Variations sauvages

Proche de l'éphémère ligne de vie,

Le cercle se resserre en un vortex funeste.

L'air se décompose en soupirs étouffés,

L'heure obsède et murmure des incantations spectrales :

 La mort, antédiluvienne compagne de la vie.

 

Abandonné en plein désert,

Dans les forêts brûlées de la première terre,

Un migrateur invoque la nuit abyssale.

Ici, plus de pétrole mais des sycophantes,
Ces mots ne naissent pas des bouches d'égout,
Mais d'une suite d'hôtel climatisée
Où le sinistre rendez-vous fut fixé,
En plein cœur du district des exécutions.

 

Sur le canapé, il se contracte,
Se pelotonne comme une chimère en repli,
Cherchant à s'évanouir dans le néant.

Loin de l'ultime ligne de démarcation,
Le cercle n'est qu'une illusion vacillante.
L'air se putréfie, empoisonne,
L'heure assassine dans son tic-tac morbide :
La vie, antédiluvienne compagne de la mort.

*** version 2 ***

 

 [b]Variations sauvages[/b]

Proche de l’éphémère ligne de vie,
Le cercle se resserre en un vortex funeste.
L’air se décompose en soupirs étouffés,
L’heure murmure des incantations spectrales :
La mort,
Complice éternelle de la vie.

Abandonné dans ce désert stérile,
Un migrateur appelle une nuit d’angoisse.
Ici, plus de pétrole, seulement des mensonges,
Ces mots surgissent, non pas des égouts,
Mais d’un hôtel où le destin tragique
A été scellé, en pleine exécution.
Sur le canapé, il se replie,
Tel une chimère s’évanouissant,
Cherchant à disparaître dans le néant.

Loin de l’ultime ligne de démarcation,
Le cercle vacille, illusion persistante.
L’air se putréfie, empoisonne l’instant,
L’heure assassine dans son tic-tac sinistre :
La vie,
Éternelle complice de ce destin.

Faut-il s'éloigner de la vérité pour écrire un poème ?

À la lumière de ces découvertes, la libellule, avatar céleste à la grâce délicate, persiste à voltiger autour de l'écran de mon ordinateur, rivalisant même avec les pages de mon blog. Elle glisse avec une infinie délicatesse à la surface des mots, se love à leurs haleines, s'insinuant, persistant, caracolant dans un swing insouciant.

Cinéaste du vaste monde, elle choisit finalement de se poser, là, en face de moi, œil pour œil, offrant une promesse d'inspiration et d'écriture, déposant son envoûtante légèreté sur le dos de ma main, mon front libéré de collagène. Créature aérienne, enjouée et bienveillante, se confronte inévitablement à la rencontre avec le faune reptilien. Les faux gardiens exaspérés ou défenseurs délicats de l'épiderme, brandissent chacun leur faune avec une détermination palpable, cherchant à mettre fin à ce ballet aérien et délicieusement capricieux. Dans un contexte marqué par les conflits, les violences et les menaces planant sur l'avenir de notre planète, la poésie semble se faire dérisoire, impuissante à transformer les fous du roi.

Le faune reptilien, choisi au hasard, devient ainsi le point d'ancrage d'une nouvelle réflexion. Sans manger la soupe d'une riposte alimentaire qui confond action cérébrale et dégradation monumentale.
Face à l'urgence, les images de la honte se multiplient sous ma nouvelle source de lumière intérieure. Tournant le dos à ce monde, les épaules enfoncées dans la terre, la comète de ma vanité pointe d'un doigt élastique la région où se déploient les plaisirs crépusculaires.

Au sein de l'alpage, ma présence oscille entre solitude et immersion dans la nature sauvage de l'Alpe, mon regard ensorcelé par un œil d'émeraude. Près de la chapelle de notre dame des neiges, la teinte céleste du ciel se mêle harmonieusement à celle de la gentiane.
Comme un chardon acéré, porteur d'un amour pénétrant chaque fragrance hivernale, je m'érige. Près du feu, un pistil s'anime dans l'auréole temporelle, et nous nous glissons ensemble dans la braise, consumant nos vœux.
L'éternel masculin a subjugué sa nature, laissant nos veines s'essouffler dans des blessures exaltées. En cette journée, aimons avec une âme éperdue, nos corps sages chevauchant l'air brûlant.
L'éternel féminin a métamorphosé mes strophes. Mes pensées convergent vers l'enfant Dieu, ses lèvres prononçant telle une voix off. À présent, je ne suis plus esseulé, mon cœur recueilli. Ô jolie fleur bleue, réchauffe encore le lit !

Musique

Façonneurs d’image

Surfer sur une communication narrative,

Est l'art novateur de duper habilement.

Jeune canaille ! 

Si j'étais simplement un sénior parmi d'autres 

Qui n'a rien concrétisé,

Il serait ardu d'impacter les esprits.

Mon amour, 

Ton regard où la flamme s'est consumée un jour, 

Se manifeste.

Ai-je dompté la langue des oiseaux,

Qui décrypte les paroles

Pour dévoiler les sens cachés de la vie ?

Musique

Qui suis-je ?

Je suis l'énigmatique auteur de mes propres choix, 

prisonnier de mes paradoxes. 

Je marche aux côtés de mes trois ombres, 

des penseurs magistraux, 

captifs de leurs éruditions. 

Mes désirs s'expriment avec une conscience aiguë, 

sous l'égide de l'instinct pour les uns, 

de l'attrait superficiel pour d'autres, 

et de la rigidité des normes sociales 

pour quelques-uns de plus. 

Souvent, 

je suis assailli par des forces 

que je peine à contrôler, 

des pulsions sous-jacentes 

que je tente de dompter. 

Mais je demeure le maître absolu 

de mon origine et de mon destin. 

Je choisis mes parfums, 

même lorsque leur essence m'esquive. 

Pourtant, 

certains éléments échappent à ma volonté, 

modelés par les premiers souffles de ma vie, 

par les intrications de mon esprit, 

influencés par ma position au sein de ma famille, 

l'éducation qui m'a été prodiguée, 

l'héritage de mes ancêtres, 

la forme de mon corps, 

mes tourments intérieurs, 

et même par les recoins secrets de mon âme. 

La liste est longue, 

mais mon amour pour la liberté demeure inaltérable. 

Qui suis-je ?