Un léger mouvement de lèvres.
Quatre lettres attendent derrière les dents.
La cuillère rattrapée au vol.
Mes nouilles refroidissent sous la lumière électrique.
Je regarde la LUNE avec mon œil droit.
Depuis des mois, une tache minuscule habite le même endroit.
Le dermatologue a dit :
« Surveillez-la. »
Alors je l’ai confiée à la LUNE.
Je lui ai dit :
« Garde-la pour moi quand je ne regarde plus. »
Elle ne bouge pas.
Elle ne cligne pas.
Elle tient sa place dans le désordre des choses.
Satellite immobile.
Fidèle par inertie.
Quand tout vacille, elle continue simplement d’être là.
Je lui parle parfois :
« Tu devrais prendre des vacances au soleil. »
Mais elle reste.
Pleine ou absente.
Croissante ou brisée.
Toujours occupée à commencer ou à finir.
Elle m’apprend l’heure sans montre.
La patience sans leçon.
Parfois j’ai l’impression qu’elle porte la nuit comme une coupe d’eau sans en renverser une goutte.
Alors j’attends avec elle.
Dans le fond de l’œil, des libellules traversent le ciel intérieur.
Elles passent sans message, sans destination, avec la légèreté des choses qui n’ont rien à prouver.
Et personne ne saura pourquoi certaines présences demeurent,
pourquoi certaines lumières reviennent,
pourquoi certaines peurs s’usent quand on cesse de les poursuivre.
Au matin, la LUNE disparaîtra derrière le jour.
La tache sera encore là.
Les libellules aussi.
Et quelque chose, entre le regard et ce qui est regardé, continuera de flotter,
silencieux,
comme une écriture que le vent efface sans jamais la finir.
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