Le syndrome de Copernic

Entre les éclats éphémères

Et les ravissements célestes,
Il n'est rien de plus impérieux
Qu'une cascade lacrymale,
Se livrant bataille
Au cœur du désert aride.

Le réalisme est l'étonnement
De découvrir un effort, humble,
Là où l'on espérait un trésor pécuniaire ;
Et le surréalisme est l'émerveillement
De dénicher un coffre-fort,
Incongru.

Les lendemains dissonants
Sont ces lourdes marmites
Qu'on traîne depuis des éons.
Comme murmurerait un singe écureuil,
Ce qui ne me consume point me fortifie.

Mon amour
N'est ni à gauche ni à dextre,
Il réside dans ma sueur ;
Et après une ablution vivifiante,
Tu savoures une bière et tu lis :
La température moyenne globale
Sur les douze derniers mois
Est la plus élevée jamais enregistrée :
+1,64°C depuis l'ère préindustrielle.

Entre les éclats éphémères
Et les ravissements célestes,
Il n'est rien de plus impérieux
Qu'une cascade lacrymale,
Se livrant bataille
Au cœur du désert aride.

Musique

Désert poétique

Hormis ceux qui composent des vers,

Et les écoliers parcourant les classiques,
Qui donc se plonge dans la poésie contemporaine ?
Personne ou si peu,
Qu'en cette soirée, ma main semble être le centre de l'oubli.
Elle ressemble à un poème indigné,
Écrivant des mots qui se perdent dans le vide.

Croyez-vous qu'il faille détenir des réminiscences
De maintes nuits passionnées,
Des milliers de lieues foulées,
Des meurtrissures aux yeux, au cœur,
Pour ciseler un seul vers ?
Comme si la douleur était l'encre nécessaire,
Pour que la plume trace des lignes sincères.

Vous, qui évoluez sans poésie,
Tel un poulpe privé de ses tentacules,
Une marine égarée dans une lagune,
Sous un voile de brume
Où les nuées vous regardent vous étouffer,
Vous subsistez presque heureux,
Enveloppé de ce sentiment,
D'une vie dénuée de vers et de rimes.

Ce soir, le corps ancré à la terre meuble,
Et mes pensées accrochées à la branche,
J'écoute le rossignol dans le silence,
Sa beauté immanente
Qui élève mon cœur et mon esprit.
La nature elle-même devient poème,
Offrant des vers spontanés au monde.

Sa poésie est comme un hybride d'éveil,
Une symphonie somptueuse,
Avec des notes épanouies à chaque vocalise,
Leur parfum exquis remplissant l'air.

Je l'aime,
Car le destin n'y concourait.
Et dans ces vers,
Son souvenir à jamais murmuré,
Comme une mélodie douce et persistante,
Qui traverse le temps et l'oubli,

Et se grave dans l'éternité de la poésie.

Chant du rossignol