Qui suis-je ?

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La poésie est une suspension du temps, une clarté fugitive posée sur le monde. Un puits sans fond où puiser, sans mesure, la palette entière des émotions humaines. J’essaie, sans reprendre la recette des éloges, d’écrire de la poésie — ou du moins de m’en approcher, de frôler ce qui, pour moi, en porte le nom. Je me love dans cette matière à la fois sibylline et mouvante. Sibylline, parce qu’elle me parle dans une langue étrange, souvent indéchiffrable. Mouvante, parce qu’elle m’échappe, indomptable, refusant toute maîtrise. À la hauteur de mes moyens, j’essaie simplement d’être celui que je choisis d’être : le témoin de ce qui m’habite et de ce qui m’entoure. Je ne suis rien de plus qu’un être en besoin d’expression, offrant ce que la vie consent à me laisser croire, ressentir et partager.

Vous trouverez sur ce blog toutes mes humeurs poétiques, de la poésie plus ou moins libre selon l'état d'esprit du moment...

« Une poésie n’est-elle pas le seul endroit au monde où deux âmes étrangères peuvent se croiser intimement. »

Si vous souhaitez lire l’essentiel, cliquez sur l’onglet « tous mes recueils en libre accès sous format PDF »

Les écrits et les illustrations numériques sont de ma plume. Certaines de mes illustrations utilisent des photos lors de mes montages graphiques dont j’ignore les auteurs ; je reste dans ce cas ouvert pour les indiquer. Il peut arriver aussi qu'un vers se glisse et qu'il ne m'appartienne pas, par pur hasard ou pas, je l'indique lorsque je pense qu'il en est nécessaire. En bas du blog, il y a les liens concernant ceux que j'aime suivre... Attention je ne tiens pas à jour tous les liens... Et souvenez vous que la poésie est une suspension qui éclaire le monde !

Toutes les fautes d'orthographes sont corrigées au fur et à mesure des rencontres... Et toute ressemblance avec des personnages existants serait purement fortuite

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dimanche

Sous le Ciel Noir de Paris (Chanson)

J’ignore
Quelles tronches peuvent avoir ces AK-47
Dans le ciel noir de Paris,
Tous ces brûleurs de liberté,
Je les imagine
Sous le trait d’un pauvre type
Qui a flingué la vie
Parce qu’elle était là,
Vive et sans lui.

Dans le ciel noir de Paris,
AK-47, brûleurs de vie,
Liberté au cœur des ombres,
Renaissance sur les décombres.

Ces pourritures m’ont perforé les deux bras,
Et noyé mes frères avec mon sang.
If I was a god,
We’d have to move.
L’histoire est un perpétuel recommencement,
Dans le désordre,
Omaha Beach sous la pluie,
Les fleurs repoussent,
Et les croix blanches rappellent,
Des Bouzigues à même le comptoir,
Entouré de mes amis.
Paris brûle-t-il?
Bataille du pavé des martyrs,
Victoire des chevaliers des royaumes francs,
La profondeur d’un Graves
Entre Bichat et Alibert,
Le frisson d’un vrombissement,
J’entends mon grand-père chialer,
Boulevard Voltaire.

Dans le ciel noir de Paris,
AK-47, brûleurs de vie,
Liberté au cœur des ombres,
Renaissance sur les décombres.

L’ivresse d’un feu d’artifice,
Mes chrysanthèmes résistent.
Encore du cochon dans la basse-cour,
Gay de jolies bulles dorées,
Crache le sang,
Oasis kamikazes.
Le petit prince est mort dans le désert,
Le lâcher-prise absolu d’une nuit.
Kings of the Kalachnikov,
Oppressante monstruosité,
Et drapeau noir,
Dansent sur du funk en toutes circonstances.
L’Aubrac et son apaisante immensité,
Le fou rire de mes garçons,
Le hurlement assourdissant des autres,
Une vierge flottant sur la mer morte,
Une autre,
La gorge enfoncée dans le sol du Bataclan.

Dans le ciel noir de Paris,
AK-47, brûleurs de vie,
Liberté au cœur des ombres,
Renaissance sur les décombres.

L’art sous toutes ses formes,
Métal hurlant,
Un piège à rat,
La lueur d’une bougie,
Le délire sans limite
D’une soirée d’outre-tombe,
L’odeur d’une bière orpheline,
Les palpitations de l’inattendu.
Tant de choses à partager
D’horreur absolue
Et de beauté assassinée.
Ma tête éclate,
Je reviens à moi,
Deux exigences :
Seulement du vrai,
Toujours du respect.
L’art n’a rien à voir avec la morale,
L’absurdité a tout à voir avec ses ordures,
Notre sol doit maintenir vivante la vie.

Dans le ciel noir de Paris,
AK-47, brûleurs de vie,
Liberté au cœur des ombres,
Renaissance sur les décombres.

Si j’étais poète,
Il faudrait que je remue-méninge,
Je suis Paris.

Publié par James perroux à novembre 09, 2025

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