Qui suis-je ?

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La poésie est une suspension du temps, une clarté fugitive posée sur le monde. Un puits sans fond où puiser, sans mesure, la palette entière des émotions humaines. J’essaie, sans reprendre la recette des éloges, d’écrire de la poésie — ou du moins de m’en approcher, de frôler ce qui, pour moi, en porte le nom. Je me love dans cette matière à la fois sibylline et mouvante. Sibylline, parce qu’elle me parle dans une langue étrange, souvent indéchiffrable. Mouvante, parce qu’elle m’échappe, indomptable, refusant toute maîtrise. À la hauteur de mes moyens, j’essaie simplement d’être celui que je choisis d’être : le témoin de ce qui m’habite et de ce qui m’entoure. Je ne suis rien de plus qu’un être en besoin d’expression, offrant ce que la vie consent à me laisser croire, ressentir et partager.

Vous trouverez sur ce blog toutes mes humeurs poétiques, de la poésie plus ou moins libre selon l'état d'esprit du moment...

« Une poésie n’est-elle pas le seul endroit au monde où deux âmes étrangères peuvent se croiser intimement. »

Si vous souhaitez lire l’essentiel, cliquez sur l’onglet « tous mes recueils en libre accès sous format PDF »

Les écrits et les illustrations numériques sont de ma plume. Certaines de mes illustrations utilisent des photos lors de mes montages graphiques dont j’ignore les auteurs ; je reste dans ce cas ouvert pour les indiquer. Il peut arriver aussi qu'un vers se glisse et qu'il ne m'appartienne pas, par pur hasard ou pas, je l'indique lorsque je pense qu'il en est nécessaire. En bas du blog, il y a les liens concernant ceux que j'aime suivre... Attention je ne tiens pas à jour tous les liens... Et souvenez vous que la poésie est une suspension qui éclaire le monde !

Toutes les fautes d'orthographes sont corrigées au fur et à mesure des rencontres... Et toute ressemblance avec des personnages existants serait purement fortuite

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samedi

Si les choses avaient des ailes

Les choses que nous avons portées
ne parlent pas.
Elles coincent seulement
dans les gestes.

Une casserole trop chaude,
un matin sans visage,
des carreaux qui coupent le froid
avant même la lumière.

Quelque part, une chaise
a bougé toute seule
dans le noir —
ou peut-être pas.

Les manteaux savent mieux.
Ils retiennent
la forme exacte de l’abandon,
la courbure d’un dos absent.

Un fil tiré d’une manche
refuse de finir.
Il dérive,
poussière accrochée à sa propre mémoire,
minuscule dérive de lumière sale.

Dans les armoires, ça respire mal :
boutons sans adresse,
savon devenu sec comme une idée,
feuilles molles
qui ont oublié ce qu’elles attendaient.

Les clés, elles, ont cessé de choisir.
Elles tombent sans urgence,
fruits trop lourds
dans une herbe qui ne demande rien.

Et plus loin —
quelque chose continue
sans nous ressembler,
une manière de tenir encore
dans le pli des objets,
sans nom pour le dire.
Publié par James perroux à mai 09, 2026

2 commentaires:

  1. Sergemai 09, 2026

    Ton texte montre que les objets du quotidien gardent la trace silencieuse des personnes qui les ont utilisés.
    À travers des choses simples (manteaux, clés, chaises, savon) il évoque la mémoire, l’absence et le temps qui passe.
    Tu suggères qu’après notre disparition, il reste moins notre présence que l’empreinte discrète de nos gestes dans les objets. J'aime. Encore.

    RépondreSupprimer
  2. Cigarillo al limonemai 10, 2026

    Bonjour,

    L'absence, qui invente son mouvement et, paradoxe, pèse sur la réalité.

    Un poème doux-amer.

    Un poème qui m'a vraiment plu tant le non-être y est palpable.

    Merci beaucoup.

    Mes amitiés

    RépondreSupprimer

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