Souviens-toi que tu mourras

Assez rare
Pour ne pas l’oublier
Ma dernière lecture
M’a chuchoté
« Le bel âge
Ne serait-il pas
Le moment pour lequel
Nous sommes nés »

Et sur la pointe des pieds
Après une longue marche
Le liant de mes ligatures
De vers et de couleurs
S’associe à mon esprit
Maîtriserais-je enfin ma vie
Ce liant qui cimente
L’homme à la nature
L'âme au cœur
L’amitié à l’amour
La joie à la peine
La vie à la mort
L’arme à l'œil

Et j’aperçois sur le toit
Celui de la vanité
Recouvrant le monde mortel
Une fleur sans pétales
Une peau sans couleurs
Une nature morte
Habitée de liants divers
D’inflexion de mépris
De rancune et de pitié

Assis dans le jardin d’hiver
C’est le mal de Charles Baudelaire
Enracinée dans une peau en fleur
Un crayon d’ocre rouge
Un verre vide d’eau de vie
Une sanguine écorchée
Reflétant sur la paroi de vers
L’empreinte de mes aïeuls
Celle d’un temps oublié

Un temps qu’il ne faut plus perdre
Pour ne pas s’oublier
En gardant un œil sur l'épée
Au-dessus de la tête de chacun
Nul ne sait de quoi l'avenir sera fait

Rions aujourd'hui
Car demain
Dieu nous invite