Dans les cendres un parfum

Dans le parfum d'un matin
Si le vent n'a qu'un amour

Je l'ai capturé

Je suis un coussin d'air

Sous le roucoulement d'un couple de tourterelle

Dans la matière de l'aurore 

Mes oreilles ont écouté la mélodie

Avant que mon bas-ventre s'élève

Épouse les paillettes du ciel de lit

Après l'heure habituelle

Ma chambre s'assoit pour lire

Comme elle se couche pour s'enfuir

Le lit au niveau des nuages

Endigue une sphère enchantée

Avec deux latitudes

L'une chante la même mélodie 

Celle des inventaires lasses 

L'autre pose son smartphone sur un pied

Où elle pourra le prendre sans le toucher

De la source à la cime la rose voyage

Et le jardinier explore la canopée

Minuit

Les idées s'évaporent

La brume se lève 

Et l'insomnie est le seul lieu d'habitation

Vous entrez dans le vide  

En une minute elle vous le rappelle

Vous fermez les mains à la recherche de l'inconnu

Vous effrayez les heures

Vous vous battez contre tout 

De l'enfer à la tombée du jour

La curiosité m'habite 

Et la rose m'inonde

Une évidente poussière d'étoile

Rêve

Tu vis peut-être 

Ou peut-être pas
Elle m'écrira un poème 

Où elle se cultive avec amour

Au plaisir d'une cueillette

Sous le vent d'une tempête

À la chaleur d'un rai audacieux

Au pétale le plus délicat

Où l'esprit se perd des jours entiers 

Dans les vibrations de ses souvenirs

Dans les cendres de la beauté

Si l'amour n'a qu'une fleur
Je l'ai cultivé

Je suis son jardinier

    
 

Version 2

Dans l'arôme d'un aube naissant,
Si le zéphyr n'a qu'une flamme,
Je l'ai captée.
Je suis une émanation éthérée.

Sous le gazouillis d'un duo de mésanges bleues,
Au sein de la substance de l'aurore,
Mes oreilles ont ouï la symphonie,
Avant que mon bas-ventre ne s'élève
Pour épouser les éclats du plumetis.
Après l'heure coutumière,
Ma chambre s'assied pour lire
Comme elle se recouche pour s'évader.
Le lit, à la hauteur des nues,
Retient une sphère ensorcelée
Dotée de deux latitudes.
L'une entonne la même mélodie,
Celle des inventaires languissants;
L'autre pose son téléphone portable sur un piédestal
Où elle pourra le saisir sans le toucher.
De la source à la cime, la rose chemine,
Et l'arboriste explore la canopée.

Minuit,
Les pensées s'évanouissent,
La brume se lève,
Et l'insomnie est le seul gîte.
Vous plongez dans le néant,
En une minute, elle vous le rappelle.
Vous refermez les mains à la recherche de l'inconnu,
Vous effarez les heures,
Vous luttez contre tout
De l'enfer au crépuscule.
La curiosité m'anime,
Et la rose m'inonde.

Une évidente poudre d'étoile,
Songe.
Tu subsistes peut-être,
Ou peut-être pas.
Elle me composera un poème
Où elle se cultivera avec tendresse
Dans l'allégresse d'une récolte
Sous l'assaut d'une tempête,
À la chaleur d'un rayon intrépide
Au pétale le plus exquis,
Où l'esprit s'égarera des jours durant
Dans les réminiscences vibrantes.

Dans les cendres de la beauté,
Si l'amour n'a qu'une fleur,
Je l'ai cultivée.
Je suis son horticulteur.