Penetralia

Quand vous viendrez à Penetralia

Dans le trouble brûlant de l’été

Vous ne manquerez pas

Ce sublime phallus de bronze

Au creux de l’oreille

Dans le grand pavillon blanc

Cherchez-le bien

En silence

Il est dans mon jardin de curé

Derrière la colonie d'agapanthe violine

Sur la gauche

Divin

Lumineux

Discret

Et puissant à la fois

Le bronze est là

Sous vos yeux

Solaire et pervers

Comme un habitant secret du jardin

Un jardin de senteurs qui reflète

Dans sa matière veloutée

Le ciel et la verdure

Ce corps beau des limbes

Cru et ironique

Emblématique

Après un long chemin

Pavé des plus grands succès

Un phallus qui détonne

Et vous l'incandescente apparition

Allongée sur l'autel

Le corps rutilant

Enlaçant la beauté

De ce phallus

Une déclaration d’amour

Sans équivoque au corps

À l'esthétique

À la force

À la douceur

Regardez ces phallus mobiles

Suspendus dans l’air du plafond

De ma Chapelle Sixtine

À l’aplomb du débat

Dont un fait de coquilles d’œufs

Maintenu par du fil d’or

D’une fragilité extrême

D’une générosité en regard

Je vous le confie

Il vous attendait

L’échelle du temps a-t-elle l’heure

Je songe à mon passé
Un lait de souvenirs
Le présent est-il affreux
Si je reste sans avenir
Dans le cambouis du ciel
Sur cette terre
Scène d’orgueil

Je construis dans mon garage
À côté de mon électrobus

Une échelle de Jacob 

Avec du bois 

D'arbre de Judée

Nourrit dans le sein

De mon jardin d’hier

C’est là que j’ai appris

La voix de la nature

Je vis sur mon nuage

Histoire de toucher 

L'étoile polaire 

Dans le Nord 

De mon orbite gauche

Avant que le cimetière 

M'envoie sur la lune

Comme hier à droite

Sur le mur de mes lamentations

Le soleil ferme ses yeux

La nuit ouvre son cœur

Je m’endors sur des galets

De plumes alcalines

J’abandonne Platon

Pour recevoir Épicure

J’abandonne tous les cons

Pour aimer ses murmures

Je songe à mon passé 

Un vacherin à la framboise

Je l’ai commandé pour ce soir

L'ineffable racine

À l’heure perdue
Celle des songes

L’étagère de papier brûle

Et de la cendre

Renaît une feuille caressante

Volubile tendre fruitée

Le verbe doux

À l'écoute

À l'heure la plus passionnée

Sa sève m’envoie

Pour m’extraire 

De vieux fantasmes

Mais il n'y a ni fleur ni papillon

C'est en silence 

Qu'elle apprivoise serpentant

De liane en liane 

L’esprit coquin du baldaquin

La nuit s'anime

L’ombre se démêle

De ses pétales de rose

Va-t-elle m’enserrer

Par ses lèvres de vers

Masquées par ses strophes

L’aurore réveille ses longs cils

Dévoile une lumière chaude

Je n’avais pas encore 

Oublié ma bien-aimée

Poésie

L’ineffable racine

Poésie 

Sève qui coule 

Dans les esprits immortels

Peau d’âme

La peau du ciel dévie, là-haut, dans le silence.

L’être, sage et amer, pur et irrésolu, 

À l’abri d’internet renoue avec l’absolu,

Dans le bleu éthéré et dans l’indifférence.

Papillon, abeille, de fleur en fleur voltigent,

Nourrissent les arbres les saisons de mon cœur.

Le rythme de mon pouls est l’aire de mes heures,

Nul besoin de débit, de murs, d’affreux vertiges. 

À l’aube, sur l’eau vive atterrissent mes ondes, 

La neige, le soleil mon éternel héritage,

L’amour, ma raison d’être et ma mort en otage.

Prière, ne pas me joindre, enfin, me laisser vivre.

Cette âme clandestine, assure de poursuivre

L’horizon de ma vie et celle du vieux monde.

* Version libre

La peau du ciel dévie

Là-haut

Dans le silence

L’être

Sage et amer

Pur et irrésolu

À l’abri d’internet

Renoue avec l’absolu

Dans le bleu éthéré

Dans l’indifférence

Papillon

Abeille

De fleur en fleur voltigent

Nourrissent les arbres

Les saisons celles du cœur

Le rythme de mon pouls est l’aire de mes heures

Nul besoin de débit

De murs

D’affreux vertiges

À l’aube

Sur l’eau vive

Atterrissent mes ondes

La neige

Le soleil

Mon éternel héritage

L’amour

Ma raison d’être

La mort

Mon sillage

Prière

Ne pas me joindre

Enfin me laisser vivre

Cette âme clandestine

Assure de poursuivre

L’horizon de ma vie

Celle du vieux monde

Ainsi la nuit

Mecque de la beauté, j’hallucine Ô lumière.
Ô nature morte, je suffoque d’amour.
En plein cœur d’une voie, celle lactée du jour ;
Libellule et prince dans l’ombrage du vers,

Parsèment un parfum d’eau folle et d’innocence.
L’amant au moirage d’un moment étrécit,
Pénètre l’épiderme effeuillé indécis,
Où la lune, peau rouge amerrit par fréquences.

Si l’air d’une amante sert mon pèlerinage
Combien de fois seigneur, je dois ouvrir la plaie,
Des mots d’elle en amour comme s'il en pleuvait.

J’ai choisi par hasard le trouble du voyage,
Tissé à la sueur de sèves écarlates,
Peint à l’ombre voilée d’un cœur bleu acrobate.

*

Le trouble du voyage ou le syndrome de Stendhal (Qui séjourna à Florence et... Cela s'apparente a des accélérations du rythme cardiaque, des vertiges, des suffocations voir à des hallucinations chez l'individu exposé à une surcharge d’œuvres d’art ou à la beauté tout simplement)
Dans son journal de voyage en italie, Stendhal consigne les sensations qu’il a éprouvées lors d’un séjour à Florence en 1854. En sortant de la basilique de Santa Crocce, il ressent  une émotion extrême liée, dit-il, à la contemplation de la beauté sublime. Un sentiment de panique s’empare de lui, accompagné de palpitations, de vertiges.
http://claudialucia-malibrairie.blogspot.fr/2011/06/le-syndrome-de-stendhal-florence.html

L’homme a brûlé la pellicule des anges

La douceur spirituelle
Se consume sur le bleu
En colère le ciel se venge

Dans l’épaisse fumée noire
Au milieu d’une chair blessée
Je cherche Dorothéa Lange
Ses yeux son regard révolté

Dieu ses clichés demeurent
Et continuent d’être alimentés
La misère ne l’a pas fasciné
Juste les déportés de la vie
L’ont bouleversé
La misère n’a pas abandonné

Et cette fillette assise
Près du poêle à bois
Sans branches ni feuilles
Sur une larme imprécise
Noyée et aux abois
Quelque part réfugiée
Dans une prairie calcinée
Froissé un dernier papier
Reflète sur ses lèvres d’argent
Un Franklin déprimé
Sa tortue son doudou son trésor

Comment s’appelle-t-elle
Qu’est-elle devenue

J’ai une pensée pour elle
Pour ceux qui ont perdu
Dignité et émotion
Et qui ne croiseront jamais
L'ange et son objectif
Je laisse l’amour partir
Dans ce coin sombre
Dans la brume je sens
La fraîcheur de l’herbe
 
 

* 

 

« On devrait employer l'appareil photo comme si demain on devenait aveugle »
Dorothéa Lange

http://www.livresphotos.com/biographie-grands-photographes/dorothea-lange-biographie,707.html

 

 

Illustration Souldoll version of Dorothea Lange's Depression Era photo "Migrant Mother"

 

La beauté c’est de l’éther

Le métèque des milliers d’innocents
Mangent désormais seuls
La racine de leur liberté

Je me suis réveillé avec E=MC2
Inscrit sur mon front populaire
La vie est un mouvement
Plus il y a de la vie de flexibilité
Plus vous êtes fluide et vivant

Ce prix Nobel de physique
Entre Brigitte et Frigide
C’est la guerre des roses
D’une relativité restreinte
D’une énergie de masse
Une convention épineuse
De sans-culottes ni papiers
Fumant des mèches blondes
Aux racines de beurre noir
Sur une peau blanche

Vous parlez des extrêmes
Des dures et des molles
« Annus mirabilis » incertaine
C’est la crise des sexes symboles
Des cucurbitacées des politiques
Des religieux des extra-terrestres

Entre un bardot et un barjot
Un âne reste un âne
Pourvu que l'on ne lui coupe pas les ailes

Est-ce l’heure de l’apéro
Ou un appel du FMI
D’un anus sans matraques
D’un bébé phoque
D’un rhinocéros aphrodisiaque
D'un enfant Syrien
D’un matraqué du billet vert
Et où sont passées la première dame
La femme de ménage
A droite à gauche au milieu
Pourvu que je reste en haut de mon escabeau

Et regardez
Le petit oiseau dans sa cage
Il vient de s'envoler

Au cœur de mon pèlerinage
Une langue me chante
Fleuve et flamboyante
A l'embouchure sinueuse
Aux méandres arabesques
A la sublimissime couture
Pulpeuse et humide

Elle me berce mon ascension
Son charme ethnique
De ses notes exubérantes
D’une écorce brûlée
Sur le scintillement
De son regard profond
Inanimé et éteint
Quelque part sans raison
Se suspend magnifiquement
A la courbure de ses sourcils noirs

C’est l’éphémère oubli
De ma propre mémoire

Ses cheveux auburn
Aux reflets et parfums
D'oranger m’enivrent
Se déposent sur une épaule frêle
Une brise légère caressante
Une forme rebelle
Pour un appel au front
Un grand frisson
Serait-ce l’heure d’amerrir

Un nez à la symétrie noble
Abrupt et rieur
Harmonise deux pommettes
Hautes et pleines de douceur
S'élevant au-dessus d'un sourire
Un éclat ravageur en équilibre
Serait-ce le vacillement déferlant
Une folie douce et libre

Je rêve alors de ce voyage
Arrimé à son cou
De caresses anoblies
Et tout à coup
Serait-ce son corps qui s'évanouit
Ou le mien dans cette impasse
Son visage disparait à jamais
Mon cœur garde quelques traces

Et je vois Frigide Barjot
Au milieu d'escargots
Les seins à l’air sur une barricade
Mon Dieu quelle heure est-il
Avant que je ne donne l’assaut

Thé ou café avec vos croissants
Si la beauté c’est de l’éther
La liberté n'est pas l'enfer

Voyage à travers l'impossible

J'ai quitté la neige
Et croisé Hans Arp
Sur son bateau de cristal
Un mobile interstellaire
D’Alexander Calder

D’une figure de nuage
J'aperçois une figure humaine
Dans l’œil de sorcière
De ce miroir soleil
Ses ombres de lune
Me laissent la contempler
Couchée sur un nénuphar
Elle peint l’air du temps
Essouffle la fleur fraîche
Plus éphémère que l’encre
De ma plume en ébullition

Le temps passe aveuglément
Comme un nuage sans étoiles

J’ai quitté le sol 
Et croisé Daniel Buren
Échoué sur ses colonnes
Des rêveurs de lune
Dans l’œil de Georges Méliès

Ce trou noir m’impressionne
J'aperçois une fleur en herbe
Rejoindre une libellule
Jouir de ses faveurs
La lune glisse doucement
Sur le lit en cathédrale
La nuit défile sur les canisses
Scintillante s’esquisse
L’éther de l’imagination
Rêve de douces mélodies
D'incandescentes plumes d’argent

Le temps passe aveuglément
Comme une vie sans amour


*

Emily Loizeau

La Conteuse

Il vous arrive d'écrire
D’écrire à la bougie
Tard jusqu’au matin
Des contes sans fins
Des lumineuses poésies
Des nouvelles fraîches
Vous êtes une plume
Pour le plaisir des mots

Et il y a la Caisa
Qui nous berce

Il vous arrive de chanter
De chanter sous la pluie
Avec ou sans refrains
Dans vos souvenirs
La nuque blanche et noire
De vieilles mélodies
Vous êtes une femme
Pour le plaisir du monde

Et il y a la Caisa
Qui nous berce

Il vous arrive de peindre
De peindre sur les murs
Le corps prêt à bondir
Des ronds dans l’eau
Des trous dans la cage
Des lignes sans fins
Vous êtes un voyage
Pour le plaisir des yeux

Et il y a la Caisa
Qui nous berce

Il vous arrive de courir
De courir dans l’herbe
Au milieu de la ville
Sur les coulures du bitume
Nu-pieds poing levé
Habillée d’une banderole
Le cri au bord des lèvres
Pour défendre la liberté

Juste pour vous dire
Que je vous aime
Je ne sais pas où vous êtes
Et il y a la Caisa
Qui nous berce

Poésie cette étoile qui ne mènerait à rien

Le cœur rempli

Abandonnerais-je la poésie
Je m'exporte
Comme elle est venue
Par la petite porte
Celle du temps perdu
L'âme épanouie
Je me suis aperçu
Qu'en les écrivant
Mes rêves s'éloignaient
De mon soleil levant

Face à la mer
Dos à la montagne
L'air enveloppé d'un pagne
J'interroge ma légèreté
A côté de la beauté
Que j'aimerais faire renaître
Face à mes vers
Abandonnerais-je la poésie
A cœur ouvert
L'esprit a choisi

Mes rimes vont disparaître

Ensemble
Nous avons grandi
Ensemble
Nous irons mourir

La poésie s'élève dans l'astreinte
Mûrit dans la liberté

Je pars rejoindre
Par-delà la clairière
Mes premiers amours
La neige éternelle
Le chant de la fontaine
L'alcôve suspendue

Abandonnerais-je la poésie
Cette étoile qui ne mènerait à rien

Et je me réveille
Encore
La merveille je l’imagine
La rose à nouveau
Me piquerait-elle l’abdomen


***


La poésie 
C'est ce que l'on peut amener
De plus précieux
Dans l'éternité 

Les 4 Milena d’Amsterdam

Voici l’étalage d’une peau-rouge
Une « allécheuse » du néon rouge
Sur son portrait en flamme
Il y a des ressorts de larmes
Un échiquier noir et blanc avide
Car sa nature a horreur du vide
Cette fille presque nue sans clivage
Ne cache jamais son visage

Et pourtant
Son apparence outrageuse ment
Car son visage de femme
N’est-il pas l’image de son âme
N’est-il pas le miroir de son cœur
Au fond d’elle le bonheur
Est un ange au visage grave

Pour ne pas vivre de pain et de raves
Plantée dans sa vitrine infrarouge
Elle se prostitue dans le quartier rouge

L'enfant à l'abri du mensonge sagement
Attend l'aube pour revoir maman


« Allécheuse » : contraction d'allécher et de lécheuse