Syrie s'il pleure le poète

Syrien,

Si le poète pleure,

C'est un temps maussade pour rire.

Ton dernier occupant, ce beau pays,

C'était la France.

Aujourd'hui, c'est la liberté unique

D'un parti qui t'assèche les os

Et la terre.

Je ne prétends pas que la France fût un modèle,

Serait-ce la peur de l'air et du vent,

Ou la crainte de la page blanche,

Ou la peur de perdre la vie

Face à la tyrannie ?

Alors ta sagesse se dissimule,

Toi, poète anonyme syrien.

Morte depuis longtemps est notre amie poète,

Maryana Marrash,

D'Alep.

A-t-elle des lacunes dans l'esprit ?

Continuons de creuser son sillon,

Pour espérer

Qu'un jour elle ressuscitera,

Assise au pied d'un bas-relief assyrien.

Sans aucun doute, morte de frayeur

De voir ces atrocités,

La Syrie est ensanglantée.

Et le charpentier s'active,

Un Araméen de Maaloula,

Façonnant des cercueils

Pour des corps assassinés,

Bien trop pensants,

Bien trop dérangeants,

Bien trop pour le despote.

Serait-ce la jouissance de l'autorité,

En toute intimité,

En place publique,

Loin d'un champ de bataille honorable ?

Le pouvoir, en plein jour,

Civil et militaire,

Batte l'homme à mort,

À coups de matraques,

À coups de pieds,

À coups de rien et de tout.

Au bord du lit de l'Euphrate,

La Syrie te lance un appel,

À toi, poète anonyme de France.

De ton lit, n'oublie pas cette scène,

Elle te supplie :

Écris,

Au pire,

Maryana Marrash,

La pionnière,

Prisonnière du désert,

Te lira,

Au cœur d'un pays qui a perdu,

Depuis longtemps, sa poésie.

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Maryana Marrash ou Marianna al-Marrash (Cet article est une ébauche concernant un écrivain et la Syrie.)
Née en 1848 à Alep, où elle meurt en 1919, est une écrivaine et poète syrienne et chrétienne du XIXe siècle, du mouvement Nahda (la renaissance arabe). Elle écrit et publie le premier recueil de poèmes rédigé par une syrienne, ainsi que le premier ouvrage sur l'histoire de la Syrie moderne. Elle est à l’origine de la réapparition de la tradition des salons littéraires dans le monde arabe et est aussi la première femme à écrire dans la presse arabe (al-Jinan et Lisan al-hal).
Le célèbre auteur Sami Kayyali dit de l’écrivaine :
« L’émergence de l’écriture féminine dans la presse et la composition de poèmes dans cette ère sombre était un évènement important. Notre histoire récente montre qu’il était déjà rare pour les hommes de lire et écrire ; sa lumière dans ces nuits obscures était comme une étoile brillante au centre du paradis. »
Source Wikipédia.
Image choc. Attention !
http://thalasolidaire.over-blog.com/article-syrie-un-meurtre-d-un-manifestant-sur-la-place-publique-ames-sensibles-s-abstenir-22-05-74368987.html

Le saut de l'ange

Je me mêle avec vous.

Vous virevoltez sur l'air, tout passe par le silence de la ouate. 

Je deviens une terre humide et vous, une eau qui étanche ma nuit sous cette lune parfumée. 

Vous êtes la peau sur mon corps nu.

Et je vous baise les lèvres, serait-ce la plus fameuse odeur dans ce bas monde. 

Le silence à nouveau est retombé après une nuit agitée.

« Luxe, calme et volupté »

Je m'endors.

Au petit jour, seul, au coin d'un angle mort, un ange solitaire tente un saut amoureux en direction du vieux cinéma Sex Fantasy Island...

À califourchon sur le colosse, un organe acidulé en latex rose en forme de crête de dindon, y danse une chauve-souris du Turkménistan en pleine action !
Serait-ce le mélange d'une ablation testiculaire et d'un quadruple Axel sur la glace à deux boules du nain de jardin, un proche de Blanche-Neige ? (l'Eros du film).
Sous l'œil de Moscou, l'ange se serait-il perdu au milieu de patins d'amis ayant une mauvaise haleine !
Et soudain c'est la mise sur orbite.
Un brouillard envahit la salle, des ombres grises humaines sortent de l'écran , s'enchevêtrent sur la scène, se cognent aux murs et disparaissent sous une moquette poisseuse verdâtre gainée de bandes oranges.
L'ange serait-il à son tour hors gel dû à l'emprise diabolique d'un coup de cyprine du fantôme d'Amy Winehouse enrichi au LSD et au Jack Daniel's.
Surexcité comme une grenouille de bénitier Belge, au bord du trou, coincé dans un siège rouge guimauve perforé par les mégots du front populaire ; une nouvelle envie subite de faire une lessive de l'églantier du jardin barbu de Ben Laden vieille connaissance de la mère Denis ressuscite !
Et c'est la pub Michoko, l'histoire d'un escargot inhibé tout chaud attiré vers un fol dingue crustacé Vietkong.
Une fois qu'Hercule Poirot aura fini de dégorger le sexe bleu d'un Stroumph pervers (le titre du film)...
Fin.
La salle s'éclaire en basse luminance, une vieille odeur de cul péteux matinal suinte des murs calcinés et tagués de gouttes de Nestlé dessert, des gueules enfarinées, poilues et vérolées se dirigent tout droit vers la sortie où quelques blaireaux les attendent pour prendre la Mauresque de 9 heures au comptoir du bistrot de la Dame de Chœur des grenouilles sans papiers !

Et sonne le glas de 10 heures. Les pieds hors du lit, frais en éventail.
Et le mystère est dans les vagues, jamais égal à lui-même.
C'est le naufrage d'une âme qui ne cesse de regarder dans les couleurs de la tempête.
Je tourne donc la tête de gauche à droite, les yeux collés à mes pensées nocturnes.
Verrais-je des formes creuses et vallonnées sur lesquelles ma main s'accroche à un morceau de papier.
J'ouvre le store, mes yeux décollent.
L'ange est parti laissant un petit mot sur l'oreiller.

« Pauvreté, branle-bas et chasteté »

Je rêve.

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Mauresque : (Orgeat+casa version laiteuse pour les bad'eaux)