Le col des Arts

Lové dans l’alcôve

Du chalet en bois blond

Un calice flotte sur ma veine

Une beauté une rudesse

De vermeil et d’argent

Le culte brille dans la forêt

D’ hêtres de chênes

De sapins d’épicéas

Il fleure bon cette odeur

De paradis terrestre

Sur le col des Arts

L’histoire d’Adam et Eve

Un suggestif massacre des innocents

Le vent énumère

Des trésors des couvents

Des siècles des révolutions

Des pillards des antiquaires

Des hommes sans scrupules

N’ont laissé que les restes épars

Il n’y a pas de hasard

Par la fenêtre verticale

Les aiguilles s’y mirent

Pour se poudrer de neige fraîche

Sur la toile de coton

Un bloc de schiste

Lustré et glacé

Des pieds nus sont gravés

En empreintes par paires

Des pieds de femmes

Et de petits pieds d'enfants

Tous orientés vers le Sud

Pour quel lointain voyage

Rite incantatoire

Symbole mystique

Cela s'est passé

En des temps si ancien

Les montagnes muettes

En furent les témoins

Et j’essaie de comprendre

Est-ce la porte d’entrée

De ma liberté passagère

Devant cette toile d’air

Manteau flottant au vent

Empanaché mon esprit

S’envole et se déconnecte

Coït altiplano

Un soir d'hiver
Sous la flûte de pan
A fleur de frange
Enrubannée d’un duvet
De soie à elle
L’offrande kaolin s’élève
Adamantine et acidulée

Soudé dans l'arôme des corps
Le membre adepte
Effleure les cimes
Au cœur de la fruitière
Éperdu il tapisse
Ourlet et fluide
Ce soleil d'étoffe rouge

L'anfractuosité s’épanouie
Sous son empreinte
Explosive et étoilée

Et dans le biceps de sa folie
En chair de bohème
La muse s’incline sous l’émotion
D'un précipice indomptable
Ou s'asperge la rumeur insoluble
De facettes étourdissantes

A la foire d’une rencontre

Marché hebdomadaire

Ou foire annuelle

Le décor ne varie guère

Ni les éventaires

Ni les marchandises

Ni les personnages

Vêtus aujourd'hui

Comme il y a vingt ans

Ou cinquante ans

Et qui échangent les mêmes propos

Sur les mêmes sujets

Les récoltes et le temps

Les parents proches ou lointains

Les morts les vivants

La vie de chaque jour

Et assise sur le rebord

De la fontaine

Au bec en fer forgé

Au milieu de la place

Une fille aux pieds nus

Danse sur le son

Du goutte-à-goutte

Où perle une infusion tilleul

Et nos corps en crue

Imprègnent le linceul

Baigneraient-ils

Dans un limon d'amour

Où le pourpre

Ruisselle sur nos contours

Sur le versant rosé

A la feuille de bouleau

Une gorge profonde

Caressée par le pinceau

Trouble et sinueuse

Ligne de fond

S'enrichit d'une nuit blanche

Au rouge profond

Ecarlate fard carmin

Au bout de ses seins

Où flottent des sangs alcoolisés

Des clichés instantanés

Couleurs de feu sur un nuage

Où la fièvre

Colorise les anges

A la frontière du vide

Pour une jouissance apatride

A la cime de l'oisiveté

L’œil au balcon
Dans l’éclat de l’azur
Mains scellées
Au garde-fou
De ma poésie
Un bras de fer
Étire mes mots
Abrupts et ductiles

Mes deux ailes

Neige et soleil
Couvrent et forgent
Mes bas-reliefs
En pâte de verre
Sur les chemins
Glacés et translucides
De mon voyage
Bravant la pente
Et l’aplomb
De mes pensées

Plume légère

Cordée à la chaîne
De ses images verticales
Maintient mes songes
En suspension
De l’adret à l’ubac

La repasseuse

Sa plume est dans ses cheveux

A bout sa main blanche en feu

Bat la mesure des mots

Tant que le fer est chaud

Évite les faux plis

De ses costumes gris

Ses cheveux de plumes dansent

Caressent l'œil bleu du ciel

Encore et toujours elle imagine

Et rêve de s’évader là-bas

Où elle trouvera la nature

Celle qui écrit la liberté

Sa plume est toujours brillante

Le soir quand sa fleur se couche

Entre ici et ailleurs elle imagine

Et rêve de s’émouvoir là-bas

Où elle trouvera l’amour

Celui qui chante en cœur

Sa plume est dans ses cheveux

Au bout du chemin nuageux

Elle s’envole battre le vent

Tant que l’enfer reste froid

Elle évite la vapeur de sa folie

Et les costumes gris elle s’enfuit

Ses cheveux de plumes s’accouplent

Au duvet d’une nouvelle vie

Dans le creux d’un nid de baisers

Sans aigles ni frelons ni avares

Juste dans un nid douillet de plumes

Ressemblant à ce qu’elle imaginait

Toujours et encore dans ses cheveux

Désormais sa plume apaise

Et réchauffe les cœurs

Tous ces cœurs perdus éperdus

Sous la neige le soleil ou l’ennui

Sa plume écrit c’est sa vie

***

Peinture d'après l'œuvre de Degas

Pâris est enfin gay (Satire)

Moi Pâris est à mes pieds vais-je me marier

Je gardais un troupeau de vieilles chèvres
Au cœur des Cougars de Notre-Dame
Au sommet de la butte du Mont Vénus
Entre Montmartre et les seins d’Ida
Et un jour de pluie la guerre de Troie
Me tombe dessus à cheval sans parapluie
Et un dénommé Verlaine me chante
Ici Londres à vous Pâris

« Les sanglots longs
Des violons
De l’automne
Blessent mon cœur
D’une langueur
Monotone »

Résistant aux fausses notes
Je comprends le message
Celui d’aller faire paître mes chèvres ailleurs
Au milieu de la crèche du prophète
J.C. Vandamme aware
« L’air c’est beau et en même temps
Tu ne peux pas le voir
L’air c’est doux
Et tu ne peux pas le toucher »

Les heures passent les jours aussi
Loin de tout Paris et ses soucis
De la Gaule molle de François
Je rêve à Enrico mon perroquet

« Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure »

De retour d’un séjour à Mikonos
Avec les poils de Domis Roussos
Sur mon pull blanc en laine vierge
J’avais oublié mes trois jeunes brebis
Non pas galeuses mais anxieuses
En pleur et nicheuse

Une brebis Brésilienne Aphrodite
Au bois de Boulogne
Une brebis Catholique Athéna
Aux secours la maison brûle
Et une brebis S.D.F Héra
Au bord du canal Saint-Martin

Ces trois citoyennes m’avaient été conduites
Par le sergent d’Hermès et son foulard
Sur le conseil carré infidèle de Zeus
Son lapin Grec et crétin « d’homosapine »
Mes trois belles par Toutatis
Chercheraient le jugement dernier
À savoir laquelle des trois laineuses
Était la moins pelée du popotin
Pour pouvoir Honorée sans Bal ni Zac
Le petit noble pénis de Montebourg de Thétis
Le prince charmant sauveur de l’Indus et de la Trie
Deux contrées conquises par Gengis Khan
Pour les départager sans les couper en trois

« Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte »

Le concours de beauté commence
Et si la pomme d’or tombe de l’arbre
Judas reste suspendu à Amanda Lear
Accompagné par l’accordéon en Gala de Dali

Les futures Miss nues comme au premier jour
Rendent la vieille biquette Fontenay
Anorexique et inconsciente de son incontinence
Tout un programme Lacanien
D’effet de miroir et dis-moi que je suis belle
Oui tu es belle mais tu n’es plus l’officielle

Héra me promet la souveraineté 
Sur l'Asie et l'Europe
L’Amérique étant devenue depuis amnésique
J’ai fait un rêve mais j’attends toujours
Dis-moi Yes I can est de retour chez les Guignols

Athéna me promet la gloire des guerriers
France Syrie contre les terroristes 
Résultat François attend le sondage 
Et les nuages passent

Le scoop de la soirée
Athéna pudique reste avec une feuille morte
Entre les cuisses car DSK est dans le jury
À côté d’Alain Le Melon et l’arc de Mireille
Je vois Guillaume Tell au fond de la salle
Cherchant la flèche de Cupidon

Aphrodite me promet la main de la plus belle femme
Chacune m’offre un fromage 
Sans renard ni corbeau
Pour tenter de fléchir 
Mon choix cornélien

Moi Pâris
Je choisis la brebis Brésilienne Aphrodite
Et tant pis pour les Grecs
Je me marierai avec mon Ouistiti Troyen
Avec comme témoin 
Bertrand de la Teub de Noa
Et Christiane T’obéiras
Sinon gare à tes fesses


*

Merci à Verlaine pour ses vers pour écrire un vrai faux glose, Lacan Judas Dali Thétis Zeus Balzac Mireille d’Arc Alain Delon Fontenay Amanda au foulard d’Hermés François Bertrand JCV Non pas à DSK son jugement dernier n’est pas terminé… Et si j’en ai oublié sachez que je vous aime quand même…

Si vous avez aimé lire cette satire je vous propose d'aller boire une bière dans ce loufoque...
http://www.jamespx.com/2012/12/le-testicule-est-misogyne-et-athee.html

Illustration d'après entre autre d'une peinture Jugement de Pâris (1904) Enrique Simonet.

Vertige perché

L’esprit huit-clos
A l’abri du monde
Harnaché à l’œuf
Serré contre la coque
Sans duvet dois-je encore
Savourer l’instant
De ses dernières chaleurs
Où s’exhale une haleine
Éthérée et facétieuse
Un nid de baisers
Perdu dans les brûlures
De lèvres asséchées

Les parois s’éclaircissent

Des nuages de vapeur
Maquillent au loin la forêt
De songes grimaçants
Une pluie lestée les tapisse
De cristaux déliquescents

Et glisse à mes oreilles

Recroquevillées dans la laine
Un vent à la vocalise antique
Entendraient-elles
L'écho d'un chant
Alpin sacré et enivrant
Mes cils me noircissent
Le champ de neige
Le corps en gravitation
Suspendu au néant
Est-ce cela le paradis
Une vibration soudaine

C'est l’arête de midi

Tout ce blanc me saoule
L'innocence verglacée
Habille le plancher
Du belvédère oublié
Vais-je suivre l’itinéraire
Ou finir mes vers blancs
Et secs en attendant
Le soleil de minuit

La danseuse au pays du soleil de minuit

L’éther s’affranchit
De la sagesse réfléchit
L’écorce reste délicate
Lorsque la sève est libre
Sur cette couche de silicate
L’amour pêle-mêle est par nature
Un calice en équilibre

Sortons de nos armures
C’est l’heure de partir
A la conquête du menhir
A l'épicentre de la voie lactée
Sur une branche éclatée
Un oiseau majestueux
D’une aurore boréale
Murmure le feu
Du chant nuptial

La hardiesse de cet élan

Serait-ce le talent
Unissons toutes nos pensées
Avant de danser
Sur le lichen
Au cœur d'un week-end
Où l’ombre de son chapeau
Agitera mon oripeau
Sur sa tendre chair
Limpide et claire
Comme l’eau de roche

Et à l’abri-sous-roche

Son sein Graal
A l’auréole astrale
Flottant au-dessus de la toundra
Sublimera le manège
La sueur de nos draps
Nourrira nos arpèges
L’écorce de mes vers
Et les fruits de l'hiver

La danseuse du van

Je crible ma dernière moisson

Sculpte ses derniers grains

De cette beauté

Récoltée et disparue

J’épie ses gestes d’ors

Et déjà son itinéraire

Elle neige dans ma tête

Ensevelit les traces

De nos derniers pas

Sur le plancher en mélèze

Seule sa cire butineuse subsiste

Des huiles essentielles

Aux parfums stupéfiants

D’hallucinations olfactives

D’épilepsies enivrantes

Au son de l’air tournesol

A l’épicentre de mon jardin d’hier

Télégraphié sur mes toiles d’hiver

L’ai-je expédié loin

Très loin au pôle aimanté

Sur l’ardoise glacée

De mes songes

Où nos vies succombent

Au sel de sa banquise

Au lin de mes vertiges

Où la scène ravive

Toutes nos morsures sur le vif

Étale des cristaux de marbre

Sur lesquelles nos pieds saignent

De cette beauté

Dans la lumière du van

Encore présente

L’amour persiste 

Le miroir attend l’alouette

De ce cadavre exquis
Me survit un morceau
De chair olfactive
Ancrée dans les pores
De mes phalanges
Me subsiste un ectoplasme 
Tatoué sur ma fébrilité
S’éternise la trace
D’une griffure profonde
Sur mon insurrectionnel
D’images abandonnées

De cette vraie peur
Par-delà les mots
Ce quelque chose
Comme une réminiscence
Me rappellerait-elle
Ces heures fantastiques
Où son insuline
Me nourrissait le sang
Où sa fièvre
Galvanisait mon œuvre

De ce cadavre exquis
S’extirpent ses ombres fanées
Enfumant le marc
De ma porcelaine accumulée
Se broient encore mon fusain
Sous son régime déchaîné
De sa mie de pain
S’effacent mes écolines
Chinées et voyageuses
Dans le switch Ethernet

Comment déjà s’appelait-elle
Nostalgie d’une alouette
Qui m’a plumé l’air
Et déposé en plein désert

L'excellence de l'amour est-elle un perpétuel festin

Le festin s’exorcise, et brûlant, je parsème
Régal d’odeur noble et révolutionnaire,
Une ripaille pauvre et extraordinaire.
Fol, je hache et love la chair de ce dilemme.

L’éther comme le diable n’a pas de nom ciel,
Dans cette nuit torride où la lune est féconde,
Où le succube hume l'alcôve qui gronde.
Gestes et actes d’un être démentiel.

À chaque manifeste, encore est toujours toi.
Mon doux faisceau unique est mon regard sur toi,
Sur elle, ce qui semble combien essentiel.

À travers ses eaux d’un amour torrentiel,
Me croirais-tu vraiment si je te dis : « je t’aime ? »
Suis-je ni or ou diamant du diadème.
.

L’Édelweiss noire

Ô Neige n'est pas blanche, elle est noire de peau.

Au sommet du volcan, elle appelle un nuage

Pour échapper au viol et inscrit un message :

« Laissez-moi m'enfuir et aussi mon grain de peau »

Bel esprit, encre ouverte, elle imagine un ciel

D’alcool sans vase clos, fouille et creuse sa terre

Plante ses racines, prie pour battre l’enfer.

Horreur et lâcheté dealaient son arc-en-ciel.

Un mirage d’hiver recouvre son corps nu,

Noirci, ensanglanté par l’apocalypse.

Neige est un champ d'honneur où les faibles gémissent. 

Son corset blanc conquis par les mains nues du diable,

A brûlé ses derniers tendres flocons affables.

Mortels ne l'ont sauvé... Même Dieu l’a perdue !

*

Illustration d'après une photo de Frei Kunst.

http://frei-kunst.over-blog.com/article-sable-de-lune-107472170.html

Mille et une nuits Balladines

Dès qu’elle se branchait
Éteinte à ses fusibles
L’alcôve s’éclairait
A l’orée de sons sensibles
Dans l'ombre de sa forêt
Ses lucioles tintaient

Elle jouait la romancière
Ses intrigues irraisonnées
De fresques empoisonnées
Dans son boudoir d’épicière
Où l’argent se galvanisait en or
Prenaient de l’essor

Son présent sort de l’armure
Caresse ses raisins mûrs
Dans une lie d’aurore
Et son visage divin s’évapore

De ses crocs aiguisés
L’archange croque ce sein
Et boit ce lait d’essaim
D'une Balladine épuisée

☸⌘❖✞

L’amour dans ce corps n’est qu’une envie cachée et délicate de posséder ce que l’on aime après beaucoup de mystères.

On reconnaît le bonheur lorsqu’il s’en va

Son bonheur s’embarquait dès l’aube sur l’étang,
Avec son bouledogue et ses airs de fofolle.
Sa journée sera belle ancrée à ses corolles.
Les clapotis berçaient son regard conquérant.

La main sur l’éventail en plume de faisan,
Elle virevolte telle une libellule.
Sur l’âge de sa fleur, elle triche et s’envole,
Chevilles couvertes et chaperon au vent.

Mon imagination la croque avec passion.
Elle m’a vu, m’observe, et joue son jeu d’actrice.
Je lui souris, surpris, mais sans rougeur ni vice,
Balaie ses cheveux roux, poursuit son ambition.

Mélangeant mes huiles je découvre ses dons.
Et de quels seins provient sa chaleur jouvencelle ?
Mon pinceau atout cœur pique son air rebelle.
La scène m’inspire et dépeint mon abandon.

S’échouera-t-elle sans rame et sans raison ?
Je crois qu’elle m’aime, les yeux pleins de malices.
Si les deux font la paire, elle sera mon caprice.
Et la toile achevée, mains liées, nous fuiront...

Sur un amas doré, inévitablement.
L’âme térébenthine, et elle, encore à l’huile.
Au bord du chevalet, j’enduirai ma spatule,
Et le bouledogue gardera ses amants.