Cliché d'hiver (Chanson)

De ce corps brûlé par le froid
L’heure est d’atteindre le jour
À l’interstice azur
L’air me chante une chanson d’amour
De cette lumière
Enveloppée d’une grâce mystérieuse
Naissent des images majestueuses
Dont les filigranes s’envolent
Jusqu’au bain migrateur
Où des yeux d’outre-mer
S’immergent à la marine
Lucide et vertigineuse

Emmène-moi là où le ciel s’ouvre,
Là où nos silences deviennent des mots,
Je ferai de la nuit une chambre douce,
Où ton amour réchauffe ma peau.
Et si le vent emporte nos heures,
Qu’il garde au moins cette lueur :
Ta voix qui revient dans l’azur
Comme une chanson d’amour.

À l’orée du syndrome
Fragilité aérienne
L’amour est bien cet aéronef
Où les nuages
Boivent le suc laiteux des anges
Hument leurs encensés parfums
Et passent au-dessus du monde
Comme des rêves sans fin

Emmène-moi là où le ciel s’ouvre,
Là où nos silences deviennent des mots,
Je ferai de la nuit une chambre douce,
Où ton amour réchauffe ma peau.
Et si le vent emporte nos heures,
Qu’il garde au moins cette lueur :
Ta voix qui revient dans l’azur
Comme une chanson d’amour.

Si hier
Au crépuscule du foyer condamné
De la chambre noire
La libellule changeait de cadre
Se détestait
Parlait toute seule
Je veux qu’on me laisse
Avec mes grains scarifiés
Qui protègent mes ailes
Du cyclone humain

Aujourd’hui
À fleur d’espérance
Au sein de son anticyclone
Le cliché d’hiver la réconforte
Sous son ciel de lit en bois de rose

Emmène-moi là où le ciel s’ouvre,
Là où nos silences deviennent des mots,
Je ferai de la nuit une chambre douce,
Où ton amour réchauffe ma peau.
Et quand quelqu’un frappera à la porte,
Que la mémoire nous emporte,
Car la diapositive dans nos cœurs
Reste reine du monde disparu

À quelques centimètres du vide

Elle a changé.

Mais le trottoir parle encore.

Rien n’a changé.

Alors elle se tait.

Le matin est un poisson violet
Qui nage dans les coins de sa chambre.
Le chat à trois yeux a oublié son nom
Et ses chaussures ont disparu sous le plafond.

Sa peau flotte dans un verre d’eau
Où nagent des horloges molles
Qui comptent les battements d’une étoile cassée.

Le vent souffle des lettres mortes
Dans les interstices de ses doigts.
Les lampadaires ont des visages
Et sourient quand le bitume éternue.

Le soleil pèse des oranges rouges
Dans sa poitrine
Et le ciel a des cordes
Pour tirer les souvenirs
Hors de ses cheveux.

Elle marche sur des rivières figées
Qui rêvent de marcher à sa place.
Ses gestes deviennent des constellations
Et chaque étoile est un souffle
Qui la retient ou la repousse.

Rien ne fuit.
Rien ne reste.
Tout tremble
Dans un battement trop grand pour sa cage thoracique.

Changer ?
Changer est une tache d’encre
Qui se dilue dans le vert des murs
Et se moque de ses pieds nus.

Elle suspend le temps
À quelques centimètres du vide
Où les pierres rient et les nuages hurlent
Que tout est déjà arrivé
Avant d’être imaginé.

Et peut-être que tenir
N’est pas respirer
Mais se fondre
Dans le fracas
Et la lumière
Et l’absence.

La pluie apprend à hurler

Le jeune loup est tombé,
Ou peut-être n’est-il jamais né.

Les arbres se penchent pour écouter le silence,
Comme si le monde retenait son souffle.

Les feuilles deviennent vent.
Les racines s’ouvrent comme des mains dans la terre humide.
Le ciel pleure à rebours,
Et les étoiles se défont lentement dans l’ombre.

Un rapace tourne.
Le temps, sous ses ailes, se relâche et coule.
Ses yeux sont deux astres éteints.
Son cri fend l’air… Puis plus rien.

Les chiens errants avancent sans bruit.
Leurs crocs ne blessent plus :
Ils dessinent des signes invisibles
Sur la peau du sol.

Les biches et les cerfs se dénouent dans la brume.
Leurs ombres glissent vers les rivières
Et s’y déposent comme un secret.

Le jeune loup traverse les saisons
Comme une cendre portée par le vent.
Ses pattes frôlent des restes de mémoire.
Ses yeux — deux lueurs fragiles —
Cherchent un reflet dans l’eau noire.

Hurler serait inutile.

Les hurlements descendent dans la terre.
Ils deviennent racines.
Les racines deviennent paroles.
Les paroles se dissolvent en pluie,
Et la pluie recommence la forêt.

J’écris avec la sève des feuilles.
Je lis les branches lentement.
Je parle aux pierres.

Parfois, je me tais.

Chaque souffle est un vers.
Chaque pas, une strophe brève.
Le jeune loup marche dans mes phrases
Sans laisser de trace visible.

Rien ne sera plus jamais pareil.

Le sol respire doucement.
Les arbres rêvent debout.
Les rivières hésitent avant de couler.

Et moi, je marche parmi leurs ombres,
La voix du loup ouverte en lumière discrète
Qui tombe, simplement,
Sur mes paupières closes.

L’amour traverse les ombres

Laissons-le derrière les ombres.

 

Mes pieds marchent

Dans un no man’s land

Aux ruines sans entrée.

 

La critique est morte.

Elle plane encore un peu.

Ma langue fatigue
Pendant que le charme fait son travail.
On m’assure que le monde décent
N’aime ni les poésies mort-nées
Ni les corps noyés.

On parle
De quotas,
De mères louées,
De brevets sur le vivant,
De forêts en cendres,
D’abeilles disparues.

Et mon cul balance commerciale.

Je voudrais pourtant
Du beurre dans l’herbe rose,
Du lard sur le pain béni.
Alléluia.

De l’exploitation à l’aliénation
Je compte les barreaux.

Un démocrate garde ses frontières
Et ouvre sa porte.
Il demande d’où l’on vient,
Sert le vin.

Au-dessus de la table
Les drones veillent.
Les marchés décident.

Ne soyez pas dupes.

Entre la guerre et l’amour
Je cache ma douleur
Dans une forêt qui rêve encore.

La vie a le goût du chocolat
Et du poison.

Ce soir
Je me laisse porter.

Je l’aime.

Et c’est l’amour
Qui traverse les ombres.

Bleu

Bleu,
Souffle froid
À l’horizon de mes artères.

Pourpre aux joues
Nées des premiers frimas.

Tu descends.
Silence
Sur mes tempes agitées.

Bleu,
Distance presque irréelle,
Clarté d’un ciel
Où ma pensée se défait.

Rêve cristallin
Au bord de ta bouche,
Qui t’a initiée
Aux hauteurs sans retour ?

Bleu.

Tendresse nue.

Turquoise frôlant nos âmes
En secret frisson.

Tu poses une eau fraîche
Sur la braise du front.
Nos fièvres reculent.

Bleu,
Peau d’air tendue
Sur la lumière.

Onde brève.

Tu révèles
Ce qui tenait dans l’ombre.
Tu passes
Et mon regard s’abîme
En ton possible.

Bleu,
Drap froissé d’une nuit originelle,
Éclat d’amande et de saphir clandestin.

Parure offerte
À la gorge secrète de la lumière.

Source sans visage.

Laisse-moi
Me dissoudre.

L'énigmatique Elle

Sa vie a été un drame en trois actes.

Elle est née à l'encablure

D'un ancien port négrier.

Sous un ciel noir azur.

Elle a vécu sous procuration,

Cœur et plume à la main.

Elle meurt le jour de son émancipation.

Sous la neige, un matin.

Et vogue un bateau,

Ses larmes volantes se mêlant à l’écume.

Suivre la trace sanguine

Sur l’océan des chimères.

Ancienne route du sel.

Une mémoire, un rappel.

Elle n'est pas le silence.

Elle est la voix qui chuchote

Aux oreilles des disparus.

N’ayez plus peur.

Tout mon amour est avec vous.

La haine qui vient vous secouer

Sera domptée

Par l’onctuosité de mon emprise.

Lorsque vous lirez ce poème,

Exprès pour vous,

Encrez dans vos yeux

L’instant de bonheur le plus manifeste.

Elle regarde.

Elle observe.

Elle veille.

Le vent froid sur votre peau.

Le sel sur vos lèvres.

Le frisson des souvenirs.

L’énigmatique Elle vous regarde.

Et dans ce regard,

Le passé et le présent se touchent.

La mémoire et l’amour se confondent.

Ce n’est pas la Belle qui tremble

La Belle avance, murs fermés,

La Bête grogne, peur affichée.

Pas de loi, juste du contrôle,

Chaque pas libre brise leur rôle.

Un geste, un choix, ça les fait trembler,

Un doute, un souffle, ça va éclater.

Ce n’est pas la Belle qui tremble,

C’est la Bête qui chancelle.

La Belle vit, elle se déploie,

Les Bêtes tombent sous sa voix.

Ils verrouillent, ils punissent,

Chaque désir devient menace.

Un cœur qui bat, un corps qui fuit,

Et la Bête tremble, fragile et nue.

Leurs cris s’éteignent, leurs cages s’ouvrent,

La Belle avance, rien ne la couvre.

Ce n’est pas la Belle qui tremble,

C’est la Bête qui chancelle.

Quand elle choisit, quand elle respire,

Les Bêtes s’effondrent, elles vacillent.

Si la Belle existe,

Elle n’a pas besoin de chaînes.

Si la Belle est vraie,

Elle n’a pas besoin de haine.

La Belle ne tremble pas !

Les Bêtes, si !

La Belle avance droite,

Les Bêtes tombent ici.

Quand plus personne n'écoute

On dit que tout va bien.
On dit que ça va passer.
On dit beaucoup de choses
Quand on n’écoute plus rien.

 
La culture serait morte.
Pas assassinée.
Non.
Asphyxiée.
Sous les écrans,
Sous l’instant,
Sous l’urgence de produire
Quelque chose
Qui ressemble à quelque chose.
Le plus petit murmure.
La petite chuchote.
La normale s’essouffle.
La moyenne se répète.
La grande se vend.
La plus grande
S’oublie.

Créer, c’était risquer.
Maintenant, c’est remplir.
Transmettre, c’était relier.
Maintenant, c’est distraire.

 

 
L’éducation agonise.
Pas dans le sang.
Dans la fatigue.
Des classes pleines.
Des têtes lourdes.
Des cerveaux en veille.
On apprend à cocher
Avant d’apprendre à douter.
On apprend à répondre
Avant d’apprendre à questionner.
On fabrique des compétences,
Pas des consciences.
Des profils,
Pas des esprits libres.

Extrême droite.
Droite.
Centre.
Macron.
Gauche.
Extrême gauche.
Même décor.
Mêmes promesses recyclées.
Même distance.
Ils parlent d’en haut
À des gens d’en bas
Qui ne lèvent même plus la tête.
Ils parlent chiffres.
On parle loyers.
Ils parlent croissance.
On parle survie.
La politique est hors sol.
Et nous,
On s’enfonce.

La violence est banalisée
Parce qu’elle est partout
Et qu’on n’a plus de mots
Pour la dire autrement.
20 ans : déjà blasé.
16 ans : déjà en colère.
12 ans : déjà exposé.
On se rassemble
Sans horizon.
On se plante
Sans surprise.
On se flingue
Sans futur.
À feu.

À sang.
À tort.
À travers.
Quand plus personne n’écoute,
Les poings prennent la parole.

La colère naît tôt.
Très tôt.
Elle est déjà là
Au berceau.
Mais sans carte.
Sans nord.
Sans main tendue.
Elle brûle.
Elle éclaire.
Puis elle consume
Celui qui la porte.

FIN ?

Ou début.

 

Si on accepte
D’ouvrir les mains
Avant de lever le poing.
Si on accepte
De penser ensemble
Avant de s’affronter.
Parce que la solution
N’est peut-être pas
Dans ce qu’on crie…

…mais dans le moment
Où on recommence
À s’écouter.

Résonances

Dans un paysage où l’air se teinte d’un bleu éclatant, j’ai croisé la lune, posée sur le lac des cygnes comme un secret ancien. Loin des tumultes du quotidien, mes pas m’ont conduit vers les montagnes. La nuit, enfin, a ralenti la course du jour, et mon cœur a battu au rythme d’un baiser écarlate, doux et silencieux.

Mon travail effaçait les traces de la boue, tandis qu’une petite fille à la chevelure blanche demeurait là, immobile, au milieu des champs de betteraves. Elle aimait la solitude. Elle contemplait la pluie, s’immergeait dans les nuances du soleil, observait le monde avec son chat posé à la fenêtre. Puis elle s’endormait, paisiblement, sur la margelle du temps.

L’éternité, comme les almanachs, semblait avoir atteint sa dernière page. Elle continuait pourtant de hanter les craintifs, les autels des sorcières, les infirmières dévouées et les amoureux de la mythologie. Si loin et si proche à la fois, elle n’était qu’un bref intermède offert aux cinq sens.

Pendant qu’elle savourait une dernière chicorée, le coin de la pièce se réchauffait lentement. Une libellule s’approchait, réclamant des dettes de caresses, des baisers oubliés, des poésies longtemps retenues.

Ne parlons pas trop. Il n’existe jamais plus de temps que celui qu’il faut pour tout perdre. Dans le sac, je rangeais ce désir discret de contrebande intérieure, tandis que la longévité continuait de nous échapper. Nous ne vivons qu’une fois, et pourtant nous mourons plusieurs fois. Alors, apprenons des maîtres de l’immatériel l’art fragile de prédire sans tromper. Cherchons notre boule de cristal : non pour connaître l’avenir, mais pour déjouer la routine et le conformisme.

Elle est honnête, et je l’accueille.
Elle est empathique, et je l’apprends.
Elle est exigeante, et je l’accepte.

Dans cet accord silencieux, le temps consent enfin à se taire.

Deepfakes ou la libellule du réel

 Je suis une libellule.
Posée sur le fil du temps.

Mes yeux…
mosaïque,
mille vérités à la fois.

Et pourtant…
je peine
à distinguer l'homme
de son reflet.

Autrefois :
masques immobiles.
Ailes peintes sur du verre.

Aujourd'hui :
ils battent l'air.
Le faux apprend
le vol stationnaire.

Il n’entre plus dans l’image.
Il habite la durée.

Le temps réel :
mare tiède.
Visages synthétiques
vibrent à la surface…

Je vois :
voix sans corps,
corps sans fatigue,
regards qui savent
quand se poser.

Ce n’est plus ressemblance.
C’est chorégraphie.

Gestes répétés,
hésitations copiées…
comme le battement de mes ailes
quand je fais semblant de réfléchir.

Humains…
plissent les yeux.
Scrutent les pixels.
Cherchent des larves
dans une eau troublée.

Moi…
insecte du présent.
Je sais :
ce n’est pas l’image qui ment.
C’est la continuité.

Les défenses viendront d’ailleurs…
Signatures invisibles,
gravées plus profondément
que la lumière.

Machines parleront aux machines.
Pour décider
qui est né
et qui a été calculé.

Moi…
je plane.
Au ras de vos écrans.
Témoin minuscule
d’un monde
où tout peut imiter le vivant
sans jamais mourir.

Depuis mon fil fragile :
mensonges battent des ailes…
l’humanité devra apprendre
à vérifier avant de croire.

Grave…
mais un peu drôle.

Je suis une libellule.
Et même moi…
je n’avais pas prévu
que les humains
auraient besoin
d’un certificat d’authenticité
pour prouver
qu’ils sont bien réels.

*

 

Les deepfakes sont des vidéos, images ou sons truqués grâce à l’intelligence artificielle pour faire croire que quelqu’un dit ou fait quelque chose qu’il n’a jamais fait. En gros, c’est comme un montage hyper réaliste, mais créé automatiquement par un ordinateur et son complice d'oxygène, de carbone, d'hydrogène, d'azote, de calcium, de phosphore et de 1,5% d'inconnu... 

 

Version chanson

Cliquez ici pour écouter 

 

 Couplet 1
Je suis une libellule
Sur le fil du temps
Mes yeux en mosaïque
Voient mille maintenant

Je regarde l’homme
Et son reflet
Deux battements d’ailes
Je ne sais plus lequel est vrai

Refrain
Ça bat, ça bat dans l’air
Le vrai, le faux se confondent
Ça bat, ça bat dans l’air
Même les mensonges ont des ailes

Couplet 2
Autrefois les masques
Dormaient sur le verre
Aujourd’hui ils respirent
Ils savent quand se taire

Le faux reste immobile
En plein vol
Il ne passe plus l’image
Il dure, il colle

Refrain
Ça bat, ça bat dans l’air
Le vrai, le faux se confondent
Ça bat, ça bat dans l’air
Même les mensonges ont des ailes

Pont (parlé ou chanté lent)
Voix sans corps
Corps sans fatigue
Gestes copiés
Regards stratégiques

Ce n’est pas l’image
Qui ment encore
C’est le fil du temps
Qui ne se rompt pas

Couplet 3
Les humains plissent les yeux
Devant l’eau trouble
Cherchent une preuve
Quand tout redouble

Moi je plane bas
Au bord des écrans
Petit témoin fragile
Du présent

Dernier refrain (plus doux)
Ça bat, ça bat dans l’air
Il faudra apprendre à voir
Ça bat, ça bat dans l’air
Vérifier avant de croire

Outro
Je suis une libellule
Je n’avais pas prévu
Qu’il faudrait un papier
Pour prouver qu’on est humain

 

Bise et silence

 Je suis dans mon abri,

seule vigie des cimes blanches,

épicentre gelé du monde.

Je consigne l’inventaire

des ailleurs cristallins

enfermés dans mon sanctuaire.

Doron nacré.

Solitude lunaire.

Pentes d’arcosses pliées sous la neige,

corniches éclatantes,

champs de poudreuses argentées,

crépuscules opalins.

La bise s’infiltre par les fissures,

glisse sur les talus engloutis,

hurle dans les chemins fantômes.

Elle mord les visages,

gèle les os,

porte l’hiver.

Personne.

Seul le souffle des hauteurs persiste.

Tout disparaît

à chaque exhalaison.

Le givre crisse.

Les flocons frappent les carreaux

comme de fragiles clochettes,

tombent sur bois, lichens, herbes invisibles.

Leur froid se mêle à l’air de mon duvet,

s’invite sous mes paupières,

dans le pli de mes mains.

Silence.

Face à la chapelle

seule la bise

danse dehors,

s’éternise entre les épicéas et les guirlandes.

Et je l’écoute.

Sans bouger.

Génération X

 Il avance avec des ailes de verre,

avatar de libellule dans un monde trop lourd.

Ses yeux dédoublent l’horizon,

ils voient les fissures derrière les façades,

la défiance qui suinte des palais,

les institutions aux voix creuses

où le mot diriger ne fait plus lever les têtes.

Autour de lui, les alliances se dénouent.
Les maisons se vident de promesses anciennes,
les anneaux glissent des doigts,
l’amour change de forme
comme on change de saison.
Les femmes marchent dehors, debout dans la lumière,
leurs pas résonnent sur le pavé du travail,
et le monde, surpris, réapprend son propre équilibre.

La libellule sur son épaule
compte les naissances que l’on retient,
les berceaux restés silencieux par choix,
les ventres qui décident,
la pilule minuscule
comme une planète maîtrisée.
La foule cesse de croître à l’infini,
le futur respire moins vite.

La nuit, des écrans projettent
des enfants au regard d’orage,
innocence retournée comme un gant,
peur mise en scène pour dire
ce que l’on n’ose plus nommer.
Même l’enfance devient un miroir inquiet.

Il a appris autrement.
Pas en ligne droite,
mais en éclats, en détours,
dans une éducation qui ouvre
au lieu de refermer.
Pourtant, les portes se ferment ailleurs,
les écoles dressent leurs prix comme des murs,
le savoir devient altitude,
réservée à ceux qui peuvent grimper.

Puis le bruit sourd des blocs s’effondre.
La guerre froide fond dans les archives,
les ennemis changent de visage,
le monde ne sait plus très bien
contre quoi se tendre.

Alors l’homme regarde la libellule.
Elle ne gouverne rien,
ne possède rien,
mais traverse l’air avec justesse.
Elle lui apprend cela :
vivre dans l’instable,
accepter la métamorphose,
tenir l’équilibre sur l’instant.

Et dans le battement fragile de ses ailes,
il reconnaît sa propre époque —
incertaine, fragmentée,
mais encore capable de lumière. 

*

Version Chanson

Cliquez ici pour écouter la chanson 

Il avance.
Il avance.
Ailes de verre sur le dos.
Avatar libellule
dans un monde
trop lourd
pour rêver léger.

Ses yeux font double.
Double regard.
Double fond.
Il voit les fissures sous le vernis,
la confiance qui fuit des palais,
les institutions en playback,
où diriger
ne fait plus lever
ni les foules
ni les têtes.

Autour de lui
les liens lâchent.
Les alliances craquent.
Les maisons rendent les promesses,
les bagues glissent,
l’amour mute,
change de peau
comme on change de saison
sans demander pardon.

Les femmes marchent.
Elles marchent dehors.
Debout.
En plein jour.
Leurs pas cognent le pavé du travail,
et le monde, surpris,
boîte,
cherche encore
son équilibre.

Sur son épaule
la libellule compte.
Elle compte ce qu’on retient.
Les naissances suspendues.
Les berceaux muets par choix.
Les corps qui décident.
Une pilule minuscule
pour freiner l’infini.
La foule ralentit.
Le futur
reprend
son souffle.

La nuit,
les écrans vomissent des enfants d’orage,
innocence retournée,
peur scénarisée
pour dire en fiction
ce qu’on tait en face.
Même l’enfance
nous regarde
de travers.

Il a appris autrement.
Pas droit.
Pas sage.
En éclats.
En détours.
Une éducation qui ouvre —
mais ailleurs
les portes se ferment.
Les écoles dressent leurs prix
comme des murs,
le savoir devient une altitude,
réservée
aux grimpeurs.

Et puis—
BOUM.
Les blocs tombent.
La guerre froide fond dans les cartons,
les ennemis changent de masque,
le monde ne sait plus
où poser
ses poings.

Alors il regarde la libellule.
Elle ne gouverne rien.
Rien.
Elle ne possède rien.
Rien.
Mais elle traverse l’air
juste.

Elle lui apprend ça :
tenir dans l’instable,
aimer la métamorphose,
rester debout
sur l’instant.

Battement d’ailes.
Encore.
Battement d’ailes.
Toujours.

Et dans ce fragile mouvement,
il reconnaît son époque :
brisée,
mouvante,
incertaine…
mais encore
capable
de lumière.

La langue des ailes

 Imaginez un pays où la poésie est nécessaire.

Où les poèmes servent à traverser les jours

comme on traverse un col enneigé.

Ce pays n’est ni vaste ni docile.
Montagnes dressées vers le ciel.
Vallées secrètes.
Silence blanc.
L’hiver règne longtemps.
Le froid façonne les gestes, façonne les pensées.
Sous un ciel d’un bleu cru, presque douloureux,
la beauté est partout, exigeante,
mais la terre, avare, offre peu.

Les habitants savent qu’ils ne sont pas maîtres de leur destin.
La montagne parle avant eux.
La neige décide du rythme.
Le langage ne leur appartient pas :
il vient de la littérature, fragile, poli par les siècles.
Les mots servent à se chauffer, à se guider, à ne pas se perdre.
Chaque phrase est une corde tendue au-dessus du vide.

Pourtant, leur regard sur leur culture demeure trouble.
Des siècles de luttes intérieures.
Des divisions muettes.
Des mémoires enfouies sous la glace.
Le passé craque parfois,
comme une couche de neige trop lourde.
Alors les poèmes ne disent pas seulement la beauté :
ils retiennent les montagnes,
ils contiennent le froid,
ils maintiennent le ciel à distance du silence.

Ce pays est le sien.
Ou plutôt, il appartient à la libellule qui le survole.
Elle l’a vu avant que les mots ne prennent forme,
avant que les choix ne se fassent.
Elle traverse les phrases comme elle traverse les montagnes,
portée par un souffle plus ancien que la voix des hommes.

Avant la course, il y eut la glisse.
La neige portait les corps avant que la terre n’apprenne à courir.
La montagne n’attend rien de ceux qu’elle observe.
Elle ne s’explique pas.
Elle oblige à être.

Le silence, comme l’isolement, est d’abord une force.
Il resserre l’être.
Il le rend dense.
Il le rend attentif.
Dans le retrait, quelque chose s’aiguise :
l’écoute du monde, le battement intérieur.
Loin des voix, on apprend à tenir seul,
à marcher sans appui,
à habiter pleinement sa présence.

Mais cette force a un seuil.
Quand le silence s’étire trop longtemps, il cesse de protéger.
Il se referme.
Il devient mur.
Il devient nuit.
L’isolement n’élève plus : il enferme.
Ce qui forgeait l’âme commence à l’user.
La solitude devient désert.
Alors le silence, jadis refuge,
se change en enfer lent.
Non par violence, mais par absence.
Absence de voix.
Absence de réponse.
Absence de chaleur.

Et la libellule se demande…
Si la timidité des hommes vient de là.
Si elle est née dans ce pays de neige et de pentes abruptes.
Dans cet apprentissage précoce du silence.
Les voix humaines se raréfient comme l’air en altitude.
Trop de mots peuvent faire chuter.
La montagne apprend la retenue.
La prudence avant l’élan.
L’écoute avant la réponse.
Dans la neige, tout son se perd.
Tout geste se ralentit.
On ne parle pas pour remplir le vide.
On parle pour ne pas le briser.

La difficulté des hommes à parler vient de ce monde blanc.
Où l’isolement n’est pas une exception mais une loi.
Où les visages se font rares.
Où les rencontres se font précieuses, presque solennelles.
La distance est grande.
Non par indifférence, mais par nécessité.
Le froid n’aime pas les gestes inutiles.
Le froid n’aime pas les mots légers.
Le froid n’aime pas les mains vides.

Aujourd’hui encore, la libellule porte cette neige dans ses ailes.
Elle observe les mots comme on cherche un sentier sous la glace.
Elle vole doucement.
De peur de provoquer une avalanche.
La timidité des hommes n’est pas un manque.
Elle est la trace d’un paysage qui les a appris à vivre en dedans.
À respirer lentement.
À tenir debout dans le silence avant d’oser s’ouvrir.

Les hommes viennent au dessin pour parler avec les autres.
Pour laisser glisser leurs mots dans les couleurs.
Pour que leurs silences deviennent formes et lignes.
Quand ils parlent, ils se retiennent encore.
Quand ils dessinent, la montagne et la neige
ne leur enseignent plus le silence :
elles deviennent pinceaux, elles deviennent ombres, elles deviennent espace à remplir.

Dans chaque trait, ils tendent un fil vers quelqu’un.
Ils jettent un pont au-dessus du vide qu’ils ont longtemps habité.
Le papier devient langue secrète.
La couleur devient souffle.
La couleur devient voix.
Leurs mains parlent avec l’audace des sommets.
Même si les lèvres hésitent, les mains parlent.
Même si le cœur tremble, les mains parlent.

Le dessin est conversation avec le monde.
Une parole silencieuse qui traverse les montagnes intérieures.
Qui fait tomber la neige.
Qui ouvre les ciels bleus.
Qui permet enfin d’exister parmi les autres.
Sans que le froid ne l’arrête.

Sur la feuille, le noir et le blanc se répondent.
Comme la neige et le silence.
Comme la neige et la montagne.
Comme le silence et le vent.
Le blanc est vide et froid.
Le noir est présence et mémoire.
Chaque trait est un pas dans ce paysage silencieux.
Un souffle suspendu entre ce qui se montre et ce qui se cache.

Le dessin devient miroir.
Le blanc n’est pas seulement absence.
Le noir n’est pas seulement présence.
Ils se tiennent.
Ils se contrarient.
Ils se complètent.
Comme la neige sur la terre endormie.
Comme la voix qui naît enfin dans les couleurs.
Comme l’existence qui apprend à exister
entre le silence et le monde.

Et dans ce souffle long comme un sommet.
Dans ce souffle froid comme la neige.
Le silence n’est plus un obstacle.
Le froid n’est plus une barrière.
La neige et la montagne sont une langue.
Les mains parlent.
Les couleurs parlent.
Le blanc et le noir parlent.
Le monde écoute enfin.

Puis la libellule s’envole.
Elle quitte les montagnes, la neige, le silence blanc.
Elle va vers le sud, vers la lumière, vers le ciel vaste et brûlant.
Là où la terre est généreuse.
Où le soleil ne se retire jamais.
Où le vent caresse plutôt qu’il ne murmure.

Au début, elle est perdue.
Le ciel d’un bleu éclatant l’aveugle.
Les fleurs semblent trop présentes, trop rapides, trop vivantes.
Les voix résonnent comme des torrents.
Elle n’a jamais appris à suivre leur cours.
Ses ailes connaissent le rythme lent des montagnes.
Son souffle connaît la longueur des cols enneigés.
Ici, tout va trop vite.
Ici, tout est lumière, bruit et chaleur.

Et pourtant, elle découvre de nouvelles langues.
Le soleil devient voix.
Le vent chaud devient confidence.
La couleur se déploie partout, dans chaque pierre, chaque arbre, chaque ciel immense.
Elle ne survole plus seulement pour observer :
elle se fond, elle comprend, elle s’ouvre.
Chaque vol dans la lumière est un pas dans ce pays nouveau,
chaque battement d’ailes un pont sur l’abîme du passé.

Elle apprend à marcher autrement.
À respirer autrement.
À écouter autrement.
Les mots ne gèlent plus dans sa bouche.
Le silence n’est plus un mur mais une respiration.
Le monde chaud l’accueille dans sa générosité,
et elle apprend à être entière.

Pourtant, la montagne ne l’a jamais quittée.
Elle vit encore dans ses ailes, dans ses traits.
La neige vit encore dans ses silences, dans ses respirations.
Elle porte toujours ce pays en elle,
comme une racine sous le sable chaud,
comme un souffle long qui traverse les saisons.
Et elle parle encore avec ses couleurs, encore avec ses ailes,
mais maintenant, le souffle vient de la lumière,
de la chaleur, du monde entier qui l’entoure.

Elle n’a pas oublié la force du froid.
Elle n’a pas oublié le poids du silence.
Elle n’a pas oublié les pas prudents sur la glace.
Mais elle a appris à voler dans le feu, dans le vent, dans la lumière.
À exister ici et là,
dans le blanc et dans la couleur,
dans le silence et dans la voix,
dans le pays de l’enfance et dans celui de la vie nouvelle.

Et la libellule… enfin, est plus grande que les montagnes.
Plus vaste que la neige.
Sa langue est double :
celle des racines, celle du souffle chaud.
Ses ailes parlent encore,
ses couleurs parlent encore,
et le monde l’écoute.
Et enfin… elle existe.

La danse des voix inaperçues

Des mots que la raison retient

Mais que le cœur sauvage finit par lâcher.

J’ose la poésie comme un souffle d’exil,
Pour dissiper l’étau des angoisses clandestines.
Mes yeux s’égarent sur la fissure du monde,
Affiche effritée où le murmure des indociles
Tremble encore, fragile et obstiné.

Au cœur d’un rond-point de mutisme,
Là où se délite la patience des veines,
Je voudrais enlacer l’absence
Comme on recueille un mirage,
Et laisser affleurer les chances enfouies
Sous les poussières du quotidien.

Je découvre son âme sous une pluie d’ambre,
Étincelle infime mais incorruptible,
Flamme que nul secret ne parvient à étouffer.
Les arbres, drapés d’écorces anciennes,
Ancrent nos destins dans la même argile,
Où nos consciences, irréparables,
Apprennent à dialoguer avec l’harmonie.

J’enlace son cœur aux charnières lucides,
Forteresse déliée des ombres antiques.
L’eau indomptée de ses lèvres
Ébauche des confidences en clair-obscur,
Sur la démesure des blessures
Et l’ivresse débordante des songes.

J’ose fracturer le temps pour le voir renaître,
Plus tendre, plus respirable,
Dans la dualité de nos frayeurs apaisées.
Le voile doré de l’instant s’entrouvre,
Et, dans la danse étincelante des rires,
Nos âmes vibreront encore
Sous la lumière neuve de l’inattendu.

 

*

 Même dans le silence ou l’oubli, il y a une activité intense, presque chorégraphiée, un monde souterrain de sens et d’émotions.

La voyelle du vert (Chanson)

 Tu vas manquer l’iris sauvage,

la voyelle du vert,
quand débarquera l’invisible,
la consonne d’hiver.
Le triste vertige grandira
quand la foi lyrique partira.

Qui n’a pas un jardin au paradis,
appelé fac et spera ?

La boue s’est retirée
et laisse s’échouer l’angoisse
sur la route fracturée.
Les pierres dans le chaos parlent-elles ?
Tout nous exige,
nous voit.
Et tous cherchons,
entre les jupes maternelles du destin,
nos maisons, nos chats, nos sourires.

Tout ce qui est inutile est assassin.

Deux mains qui se perdent,
c’est assez pour le trou du monde.
Ohé, mortel,
quelle poésie est importante
si personne ne la lit ?
As-tu soif ?
Quelle goutte d’eau est dans la boue
pour qu’elle ne se perde pas ?

Qu’espérerons-nous avec l’illusion perdue ?
Quelle solitude attend ?
Car le temps ne se dissout pas.
Et si le monde a péri pour un adieu,
le monde ressuscitera
quand le vert reviendra.

 

* 

 

 Intro (vocalises)

Hum hum hum hum hum hum
Hum hum hum hum hum hum

Couplet 1

Tu vas manquer l’iris sauvage
La voyelle du vert
Quand débarquera l’invisible
La consonne d’hiver
Le triste vertige grandira
Quand la foi lyrique partira

Refrain

Hum hum hum hum hum hum
Hum hum hum hum hum hum

Couplet 2

Qui n’a pas un jardin au paradis
Appelé fac et spera

Refrain

Hum hum hum hum hum hum
Hum hum hum hum hum hum

Couplet 3

La boue s’est retirée
Et laisse s’échouer l’angoisse
Sur la route fracturée
Les pierres dans le chaos parlent-elles ?
Tout nous exige,
Nous voit.
Et tous cherchons
Entre les jupes maternelles du destin
Nos maisons, nos chats, nos sourires.

Refrain (manifeste)

Tout ce qui est inutile est assassin.
Hum hum hum hum hum hum
Tout ce qui est inutile est assassin.
Hum hum hum hum hum hum

Couplet 4

Deux mains qui se perdent
C’est assez pour le trou du monde.
Ohé mortel,
Quelle poésie est importante
Si personne ne la lit ?
As-tu soif ?
Quelle goutte d’eau est dans la boue
Pour qu’elle ne se perde pas ?

Refrain

Hum hum hum hum hum hum
Hum hum hum hum hum hum

Pont

Qu’espérerons-nous avec l’illusion perdue ?
Quelle solitude attend ?
Car le temps ne se dissolve pas.
Et si le monde a péri pour un adieu,
Le monde ressuscitera
Quand le vert reviendra.

Ma parenthèse bleue

Ma parenthèse bleue sait,

Sait déjà

La légèreté de mes souvenirs,

Flottant comme des plumes au vent,

L’écho doux de ce qui s’annonce.

Je connais l’amour,

En marche pour embellir le monde,

Débordant

De mon cœur plein de mémoire,

Imprégné de tendresse,

S’épanouissant

Comme des fleurs sous le soleil,

Les unes contre les autres.

Mais derrière mes rires,

Se glissent des larmes,

Car mes sourires

Dissimulent parfois une âme en détresse.

Chaque réminiscence

Porte un reflet de douce mélancolie,

Mêle joie et amertume 

Du temps qui s’échappe.

L’amour,

Miroir aux reflets troublés,

Peut caresser le cœur 

Tout en laissant des marques,

Les serments chuchotés,

Comme des feuillages frémissants,

S’évanouissent parfois,

Laissant un abîme béant.

Dans le jardin de mes émotions,

Fleurissent les incertitudes,

Des épines dissimulées 

Sous des pétales éclatants,

La douceur s’entrelace 

Avec la crainte du lendemain,

Et chaque étreinte 

Peut dissimuler un adieu masqué.

Ainsi, ma parenthèse bleue, 

Tout en sachant,

Accueille la lumière,

Mais aussi les nuages de mes passions,

Équilibrant la légèreté de mes souvenirs

Et la profondeur

De mes émotions humaines,

Pour mieux célébrer la beauté du chemin,

Un voyage parsemé de douleurs et de joies,

Où chaque pas 

Me révèle un peu plus de moi-même.

Version Chanson

Ma parenthèse bleue sait,

Sait déjà ce que je tais,

La légèreté des souvenirs

Flottant comme des plumes en devenir.

L’écho doux de ce qui s’approche,

L’amour qui frappe à ma porte,

En marche pour embellir le monde,

Débordant de mes heures profondes.

Mais derrière mes rires légers,

Se glissent des larmes cachées,

Car sous mes sourires tranquilles

Mon âme vacille.

Oh, ma parenthèse bleue,

Gardienne de mes feux,

Tu tiens la lumière et les nuages en tes mains.

Tu portes mes chemins,

Mes joies, mes incertitudes,

La douceur et la solitude.

Dans chaque pas que je fais,

Tu me révèles un peu plus qui je suis.

Chaque réminiscence se délie,

Reflet d’une douce mélancolie,

Mêlant la joie, l’amertume du temps,

Qui file comme le vent.

L’amour aux reflets troublés

Peut caresser, puis griffer,

Les serments chuchotés dans l’ombre

S’évanouissent, et le cœur se dénombre.

Dans mon jardin de questions

Fleurissent les hésitations,

Sous les pétales éclatants

Les épines attendent.

Oh, ma parenthèse bleue,

Gardienne de mes feux,

Tu tiens la lumière et les nuages en tes mains.

Tu portes mes chemins,

Mes joies, mes incertitudes,

La douceur et la solitude.

Dans chaque pas que je fais,

Tu me révèles un peu plus qui je suis.

Et chaque étreinte porte un adieu,

Chaque bonheur frôle un aveu,

Mais dans le souffle de la vie

Tu me rappelles que tout s’écrit.

Oh, ma parenthèse bleue,

Je me confie à tes yeux,

Tu sais mes forces, tu sais mes failles,

Et tout ce qui enfin se dévoile.

Un voyage de douleurs et de joie mêlées,

Une route où je peux marcher,

Car à travers toi, chaque jour qui suit

Me rapproche un peu plus de moi-même.

Écho d’un rêve suspendu

Au cœur d’un ciel de brumes,

Mon lit dérive,

Figé dans la nuit.

Sous l’étreinte d’une chevelure d’argent,

Je me perds,

Silencieux,

Dans un sommeil d’infini.

Une couverture jaune,

Éclat d’un soleil malade,

Enlace mon corps,

Effleurant ma peau comme un souffle.

Des feuilles ondulent,

Suspendues entre l’oubli et la lumière.

Phalanges frêles,

Pétrifiées dans l’air qui les sculpte.

Au-dessus,

Une forme brisée se dresse :

Mon squelette,

Lourd de mémoire et de silences.

Dans ses mains, un bouquet de feu,

Flottant,

Fragile,

Entre apparat et explosion.

Sous des cieux ternis,

L’équilibre vacille.

Aubade précaire

Entre l’espérance et le chaos.

Mon corps s’endort,

Tandis que mon âme s’élance,

Prisonnier d’une brise frémissante,

D’une vibration.

Dans ce rêve incertain,

Tout se fond,

Se mêle.

Douceur et effroi se rencontrent dans le temps.

Et au nadir de ce monde,

Où tout nous échappe,

La poésie capte l’écho

De ce qui tremble encore,

Au bord du cœur et du néant.

Version Chanson

Au cœur d’un ciel de brumes,

Mon lit dérive sans armes,

Figé dans la nuit longue,

Fuyant le poids des larmes.

Sous l’étreinte d’un fil d’argent,

Je me perds en silence,

Dans un sommeil d’infini,

Qui chante mon absence.

Une couverture jaune,

Un soleil qui vacille,

Enlace mon corps d’homme,

Comme un souffle fragile.

Et je flotte, je respire,

Entre lumière et délire ;

Là où tout se défait,

Là où tout peut renaître.

Au bord du cœur et du néant,

Je deviens transparent,

Dans ce rêve qui m’emporte

Aux frontières de l’être.

Des feuilles en suspens,

Entre oubli et clarté,

Se figent dans le vent,

Que le temps vient sculpter.

Au-dessus, une forme brisée,

Mon squelette en mémoire,

Tient un bouquet de feu

Entre la vie et le noir.

Sous des cieux éteints,

L’équilibre tremble encore,

Comme une aubade incertaine

Aux lueurs de mon corps.

Et je flotte, je respire,

Entre lumière et délire ;

Là où tout se défait,

Là où tout peut renaître.

Au bord du cœur et du néant,

Je deviens transparent,

Dans ce rêve qui m’emporte

Aux frontières de l’être.

Douceur et effroi se frôlent,

Dans un monde qui s’envole,

Et ce qui tremble en moi

Écrit ma dernière parole.

Et je flotte, je respire,

Entre lumière et délire ;

Sur le fil du vivant,

Entre chaos et présent.

Au bord du cœur et du néant,

Je deviens transparent,

La poésie me retient

Au seuil du firmament.

Salam

 Dans l'encre épaisse et visqueuse des ténèbres, 

Des dialogues de fer,
Des voix sibilent, 

Morsures fuligineuses, 

Le firmament en courroux.
Un soldat pantelant danse, 

Suspendu au gouffre,
Balançant des vocables, 

Éclats hétéroclites comme des reliques.

Les astres susurrent aux portes stygiennes,
Des clameurs véritables ourlées d'une lueur noctiluque.

Terrorisme en corolle putride, 

Jardin de mystères sépulcraux,
Chaque corole, une ombre ; 

Chaque bourrasque, un repaire d'abîme.

Les victimes, 

Échardes ambulantes, 

Silhouettes erratiques,
Psalmodient la fracture 

Entre l'espérance et l'absente.

La responsabilité 

— masque de papier, palimpseste fragile —
Glisse sur leurs faces, 

Tel un reflet éclaté, 

Éclat funeste.

Abdel. songe, 

Suspendu sur un fil de silence,
Un colloque tordu, 

Une cadence étrangère, 

Baroque et froide.

La justice vacille, 

Équilibriste au rasoir, 

En nadir incertain,
Échos d'un monde incrédule, 

Où l'on ne peut que se dissoudre.

Le temps se sclérose, 

Horloge en duvet, 

Gelée et mute,
Revivre un instant, 

Comme un souffle de brume funèbre.

Mais ici la vie n'est que tableau fracturé, 

Parchemin en ruine,
Errance surréaliste,

Procession dans la réalité consumée. 

 

 « La paix naît de la vigilance, la liberté du courage. »
 

Sous l’ombre bleue (Chanson)

Sur son lit de douleur,

Elle écrit des p’tites chansons
Avec les mots, les maux des autres,
Pour tenir encore un peu bon.

Debout, seule dans le noir,
Elle n’a plus besoin d’se battre
Contre le corps de ses angoisses.
Sa voix s’élève, douce et libre.

Ses oreilles entendent mieux
L’onde des jours heureux.

J’ai brûlé l’ombre et la lumière
Pour retrouver la part sincère
De nos cœurs fous, de nos éclats d’air.
Nous n’avons rien qu’un cri à faire.

Un cri d’amour, un cri de guerre,
Pour tenir debout, pour tenir clair.

Elle chante, seule, a cappella :
« J’ai traversé les ombres noires. »
Me voilà face à la misère,
En manteau chic, pleine d’espoir.
Nous n’avons rien qu’la liberté
À perdre ou bien à retrouver.
Tu me fais mordre l’essentiel.
Face à l’ombre bleue, je veille
Dans une chasse furieuse à la vie.

J’ai brûlé l’ombre et la lumière
Pour retrouver la part sincère
De nos cœurs fous, de nos éclats d’air.
Nous n’avons rien qu’un cri à faire.

Un cri d’amour, un cri de guerre,
Pour tenir debout, pour tenir clair.

En humant sa peau blanche et amère,
Je compose un nouvel air.
Je glisse entre son rouge baiser
Le monde entier défiguré
Et le vide immense à combler.

Et si, encore une fois,
Le vertige venait l’avaler,
Quand elle me tient comme ça,
Les mains serrées dans mon dos…

Elle ne tomberait plus.
La nuit tient l’équilibre
Sous l’ombre bleue,
Sous l’ombre bleue…

Sous le Ciel Noir de Paris (Chanson)

J’ignore

Quelles tronches peuvent avoir ces AK-47

Dans le ciel noir de Paris,

Tous ces brûleurs de liberté,

Je les imagine

Sous le trait d’un pauvre type

Qui a flingué la vie

Parce qu’elle était là,

Vive et sans lui.

Dans le ciel noir de Paris,

AK-47, brûleurs de vie,

Liberté au cœur des ombres,

Renaissance sur les décombres.

Ces pourritures m’ont perforé les deux bras,

Et noyé mes frères avec mon sang.

If I was a god,

We’d have to move.

L’histoire est un perpétuel recommencement,

Dans le désordre,

Omaha Beach sous la pluie,

Les fleurs repoussent,

Et les croix blanches rappellent,

Des Bouzigues à même le comptoir,

Entouré de mes amis.

Paris brûle-t-il?

Bataille du pavé des martyrs,

Victoire des chevaliers des royaumes francs,

La profondeur d’un Graves

Entre Bichat et Alibert,

Le frisson d’un vrombissement,

J’entends mon grand-père chialer,

Boulevard Voltaire.

Dans le ciel noir de Paris,

AK-47, brûleurs de vie,

Liberté au cœur des ombres,

Renaissance sur les décombres.

L’ivresse d’un feu d’artifice,

Mes chrysanthèmes résistent.

Encore du cochon dans la basse-cour,

Gay de jolies bulles dorées,

Crache le sang,

Oasis kamikazes.

Le petit prince est mort dans le désert,

Le lâcher-prise absolu d’une nuit.

Kings of the Kalachnikov,

Oppressante monstruosité,

Et drapeau noir,

Dansent sur du funk en toutes circonstances.

L’Aubrac et son apaisante immensité,

Le fou rire de mes garçons,

Le hurlement assourdissant des autres,

Une vierge flottant sur la mer morte,

Une autre,

La gorge enfoncée dans le sol du Bataclan.

Dans le ciel noir de Paris,

AK-47, brûleurs de vie,

Liberté au cœur des ombres,

Renaissance sur les décombres.

L’art sous toutes ses formes,

Métal hurlant,

Un piège à rat,

La lueur d’une bougie,

Le délire sans limite

D’une soirée d’outre-tombe,

L’odeur d’une bière orpheline,

Les palpitations de l’inattendu.

Tant de choses à partager

D’horreur absolue

Et de beauté assassinée.

Ma tête éclate,

Je reviens à moi,

Deux exigences :

Seulement du vrai,

Toujours du respect.

L’art n’a rien à voir avec la morale,

L’absurdité a tout à voir avec ses ordures,

Notre sol doit maintenir vivante la vie.

Dans le ciel noir de Paris,

AK-47, brûleurs de vie,

Liberté au cœur des ombres,

Renaissance sur les décombres.

Si j’étais poète,

Il faudrait que je remue-méninge,

Je suis Paris.

D'un arbre à l'autre (Chanson)

Enraciné dans le jardin,

Des aromatiques,

Des thyms,

Et des menthes.

Le tapis d’entrée

A ce goût de terre.

Ma dernière infusion,

Se défaire du superflu,

Quand tu es mis à nu,

Par le vent de la vie,

M’a rendu heureux,

Un baiser ou deux.

Déraciné dans le jardin,

De l’informatique,

Des cryptomonnaies,

Des chaînes de blocs.

Le tapis d’entrée

A ce goût de vitriol,

Ma dernière concoction,

Une victime ou deux.

D’un arbre à l’autre,

Tout ce qui n’est pas interdit

Est autorisé,

Sans organe de contrôle.

Sous quelles branches

Est-il bon de vivre ?

Sous quelles feuilles

Est-il savant d’écrire ?

Sous quelles racines

Est-il sain de mourir ?

Un laissé-pour-compte,

S’enveloppe de solitude,

Au dos imprimé,

Par les faits divers.

D’une nécropole,

D’esprits paumés,

Où le canard boiteux,

Est enchaîné à son magret.

Il peut s’envoler,

Le feu brûlera

La plante des pieds,

Avant d’embrasser,

Ou de caresser,

Le monde d’hier.

Saint amour,

Rien ne s’efface.

Personne n’assistera,

À ta sépulture.

Ta mort digérée,

Par les pissenlits,

Des soucis présidentiels,

Ton pas au-delà,

D’un aller simple.

Toi qui cherches l’issue,

Comme tu cherches la clé,

D’une porte sans serrure.

Est-ce dans le noir,

Du labyrinthe,

Qu’une lumière

T’apparaîtra ?

D’un arbre à l’autre,

Des pluies douces,

L’odeur de la terre,

Des hirondelles,

Et des grenouilles,

Te réciteront,

Le cantique des cantiques.

Et nul ne s’inquiétera

De ta disparition.

Novembre (Chanson)

Suivant la folle dérive,

Des oiseaux en liberté,

J’enlace les bruissements,

Des ailes qui vont s’envoler.

Dans le vent des cuivres,

Et des bois tournés,

Je vois des formes bizarres,

Dans le ciel étoilé.

Oh, seras-tu là,

Dans l’ombre de mes rêves,

Hébergé incognito,

Dans cette prose sans trêve?

Le sol tremble et danse,

Au chœur des cœurs unis,

Écrivons notre histoire,

Dans l’infini.

Orphelin du temple,

Je baigne dans la lumière,

Au lait des souvenirs,

Je cherche ma prière.

Écumer l’eau du ciel,

Les pattes-d’oie s’éveillent,

Jusqu’à l’éclosion,

Des vers qui nous émerveillent.

Oh, seras-tu là,

Dans l’ombre de mes rêves,

Hébergé incognito,

Dans cette prose sans trêve?

Le sol tremble et danse,

Au chœur des cœurs unis,

Écrivons notre histoire,

Dans l’infini.

Au coin du feu,

Dans un nouveau monde,

Nos âmes s’entrelacent,

Dans la nuit profonde.

Sous nos yeux gourmands,

Je chante pour nous deux,

Dans ce voyage,

Nous serons heureux.

Oh, seras-tu là,

Dans l’ombre de mes rêves,

Hébergé incognito,

Dans cette prose sans trêve?

Le sol tremble et danse,

Au chœur des cœurs unis,

Écrivons notre histoire,

Dans l’infini.

Suivant la folle dérive,

Des migrateurs en vol,

Enlace-moi, mon amour,

Dans ce chant, notre rôle.

Écrivons ensemble,

À l’encre de nos cœurs,

Dans ce nouveau monde,

Où l’amour est vainqueur.

 

*

 

Following the wild drift,
Of free birds,
I embrace the rustlings,
Of wings that will take flight.

In the wind of brass,
And turned wood,
I see strange shapes,
In the starry sky.

Oh, will you be there,
In the shadow of my dreams,
Housed incognito,
In this unceasing prose?
The ground trembles and dances,
To the chorus of united hearts,
Let’s write our story,
In the infinite.

Orphan of the temple,
I bathe in the light,
On the milk of memories,
I seek my prayer.
To skim the water of the sky,
The crow’s feet awaken,
Until the hatching,
Of verses that amaze us.

Oh, will you be there,
In the shadow of my dreams,
Housed incognito,
In this unceasing prose?
The ground trembles and dances,
To the chorus of united hearts,
Let’s write our story,
In the infinite.

By the fire,
In a new world,
Our souls intertwine,
In the deep night.
Under your greedy eyes,
I sing for us both,
In this journey,
We will be happy.

Oh, will you be there,
In the shadow of my dreams,
Housed incognito,
In this unceasing prose?
The ground trembles and dances,
To the chorus of united hearts,
Let’s write our story,
In the infinite.

Following the wild drift,
Of migrating birds in flight,
Embrace me, my love,
In this song, our role.
Let’s write together,
With the ink of our hearts,
In this new world,
Where love is victorious. 

Photographie (Chanson)

Je photo-ravie la naissance,
Chaque larme est une danse,
Saisit le cri dans l’air vibrant,
Fusion d’âmes, instant incandescent.

À travers l’objectif, je vois,
Les émotions en écho, chaque choix,
Capte l’essence, retiens le temps,
Dans chaque image, un monde vivant.

Je photo-folie la vie,
Visages s’effacent, mais jamais oubliés,
Focalise sur l’indicible,
Cette histoire qui jamais ne s’estompe.

À travers l’objectif, je vois,
Les émotions en écho, chaque choix,
Capte l’essence, retiens le temps,
Dans chaque image, un monde vivant.

Je photo-phobie les pluies,
Retenir le temps, gouttes d’infini,
Chaque reflet, un souvenir doré,
Grain de lumière, éternité.

Je photo-Extasy la neige,
Mystifiant l’âme, l’essence s’émerveille,
Redécouvrir dans les cristaux,
Opaline de silence, beauté des flocons.

À travers l’objectif, je vois,
Les émotions en écho, chaque choix,
Capte l’essence, retiens le temps,
Dans chaque image, un monde vivant.

Je photo-dédie la mort,
Première et dernière, un au revoir,
J’arrête le temps pour ne pas oublier,
Ce passage qui forge nos vérités.

À travers l’objectif, je vois,
Les émotions en écho, chaque choix,
Capte l’essence, retiens le temps,
Dans chaque image, un monde vivant.

Butterfly effect (Chanson)

Cinquante choses m’attendaient aujourd’hui,

Et la pluie m’a attaché au clavier du lit.

En mode pause, rêverons-nous tous ?

D’intensité, mais si tout était intense,

Plus rien ne serait, m’a soufflé Charles Pépin.

Mes sens ne sont pas aveugles ni interdits.

Toutes ses larmes du soleil,

Qui ruissellent sur les stigmates de chacun,

Ne sont pas là par hasard.

Porter son monolithe, même minuscule,

Aux mieux-être du monde,

Ne peut se faire si tu ignores

Laquelle te convient à manier et à transporter.

Suis-je cet arc encore vert

Que l’on veut tordre à l’envers

De ce que je suis réellement,

Au-dessus d’un feu de camp ?

La chaleur le rendrait plus fort.

Quelle jolie mort !

Comme ces organismes sédimentés,

Devenus charbon ou expérimentés.

La vie n’est-elle pas une succession

D’effets papillon de transformations ?

Prenons conscience de l’énergie,

De la pensée des mots,

De la matière du muscle.

Plus elle sera maîtrisée,

Plus nous vivrons en harmonie.

Réveil des ombres ou le pillage climatique

Une ombre effleure la terre,

Une poignée de mains, liées par l’or,
Plongent l’humanité dans un chaos tissé d’illusions.
Huit milliards, étouffés par le silence,
Drapés dans l’indifférence, comme un voile,
Si chacun baignait dans l’opulence d’autrui,
La planète, épuisée, sombrerait en quelques semaines,
Cris étouffés, perdus dans le brouhaha des chiffres.
Loin, un village, une île oubliée,
Neuf silhouettes dans le crépuscule,
Émettent plus que cent dix huit voix unies,
Un arbre de vie, enraciné dans les larmes des invisibles,
Se dresse contre les ongles d’acier.

La lueur d’espoir, une étoile dans la brume,
Pour les aveugles de richesse, réduire devient une option,
Mais la route est pavée de promesses brisées.
Des champs de pavots, témoins du désespoir,
Des lobbyistes serpentent comme des ombres,
Des milliers de chuchotements, chantant à l’oreille des tempêtes.

(Aberration)
Des montagnes d’or, le poids du monde,
S’étrangle dans les fils de barbelés,
L’humanité, un équilibriste sur un fil fragile,
S’éveillant lentement à la réalité du chaos,
Une danse macabre, orchestrée par des marionnettes d’acier.

Les ultrariches, des géants sans visage,
Finançant la haie de la désinformation,
Étrangers sur leur propre terre,
Poursuivant des mirages, fuyant la clarté.
Il est urgent de briser ces chaînes en or,
Taxer les ombres rampant dans la lumière,
Donner la voix aux océans,
Ensuite, au cœur des décisions,
Résonner les histoires oubliées par l’oubli,
Réveiller le monde de son coma,
Une lutte s’embrasant à l’aube d’un nouvel avenir.