Dans les cendres, un parfum.

Dans l'arôme d'une aube naissante,

Si le zéphyr n'a qu'un amour,

Je l'ai capté.

Je suis un coussin d'air.

Sous le gazouillis d'un duo de mésanges bleues,

Dans la trame de l'aurore,

Mes oreilles ont entendu la symphonie,

Avant que mon bas-ventre ne s'élève

Pour épouser les éclats du plumetis.

Après l'heure coutumière,

Ma chambre s'assied pour lire

Comme elle se recouche pour s'évader.

Le lit, à la hauteur des nues,

Retient une sphère ensorcelée

Dotée de deux latitudes.

L'une entonne la même mélodie,

Celle des inventaires languissants;

L'autre pose son téléphone portable sur un piédestal

Où elle pourra le saisir sans le toucher.

De la source à la cime, la rose chemine,

Et l'arboriste explore la canopée.

Minuit,

Les pensées s'évanouissent,

La brume se lève,

Et l'insomnie est le seul gîte.

Vous plongez dans le néant,

En une minute, elle vous le rappelle.

Vous refermez les mains à la recherche de l'inconnu,

Vous effarez les heures,

Vous luttez contre tout

De l'enfer au crépuscule.

La curiosité m'anime,

Et la rose m'inonde.

Une évidente poudre d'étoile,

Songe.

Tu subsistes peut-être,

Ou peut-être pas.

Elle me composera un poème

Où elle se cultivera avec tendresse

Dans l'allégresse d'une récolte

Sous l'assaut d'une tempête,

À la chaleur d'un rayon intrépide

Au pétale le plus exquis,

Où l'esprit s'égarera des jours durant

Dans les réminiscences vibrantes.

Dans les cendres de la beauté,

Si l'amour n'a qu'une fleur,

Je l'ai cultivée.

Je suis son horticulteur.

Musique