La muse inachevée

Sous le tournesol
Sèchent ses larmes
Lorsque la nuit la sépare
Du jour qui ne la regarde plus

Minuit
Heure où l'horizontale déballe
Et emballe
La taille fine
Les vingt euros
Sur la queue de son chat moine

Craignons qu'il n'y ait personne
Pour décrocher
La préface de la lune
Le prélude de Bach
La verticale de son courage
Qui se balance aux cernes
De son œil au beurre noir

Elle invite en plein cœur
Un poète ambulant
Pour y scruter
La création de l'amour
Sur son sang
Glisse la fragilité

Sa clarté est en lui
Ce miroir visible
Miroir de l'instinct
Gemme taillé par phantasme

Ils s'interpénètrent se taillent
Respirent vingt quatre heures

Un éclat d'obus
Où la poudre sont des secondes
Et les projectiles
Des intentions tendres

Elle n'est jamais la même

Sous le réverbère
Elle sera toujours l'esclave
Des papillons de nuits
La muse inachevée
Du poète solitaire