Le jeune loup est tombé.
Ou peut-être n’est-il jamais né.
Les arbres se penchent pour écouter le silence
comme s’il avait oublié son nom.
Les feuilles se font vent,
les racines deviennent mains,
et le ciel pleure à rebours
des étoiles qui tombent en morceaux de miroir.
Le rapace tourne, tourne
dans un cercle où le temps se liquéfie.
Ses yeux sont des lunes mortes,
et ses cris font éclater la lumière en éclats de verre.
Les chiens errants marchent sur l’air,
leurs crocs deviennent crayons,
leurs griffes tracent des poèmes sur le dos de la terre.
Les biches et les cerfs deviennent nuages,
et leurs ombres se dissolvent dans la gorge des rivières.
Le jeune loup glisse entre les saisons
comme un vent de cendres,
ses pattes effleurent des fragments de mémoire,
ses yeux — deux lucioles perdues —
trouvent des reflets dans les flaques de nuit.
Hurler ? inutile.
Les hurlements se transforment en racines.
Les racines se transforment en vers.
Les vers deviennent pluie.
La pluie devient forêt.
J’écris avec le sang des feuilles,
je lis les branches comme des poèmes brisés,
je parle aux pierres, aux oiseaux, aux nuages qui marchent.
Chaque souffle est un vers,
chaque pas une strophe,
et le jeune loup danse dans mes mots
comme s’il avait appris à voler dans la terre.
Rien ne sera plus jamais pareil.
Le sol s’est mis à respirer,
les arbres ont appris à rêver debout,
les rivières tournent à l’envers,
et moi, je marche entre leurs ombres,
la voix du loup éclatant en éclats de lumière
qui tombent doucement sur mes paupières closes.
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