Elle s'appelait Mélodie

Immobile, meurtri et tiède son dos se collait sur le fragment d’un mur sombre de l’hypocrisie, les yeux rouges, les cils collés, ses larmes avaient cessé de couler sur ses joues flétries d’inquiétude, de haine et de culpabilité ; ces cris étaient devenus silencieux alors que la douleur était toujours mordante sur son corps, cinglante dans son cœur et destructrice dans son âme. Elle seule connaissait son malheur.
N’avait-elle pas le regard doré ouvert sur la vie et plein d’avenir ? La vie d’une adolescente à l’orée d’un fabuleux destin, chevauchant les chemins d’une campagne vierge et élégante, cadré d’un horizon printanier, de fleurs, d’arbres et de senteurs.
Et pourtant, elle referma ses yeux sur ses plus beaux souvenirs. Elle referma ses yeux sur ses bonheurs passés. Mais surtout, elle s’échappait de l’enfer d’une vie qu'elle n'avait pas choisie et qu'elle avait fini par détester.
Elle de répétait : « Je la déteste, je la déteste, je veux mourir… Mourir pour oublier, pour l’oublier. »

L’enfer l’avait fouettée jusqu’au sang, lorsque la première fois, elle avait senti se balader en elle la queue du diable…

Sous ses paupières alourdies par ses cauchemars, elle sentait jour et nuit ses bras enserrer sa taille, son nez se nicher dans son cou, son souffle vieillissant soulever une mèche brune de sa chevelure... L’horreur était là, contre elle, comme une pièce mécanique coincée dans un étau qui serre de plus en plus fort ; un étau qui ne vous quitte plus ; un étau qui vous blesse de la tête aux pieds ; un étau qui vous serre la gorge ; un étau qui vous étouffe ; un étau qui vous assassine lentement d’une pression récurrente le temps d’un soupir nauséabond. Et l’étau se desserre, elle ne comptait plus ses blessures, ses brûlures, ses humiliations et ses gifles. Elle était prisonnière du mensonge de la honte d’une omerta qui noyait l’atmosphère dans une stérilité de dialogue et qui enfermait à double tour toutes tentatives de fuites verbales et physiques. Elle ressentait cette brûlure en elle comme si elle était coupable, ce qui l’enfermait dans le mutisme et la culpabilité, dans un ignoble engrenage tortueux. Et seule, elle mâchait sa haine, l’avalait jusqu’à s’écrouler sur un sol tristement baigné d’humidité, tâché de sang et de sédiments impurs.

L’enfer l’avait condamnée à vivre, lorsque la dernière fois, elle avait essayé de fuir la queue du diable qui devenait de plus en plus oppressante…

Elle le respirait, imprimant dans son corps la trace de ses violentes caresses, de cette liqueur aphteuse, de cet amour infâme... Sa bouche émettait un léger gémissement, son bassin se pressait contre ce ventre diabolique, qu'elle haïssait au-delà de toute imagination même les plus fécondes. Plus elle le repoussait, plus il l’attirait contre elle, ses gémissements devenaient des coups de poignard qui lui déchiraient les entrailles ; où son corps devenait aussi dur qu’une pierre sous ces coups incestueux et bestiaux....
Elle sentait contre elle, cet organe qu'elle vomissait mais qui vivait en permanence dans sa chair... Cette chose immonde qu'elle fuyait, la violait au plus profond de son intimité. Cette abomination intrusive, s'invitait parfois là où elle ne l'attendait pas.
Un jour de mai quelque part, un endroit commun sans histoire, c'est dans un cri unique qu’elle tirait, dans un cri unique que l'explosion libérait à jamais sa vie de l’enfer....

La vie l’a expédiée en enfer, lorsqu’elle a perdu la foi, elle n’avait jamais parlé à personne de la queue du diable… Juste un mot flottait au-dessus d’elle : « Je la déteste, je la déteste, je veux mourir… Mourir pour oublier, pour l’oublier. »

Elle s’appelait Mélodie, Mélodie inceste.