Un zèbre qui s'évertue dans ma main
Qui n'a jamais oublié de rêver
Et si je titube au milieu des étoiles
Semblable à l'erranceEt si je titube au milieu des étoiles
Qui sommeille en moi et me nourrit
Le jour à l'instar de la nuit
Envisagent encore
De caresser ma vie
De caresser ma vie
À mes côtés il y a mon chien à plume
Qui survole le champ d'amarante
Et mon poisson lune aux ailes translucides
Qui éclaire mon fluide glacial
Avez-vous déjà croisé quelqu'un
Une vie
Cachée derrière son écran
Une vie dans l'ombre
Quasi poussière d'astre
Avec le soleil dans les cheveux
J'aime les esprits indisciplinés
Les esprits lettrés
Les esprits lettrés
Et nous sommes là
Encore assis au cœur d'un espace
Cloisonné par nos espérances
Encore assis au cœur d'un espace
Cloisonné par nos espérances
Il n'y a rien de plus doux que la mort
Il n'y a rien de plus cruelle que la vie
Il n'y a rien de plus beau d'aimer
L'être disparu derrière le rideau
La vie est un artichaut sur une scène
Il n'y a rien de plus cruelle que la vie
Il n'y a rien de plus beau d'aimer
L'être disparu derrière le rideau
La vie est un artichaut sur une scène
*
Réécriture 2025
La vie est un artichaut sur une scène,
Un mystère aux couches multiples,
Une danse fragile entre ombre et lumière.
Je sais qu'il existe une puissance,
Un zèbre qui s’évertue dans ma main,
Un rêveur qui n’a jamais oublié de rêver.
Et si je titube au milieu des étoiles,
Errant comme un voyageur sans fin,
C’est cette âme qui sommeille en moi,
Qui me nourrit, jour et nuit,
Et qui, encore, envisage
De caresser ma vie de ses doigts invisibles.
À mes côtés, mon chien à plume,
Qui vole au-dessus des champs d’amarante,
Et mon poisson lune aux ailes translucides,
Qui éclaire mon fluide glacé,
Comme un phare dans la nuit.
As-tu déjà croisé quelqu’un,
Une vie cachée derrière un écran,
Une vie dans l’ombre,
Quasi poussière d’étoile,
Avec le soleil dans les cheveux ?
J’aime les esprits indisciplinés,
Les esprits lettrés,
Et nous voici, encore assis,
Au cœur d’un espace infini,
Cloisonné par nos espérances.
Il n’y a rien de plus doux que la mort,
Rien de plus cruel que la vie,
Mais aussi, rien de plus beau que d’aimer,
L’être disparu derrière le rideau,
L’éternel mystère de notre existence.
La vie, comme un artichaut sur une scène,
Révèle ses secrets à chaque couche,
Et c’est dans cette complexité que réside sa beauté.
Un mystère aux couches multiples,
Une danse fragile entre ombre et lumière.
Je sais qu'il existe une puissance,
Un zèbre qui s’évertue dans ma main,
Un rêveur qui n’a jamais oublié de rêver.
Et si je titube au milieu des étoiles,
Errant comme un voyageur sans fin,
C’est cette âme qui sommeille en moi,
Qui me nourrit, jour et nuit,
Et qui, encore, envisage
De caresser ma vie de ses doigts invisibles.
À mes côtés, mon chien à plume,
Qui vole au-dessus des champs d’amarante,
Et mon poisson lune aux ailes translucides,
Qui éclaire mon fluide glacé,
Comme un phare dans la nuit.
As-tu déjà croisé quelqu’un,
Une vie cachée derrière un écran,
Une vie dans l’ombre,
Quasi poussière d’étoile,
Avec le soleil dans les cheveux ?
J’aime les esprits indisciplinés,
Les esprits lettrés,
Et nous voici, encore assis,
Au cœur d’un espace infini,
Cloisonné par nos espérances.
Il n’y a rien de plus doux que la mort,
Rien de plus cruel que la vie,
Mais aussi, rien de plus beau que d’aimer,
L’être disparu derrière le rideau,
L’éternel mystère de notre existence.
La vie, comme un artichaut sur une scène,
Révèle ses secrets à chaque couche,
Et c’est dans cette complexité que réside sa beauté.
Il y en a qui l'artichaut effeuillent
RépondreSupprimerpour en découvrir le coeur
d'autres qui couchent sur une feuille
leurs plus jolis mots
pour montrer qu'ils ont du coeur
à l'ouvrage avant le cercueil...
très belle lecture, belle soirée
très plaisante lecture
RépondreSupprimerPlus je te lis, plus j'ai le sentiment que tu aimes la liberté, l'anticonformisme et les esprits indépendants.
RépondreSupprimerJ'aime cette force qui se dégage de tes mots.
Très belle définition de la vie... Désabusée et à la fois pleine d'espoir...
RépondreSupprimerJ'aime
Joli micmac en tout genre. J'admire ta plume gracile
RépondreSupprimerschweepouille... Ah la grâce... J'aime le parfum des fleurs.
SupprimerLe problème avec les artichauts c'est qu'à la fin il reste toujours la barbe.
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