Sauvegarde dans le Cloud

On parle souvent de ces récits recréés, 

De ces figures oubliées que la famille a façonnées, 

À partir de rien, de traces et de poussières, 

Avec les biais d’hier et les visions d’aujourd’hui. 

Je découvre un message sur ma page Facebook : 

Un royaume peuplé de fake news et de mythe(o)s 

À la mémoire de l’Abbé Pierre, 

Idole à la fois avant-gardiste du refuge laïc, 

Et expert d’Adam, d’Eve et de saints dénudés. 

Un prêtre-oui aux intentions troubles ? 

La papauté organise un gang bang 

Après l’intronisation de Sir Emmanuel. 

Sont conviés tous les clandestins de LFI, 

Les petits rats de l’opération RN, 

Les parrains de la nouvelle économie souterraine, 

Et le CAC 40, appendice boursier du sans-culottes. 

Nota bene : Drogue, alcool, sang et sexe, no limit. 

Sans doute un message subliminal d’un Sabaudien, 

Le cerveau d’un nouveau Hunger Games, 

Le sous-main d’un pays devenu impudique. 

Après cette petite chasse aux sorcières, 

Je clique sur la storie suivante. 

Sous la jupe de Notre-Dame se cachait un poète : 

« Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage. » *

Quelle douceur de lire de la poésie, 

Devant cet écran de fumée, 

D'y voir une paire de fesses

Et de savourer une bière Perlembourg de chez Lidl, 

Qualité premium, goût riche et équilibré, 

Pour 99 centimes d’euros, sans se ruiner l’esprit. 

Entre autofiction et autosatisfaction, 

Ma Pils reste fraîche. 

Je prends une deuxième gorgée. 

L’inspiration n’est pas encore noyée, 

Quand il s’agit de photos sépia, figées, 

On espère toucher à la vérité cachée,

La forme véritable de ces âmes immortelles, 

Dont le corps, préservé, semble défier le ciel. 

L’icône se dresse devant mes yeux, 

Un homme aux traits sculptés, majestueux et ancien. 

Certes, il n’est fait que de bois d’arbre des Alpes. 

Peu m’importe, loin des récits modernes qui souvent s’égarent, 

À idolâtrer les anciens d’une teinte qui ne leur échappe. 

Non, ici, pas d’image forcée ni de héros musclé, 

C’est un beau visage que l’histoire a laissé, 

Un homme de la terre, une bonhomie, 

Sous la neige et les étoiles, au point cardinal, 

C’est Pierrot, mon grand-père**. 

Ces figures de lumière perdurent dans nos esprits parce qu'elles incarnent des valeurs, des idéaux et des récits qui résonnent profondément en nous. Elles nous inspirent, nous guident et nous rappellent notre humanité. À travers les âges, elles ont su traverser le temps, s'adaptant aux contextes tout en conservant leur essence. Leur présence continue d'éclairer notre chemin, nous incitant à réfléchir sur notre propre existence et notre place dans le monde. C'est cette connexion intemporelle qui les rend si puissantes et mémorables.

* Joachim Du Bellay 1522-1560

** Pierre-Jean CLERC 1916-2011

Musique

Le vertige des fleurs

Liaison profonde, encre déchirant son être,
Faille entrouverte, silencieuse fenêtre.

Un jour bleu, l'ineffable se révélera,

Bordée de pétales, elle se scellera.

Mais jamais complètement, le gouffre demeure.
Un vide inextinguible, une part d'elle affleure.
Ici où la souffrance s'enroule en spirale,
Un immense amour brûlant se noie, abyssal.

Elle ne ressent pas de gêne face au vide,
Ni du clair-obscur qui en elle coréside.
Accepte-t-elle l'enfer sans chercher à fuir ?
Elle choisit d'y mourir au lieu d'y fleurir.

S’enveloppant de douleur, dressant les murmures
Des vents d’ailleurs qui s’insurgent dans ses fissures,
Elle décrit la honte, son aura mouvante,
Assise dans l'antre de cette plaie vibrante.

Elle recueille la fleur tombée dans l’abîme,
L’amour se révèle pur, dépouillé, intime.
La guérison éclot au cœur des carapaces,
Tissée dans les fils d’art, l’étrange mort s’efface.

Musique

La fée des eaux

Dans quel sens coule ta magie, fée des eaux ?

Dans quel royaume te diriges-tu,
Pluie en ton voyage ?
Tes murmures se perdent en secrets,
Sous un ciel en mutation.

Dans la danse légère des jours,
Sous le clair soleil sage,
Tu dessines des sentiers éphémères,
Dans une mélodie d'azur.
Tu serpentes en un ballet discret,
Chuchotant aux âmes tendres,
Des douces mélodies.
Ton chemin se déploie en silence,
Caressant les âmes d'or.
En un flux paisible,
Tu glisses,
Comme un rêve aux contours suspendus,
Et chaque regard reflète
L'éclat d'un mystère dévoilé.

Dans ton cours paisible, des ombres se cachent,
Un souffle peut ébranler la quiétude des jours,
Révélant la dualité de ton essence,
À la fois calme et tempétueuse.

Parfois, la fée bleue, dans sa fureur,
Ignorant ton trajet et ta douceur,
Te transforme en vague dévastatrice,
Effaçant des souvenirs,
Modelant les paysages,
Emportant des vies.

 

Malgré la tristesse des uns la joie des autres,
Tu charries les secrets d’un monde ancien,
Et en retour, telle une lumière toujours présente,
Tes murmures se dévoilent en une cadence éternelle,
Révélant les mystères d’un voyage sans fin, 

Musique

Réponse d'Eau-Celia

 

Du côté de la côte

Elles s'évanouirent dans la nuit obscure,

Trois gazelles effarouchées, en cavale hors de l'auberge ibérique,

Délaissant le morne Algeco d'antan,

Sous la bannière tricolore,

Leurs peaux affranchies de tout fardeau.

Un périple long, des regards égarés,

Leur traversée théâtrale effleurait la lisière de la frontière.

Témoin involontaire, l’innocent s’initie à l’artifice,

Le cachet apposé d’un héros clandestin.

Les mois s’étirent, longeant chemins et halliers,

L’avocat est à maturité,

Le dernier jugement s’est flétri,

Son absence devient clé de voûte d’une fugue harmonique.

Vive la République, dans l’encombrement du palais et de ses corridors,

Sous l'arôme suave de l’huile d’olive,

Indifférente, l’été s’installe.

Les fugitives sont revenues, chacune parée de ses ornements :
L’une, perchée sur des sandales à talons,
Ankles ornées de cuir scintillant,
Prête pour un avenir chez Casino, au rayon des cosmétiques.
L’autre, chaussée de sandales noires en cuir végétal,
Souple semelle en liège provençal,
Dévoilée sur Pampelonne, en serveuse de breuvages envoûtants,
Séduisant les Russes en quête d’ailleurs et les Ukrainiens en nostalgie de douceur.
La dernière, dans des escarpins carmin lisses,
Fuyait éperdument la maréchaussée tropézienne,
Pour excès de vitesse,
Outrage sous narcotiques.

Hymne à la bohème contemporaine,
Ces trois migrantes éveillèrent mes sens,
Trois robes fleuries, longues et fluides,
Aux plis généreux, caressèrent ma conscience.

Quand les gazelles se feront justicières,
Je serai leur cible.

 

Musique 

 

 

Là où le hasard s'égare

Entre l'Himalaya business et le périphérique parisien,La bêtise humaine n'a jamais de retard,
C'est bien certain.
À la queue leu-leu, le diable se mord la queue,
Les croque-morts, décomptent les heures en silence, Dans un dédale de chiffres et d’absurdités.

Dans tout ce chaos,
J'aurais tant voulu vous croiser,
Au détour d'une promenade ou d'un marché parfumé,
Devant l'étal des épices,
Où les mondes se rencontrent,
Mais nos chemins, hélas, ne se sont jamais joints.

Alors me voici sur ce forum en quête d'un lien,
Espérant que la technologie nous tisse un destin.
Je sais que la perle rare se cache quelque part,
Et même si la chance est mince,
J’y crois,
J’ai espoir.

Je suis ici pour une rencontre qui tout bouleversera,
Celle qui changera nos vies et ensemble nous portera.
Prenons le temps des mots,
Des messages à égrener,
Puis peut-être,
Enfin,
Nos voix viendront se mêler.

Je rêve de réécrire chaque jour en vers subtils,
Avec des mots rares,
Des sentiments délicats et dociles.
Peut-être que cette histoire commencera là,
Avec vous,
Sous les étoiles du virtuel,
Où naissent parfois les plus beaux nous.

Le réveil sonne toujours à l'heure qu'on nous impose,
Pour payer ce souffle,
Ce droit qu'on nous propose.
Mais non,
Je ne suis ni extrémiste ni dépressif,
Je soigne mes maux comme vous,
De manière simple et furtive.

L’IA s’égare,
Doctolib se trompe d’IP,
Mais au fond,
N’avons-nous pas tous ce besoin d'échapper ?

Cliquez sur Start > Run, saisissez cmd,
Et à l'invite de vie, tapez simplement
Liberté  Musique 

 

Égoportrait

Comment penser un jour,

 Que la prose puisse combattre la prose,

 Quand les mots se répondent,

 Sans briser l’harmonie ?

 

J’écris des égoportraits
Parce que je me sens si souvent seul,

Parce que je suis la personne que je connais le mieux.
Je ne suis pas malade.
Je suis un écorché, 

Un écorché heureux,
Mais il y a une joie profonde à persévérer,

Tant que mes mots pourront encore prendre vie.

Je ne compte plus les fois
Où mes doigts, sans effort,
Ont frôlé le clavier,
Sans le saisir encore.

Je t’écris.

Si mon instinct me conduit,
Inexorable vers tes mots,
Mes actes et ma peine,
Évoquent mon fardeau.

Interdit, je demeure,
Par inertie, j’avance,
Je n’ose pas, je tremble,
Dans le puits de vérité.

Guide mes pas incertains,
Et emporte-moi loin,
Dans ce reflet partagé,
Cherche-moi sur le chemin.

Sous les murmures du vent

Elle est ce pavot bleu d'Himalaya,

Fleur aux pétales portés par les rêves du vent,
Se déployant dans un ballet aérien,
Sous les murmures d'une brise presque oubliée.

Ce n'est pas le souffle du mistral
Qui emporte l'âme de ma douce, mon idéal.
Vers des cieux lointains, en vol suspendu,
Son cœur demeure,
En moi solidement ancré, révéré.

Elle a saisi l'essence de ma vie,
Fragile, pourtant endurcie,
À travers chaque période, chaque illusion,
Elle est la quintessence de ma passion.

Grâce à elle, je transcende mes faiblesses,
En elle, je découvre ma forteresse.
Plus fort que moi, je deviens autre,
Puisant ma force dans ce lien précieux.

 

 

Musique