Microblogage

Blogger me signale trente huit abonnés

Et une vingtaine de disparus

Facebook soixante 

Et j'attends le soixante et un

Twitter est absent de mes gazouillis

Pourtant j'aime bien le petit oiseau bleu

Mais je suis trop bavard

Chaque tweet publié
Est limité à cent quarante caractères

Il contraint l'utilisateur à être un éjaculateur précoce

De la langue de Molière 

Ou de celle de Michel Houellebecq

Ce qui est le plus probable

Ne pas confondre avec Danny Welbeck

Un mouton à cinq pattes qui court après un ballon

 

« Où est-ce que je suis

Qui êtes-vous

Qu’est-ce que je fais ici

Emmenez-moi partout…»

 

Et si je lui plumais le bec et le bec

Ou la queue et la queue

Pour dire que Michel 
Aime tweeter pour la presse Belge

 

« Les morts sont habillés en bleu

Et les Bleus habillés en morts

Toujours un endroit où il pleut,

Pas de vie au-delà des corps… »

 

Google+ quarante cinq cercles rouges

Me suivraient dans l’ombre

Contre cinq en plein soleil

Près d'un million deux cent milles passages
Entre deux insectes
Le compteur cherche mes vers de terre

Au pied de mon lit et aucun survivant

Toute ma vie j'ai voulu être

Comme celui qui est devant moi

Je me lève et je le salue

J'ai toujours voulu être dans sa lumière

Toute sa vie il a voulu être plus petit

Il se baissait et se voûtait

Il a  toujours voulu être dans l'ombre 

Il a réussi enfin presque 

Tu parles de Michel Houellebecq

Non de dieu

Il a de l’humour de l’humour noir

Ce qui résiste le mieux sur terre

C'est la tristesse

Pourtant le comique est parmi nous

Ce qui résiste le mieux sur internet

C'est la solitude
Pourtant la foule est devant nous

Un voyage de la tribu du rêve aveugle
 

Rappelons-nous qui nous sommes
Car qui oublie ses racines
N'atteind jamais sa destination

Là se tient une clé sans serrure

Un trou une toile d'araignée

Un poisson rouge dans son bocal

Une cougar dans une Ford mustang

Un portable déchargé

Le vertige de la domination

Le besoin d'être au-dessus de la mêlée

De maîtriser en vain amour et douleur

Et il y a cette musique

 

Un mas isolé quelque part en Provence

Si froid l'hiver si chaud l'été

Une plume clouée au-dessus de la porte

Indique l'encre noire qui coule sur les murs

Badigeonnés à la chaux

Où en catimini les portraits changent 

Et partout de la fine poussière

Où le temps égrène la réflexion

Sur le bahut une poésie d'Anna Akhmatova

Où ses lettres d'amour

Jaunissent et s'abîment

Cette chose qui occupe ma place à moi

Je ne la connais pas

Mais j'efface une larme

Au bord de mes paupières

Et referme la porte

Je n'ai pas encore saisi cet acharnement

Je dois vraiment les emmerder

Ah le modérateur quel crétin

Un avorton de la pluie et du beau temps 

Un poinçonneur de papiers toilette

Imbibé d'eau de Cologne de chez Tati

Juste un règlement de compte

On imagine on échafaude on théorise

Et puis il faut confronter tout cela à la réalité

C'est à ce moment-là que les poètes bâtissent des révolutions

S'accrochent à la muse de chair ou d'air

Presque tous les poètes en ont besoin

Des révolutions tout droit sorties des laboratoires

Que se passera-t-il demain

Pour le savoir vivons l’expérience d'une révolution

Choisissons la nôtre et ouvrons les portes
Travail accompli
Au tourbillon des mots
Je plonge au fond des plénitudes bleues

La poésie est une suspension qui éclaire le monde