Je m'évade par une fenêtre de toit,
sous la veille blanche d'un astre,
accompagné d'un sphinx de liseron.
Je flotte au-dessus de la chaleur
des tuiles romanes,
où les moustiques célèbrent
leur minuscule sabbat,
entre la lune suspendue
et les étoiles immobiles.
Une chauve-souris,
dans son vol d'encre furtive,
brode une mélodie d'ombre
sur le silence des poutres.
Un ange sommeille encore
dans le bois ancien du plafond.
Les chats,
toutes griffes dehors,
bondissent sur la banquette,
avec cette indifférence souveraine
de ceux qui ignorent
qu'ils possèdent le monde.
Le temps retient son battement.
Puis l'aube déchire le songe.
À l'oreille d'un homme perdu,
un camion-poubelle traverse la lumière naissante,
emportant les restes de la veille,
tandis que la route exhale
sa première haleine de chaleur.
Déjà paraissent les silhouettes pressées,
les vélos électriques passent sans bruit,
comme si le bitume encore brûlant
gardait sous sa peau
la mémoire du soleil.
La plage n'appartient plus
à la mer,
ni aux goélands,
ni aux marées absentes.
Le sable recueille
les offrandes oubliées des hommes :
quelques mégots,
quelques empreintes sans nom.
Mais au loin,
une vague revient respirer.
Elle efface lentement
ce que la nuit
avait confié au rivage.
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