un nuage se déchire —

pas de lumière franche,

plutôt une usure du ciel.

Dans cette fente :

ton visage.

Le froid déjà à l’œuvre.

Ne rien reprendre ici.

La neige garde

ce qui a brûlé sans feu.

Les murs savent.

Les tables aussi —

leurs places vides.

Jour clair,

sans détour :

tu tiens encore

dans l’étreinte des seuils,

là où l’on cède d’habitude.

Jour sombre,

tu avances

dans l’égalité du gel.

Le matin casse net

sous le pas.

Entre vous —

presque rien :

un espace qui insiste,

respire à peine.

Pourtant

quelque chose demeure,

au ras du ciel,

dans le pli des terres ouvertes.

À condition de ne pas fuir.

D’habiter là.

De vous choisir