Qu'est-ce qu'un poète en 2014 ?

Qu'est-ce qu'un poète en 2014 ? 
Cela me dit rien, sans doute un utopiste de plus et qu'au-delà des formules et des définitions toutes faites, je dirais qu'un poète sans positions c'est comme faire l'amour sans plaisirs... Alors je baise le ciel du lit et la rivière coule jusqu'à la mer !

 La poésie pure est la pure liberté de l'esprit. Elle se joue de toutes les frontières, du vrai et du faux, du réel et de l'irréel.

 Le poète a toujours le même rôle qu'hier mais il a des adversaires en face de lui visiblement stupides ou inversement trop intelligents pour savoir l'écouter et qu'il est noyé dans la jungle numérique sans pouvoir ni boussole !  

 De toute façon, je m'en fous de savoir où le poète doit se situer car ma poésie n'est-elle pas un hymne lyrique dans lequel je rêverai de me libérer de toutes servitudes ?

 Elle est inconditionnellement liberté pure.

 L'erreur n'intervient pas en poésie, mais dans son interprétation.

 Je dis qu'elle est l'expression ultime de mon moi, de mon pouvoir démiurgique en transformant le monde à l'image de mon désir. J'avoue je gonfle de la cheville droite et alors on ne vit qu'une fois !  Après ce Laïus ou manifeste échevelé, il n e me reste plus qu'a définir ce qu'est la  « liberté pure ». Chaque fois qu'un homme invente ou crée un grand éclair poétique jaillit... La poésie pure vainement cherchée à l'école de Valéry c'est la « liberté pure » de l'imagination telle que je l'ai rencontré chez Rimbaud et Lautréamont.

 Je pourrais poursuivre mais j'ai faim. 

Illusion ? 

Peut-être selon ce qu'il y a dans le frigo, elle se joue de tous les interdits au-dessus des formes épiques ou tragiques ou bucoliques et devient un hymne lyrique qui se rêve délivré de tout régime alimentaire à toutes servitudes. Elle est inconditionnellement liberté pure. 

La poésie est la pure liberté de l'esprit.

Il est vrai que l'homme a deux visages, l'un qui interroge l'avenir et l'autre qui veut retourner dans le passé... Moi je remonte à mon enfance où la liberté était ni idéalisée ni une prédilection juste une évidence une fenêtre de naïveté dans laquelle je m'amuse encore. Et là, le propre du pur poète c'est la liberté pure. Le déchaînement inconditionnel des images sans aucun soucis des lois et je reviens à dire que c'est le pur exercice de l'imagination comme exercice de la liberté dans le ravissement.
La poésie est toujours belle, il n'y a même que la poésie qui soit belle.

Monde sur la toile du net

À travers le lin

Visage blafard

Je me suis échappé

Dans le tableau d’un homme pendu

Ce n'était que la mort d'un poète

Et la naissance d’un cartésien

Comment puis-je dormir au soleil

Les yeux fixant le fond de la nuit

Et me voilà de retour

Au milieu de ce monde alvéolaire

Sur lequel jadis je m’envolais

Et savourais le miel de l’échange

Aréopage de plus en plus chagrin

Où l’affluence des plumes anciennes se meurent

Où le duvet se froisse

Où l’eau déserte les chantepleures

Où les fontaines aboient et pleurent

Des vers dévers et revers

De sel amer de vases et d’égouts

Si je reste dans cette encre

Dis-moi combien de temps

Pourrais-je être un rempart

Protégeant des béotiens

Combien de temps pourrais-je

Atténuer les brûlures de l'horreur

Intercepter les balles bleues

D'âmes froides et invisibles

Alors que les voix de l'isolement

Comme les voix de la crainte

Cognent à mes tempes

Inlassablement

Sans oracle

Je quitte le syndrome

Au sommet de la courbe

À travers le bruit blanc

Je m’immisce loi normale

Dans le tableau d’une femme éperdue

Ce n'était que la mort d'un cartésien

Et la renaissance d’un poète

Comment puis-je dormir seul

Les yeux perdus dans les siens

L’élue est une fleur

Couverte de pollen

Sous le nombril du monde

Qui porte tant de respirations animales

Donne-moi ta main

Pour m’agripper à ce que j’ai tant rêvé

Et ton cœur

Pour rejoindre les maléfices

De la papesse de l’amour

Ici en embuscade la peste jalouse

Comme les compteurs d’eaux usées

Guettent la moindre libellule

Pour se déposer sur sa fébrilité

Pour la voir disparaître sous terre

Et alimenter les piliers du tombeau

Comme a écrit Beaumarchais

Monde monde monde

Chose faible et décevante

Nul esprit créé ne peut manquer à son instinct

Le tien est-il donc de me tromper