Qui suis-je ?

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La poésie est une suspension du temps, une clarté fugitive posée sur le monde. Un puits sans fond où puiser, sans mesure, la palette entière des émotions humaines. J’essaie, sans reprendre la recette des éloges, d’écrire de la poésie — ou du moins de m’en approcher, de frôler ce qui, pour moi, en porte le nom. Je me love dans cette matière à la fois sibylline et mouvante. Sibylline, parce qu’elle me parle dans une langue étrange, souvent indéchiffrable. Mouvante, parce qu’elle m’échappe, indomptable, refusant toute maîtrise. À la hauteur de mes moyens, j’essaie simplement d’être celui que je choisis d’être : le témoin de ce qui m’habite et de ce qui m’entoure. Je ne suis rien de plus qu’un être en besoin d’expression, offrant ce que la vie consent à me laisser croire, ressentir et partager.

Vous trouverez sur ce blog toutes mes humeurs poétiques, de la poésie plus ou moins libre selon l'état d'esprit du moment...

« Une poésie n’est-elle pas le seul endroit au monde où deux âmes étrangères peuvent se croiser intimement. »

Si vous souhaitez lire l’essentiel, cliquez sur l’onglet « tous mes recueils en libre accès sous format PDF »

Les écrits et les illustrations numériques sont de ma plume. Certaines de mes illustrations utilisent des photos lors de mes montages graphiques dont j’ignore les auteurs ; je reste dans ce cas ouvert pour les indiquer. Il peut arriver aussi qu'un vers se glisse et qu'il ne m'appartienne pas, par pur hasard ou pas, je l'indique lorsque je pense qu'il en est nécessaire. En bas du blog, il y a les liens concernant ceux que j'aime suivre... Attention je ne tiens pas à jour tous les liens... Et souvenez vous que la poésie est une suspension qui éclaire le monde !

Toutes les fautes d'orthographes sont corrigées au fur et à mesure des rencontres... Et toute ressemblance avec des personnages existants serait purement fortuite

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samedi

Une place pour elle

Je viens de comprendre
qu’une femme
n’est pas une réponse
posée au bout d’une question.

Elle n’est pas un portrait
qu’on cloue au mur
pour empêcher le temps
de changer son visage.

Elle entre.
Sur la table,
un coin de page se soulève.
Le livre était fermé
depuis longtemps.

Certaines arrivent
avec la mer accrochée aux cheveux,
d’autres portent dans les yeux
une neige ancienne
où mes pas n’ont jamais marché.

Elle vous emmène parfois
jusqu’au bout d’une rue inconnue
sans que la chaise
cesse de grincer sous votre poids.

Trois mots dans la poche,
un vieux ticket froissé,
un petit caillou ramassé en chemin
dont on a oublié la provenance
mais jamais le poids.

Les années passent.
Le caillou pèse
plus lourd que la poche.

Elle pousse une porte,
entre sans bruit.
Dans la maison,
une chaise n’est plus tout à fait
à sa place.

On ne la remet pas.

Un soir,
elle ne trouve plus les mots.
Ses mains entourent la tasse.
La cuillère touche la porcelaine.
Puis plus rien.

Parfois, elle s’en va.
Il reste un verre à moitié plein,
une chaise légèrement tirée,
un café qui refroidit
sur la table.

La lumière glisse.
Une miette tombe.
Personne ne la ramasse.

Le soir avance
contre les vitres.
La porte reste ouverte.

Au fond de la tasse,
une dernière goutte
brille encore.

Et dans la pièce,
sans qu’on sache pourquoi,
il y a toujours
une place pour elle.

Publié par James perroux à octobre 10, 2026

1 commentaire:

  1. Sergeoctobre 10, 2026

    Bonjour James, ton poème est magnifique.
    Une femme entre dans une vie et en change doucement les habitudes. Les objets du quotidien gardent alors la trace de sa présence. Même lorsqu’elle s’éloigne, le lien demeure, et la porte reste ouverte.

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