Tomber du lit
En plein épuisement
Comment rebondir
Lorsqu'on a le cœur
Plus dur qu'une pierre
Ce poème connait un renard
Un satyre jamais en retard
Tout dévorer sur son passage
Est la rançon de son apanage
Aucune mélancolie ni honte
Avec un sang-froid stoïcien
Il poursuit son destin
L'antisocial
Est ce renard ermite
Qui voit s'échapper
De sa cabane suspendue
Une lueur
Dans la rousseur du brouillard
La lune est dans le caniveau
Tombée du ciel
Comme un cheveux sur la soupe
La souffleuse de vers s'invite
Et tisse sa toile de vair
Qui dévore qui
Spectateur et prit dans l'heure
Comme tout le monde
Le poète compte les larmes
Qui s'écoulent des murs aveugles
À l'abri des regards bienveillants
Une surprise
Qui n'en n'était plus une
Tombé de son piédestal
Le corbeau a perdu l'aura
Comme l'ombre chinoise
Qui tapisse ces heures sournoises
L'incandescence
Du feu qu'elle incarne
Jouit l'indécence
Ce soir
Le moulin à la parole
Broie du blé noir
Sur les pupilles
De ses anciennes demeures
Après une période d'essaie
D'une hasardeuse justice
Souffler quelques bougies
L'amour papier buvard
S'essoufflera
Autour d'un dernier verre
Le champagne et la truffe
Étant réservés aux titans
Loin du champ de lumière
Qui l'auréolait
La mort subite
Sera la seule bière
Qui enterrera les derniers soupirs
De la souffleuse de vers
*
version 2
Tomber du lit,
En plein épuisement,
Comment rebondir
Lorsqu’on a le cœur
Plus dur qu’une pierre ?
Ce poème abrite un renard,
Un satyre, toujours en retard,
Dévorant tout sur son passage,
Rançon de son apanage.
Aucune mélancolie, aucune honte,
Avec un sang-froid stoïcien,
Il poursuit son destin.
L’antisocial,
Cet ermite rusé,
Observe s’échapper
De sa cabane suspendue
Une lueur,
Dans la rousseur du brouillard.
La lune, dans le caniveau,
Tombée du ciel,
Comme un cheveu sur la soupe.
La souffleuse de vers s’invite,
Tissant sa toile de vair,
Dévorant qui ?
Spectateur pris dans l’heure,
Comme tout un chacun.
Le poète dénombre les larmes
S’écoulant des murs aveugles,
À l’abri des regards bienveillants.
Une surprise,
Qui n’en était plus une,
Tombée de son piédestal,
Le corbeau a perdu son aura,
Comme l’ombre chinoise
Qui tapisse ces heures sournoises.
L’incandescence
Du feu qu’elle incarne
Jouit de l’indécence.
Ce soir,
Le moulin à paroles
Broie du blé noir
Sur les pupilles
De ses anciennes demeures.
Après une période d’essai,
D’une justice capricieuse,
Souffler quelques bougies,
L’amour, papier buvard,
S’essoufflera
Autour d’un dernier verre.
Le champagne et la truffe,
Réservés aux titans,
Loin du champ de lumière
Qui l’auréolait.
La mort subite
Sera la seule bière
Qui enterrera les derniers soupirs
De la souffleuse de vers.
En plein épuisement,
Comment rebondir
Lorsqu’on a le cœur
Plus dur qu’une pierre ?
Ce poème abrite un renard,
Un satyre, toujours en retard,
Dévorant tout sur son passage,
Rançon de son apanage.
Aucune mélancolie, aucune honte,
Avec un sang-froid stoïcien,
Il poursuit son destin.
L’antisocial,
Cet ermite rusé,
Observe s’échapper
De sa cabane suspendue
Une lueur,
Dans la rousseur du brouillard.
La lune, dans le caniveau,
Tombée du ciel,
Comme un cheveu sur la soupe.
La souffleuse de vers s’invite,
Tissant sa toile de vair,
Dévorant qui ?
Spectateur pris dans l’heure,
Comme tout un chacun.
Le poète dénombre les larmes
S’écoulant des murs aveugles,
À l’abri des regards bienveillants.
Une surprise,
Qui n’en était plus une,
Tombée de son piédestal,
Le corbeau a perdu son aura,
Comme l’ombre chinoise
Qui tapisse ces heures sournoises.
L’incandescence
Du feu qu’elle incarne
Jouit de l’indécence.
Ce soir,
Le moulin à paroles
Broie du blé noir
Sur les pupilles
De ses anciennes demeures.
Après une période d’essai,
D’une justice capricieuse,
Souffler quelques bougies,
L’amour, papier buvard,
S’essoufflera
Autour d’un dernier verre.
Le champagne et la truffe,
Réservés aux titans,
Loin du champ de lumière
Qui l’auréolait.
La mort subite
Sera la seule bière
Qui enterrera les derniers soupirs
De la souffleuse de vers.
Je suis sortie il y'a quelque temps de ma zone de confort ( internet),
RépondreSupprimerIl y avait une soirée poétique à la médiathèque, j'y suis allée, aussi vraie que nature ( toute nue de mes apprioris), j'étais curieuse de voir à quoi cela ressemble.
J'ai trouvé cela étrange , théâtral, exubérant,intimiste et fascinant,
J'ai trouvé cela encore plus étrange quand j'ai demandé au poète invité qui était son mentor , et qu il m'a répondu personne ...tout en me dédicacant son recueil " mélancolie douce "
J'ai toujours pensé que tout peut être source d'écriture , la nature , une personne, un tableau, une musique, et lui m'a répondu " personne"
Et là je suis rentrée en me disant je vais lire un poète qui s'inspire de rien ?
J'ai lu son recueil , et j'ai compris qu'il n'a pas dit la vérité, en fait , il voulait juste la garder pour lui car au delà du spectacle qu'il offrait à son public cette soirée , il ne restait pas moins un homme , avec ses secrets , ses maux, sa pudeur ...
Voilà juste pour dire que j'ai fait l'effort d'aller vers la poésie , et que je suis persuadée, que c'est souvent Elle qui vient à moi , à nous ...
Joyeuses fêtes à vous James
À Hypothèse, Marine et tous ceux que j'aime ..