Une vie en compte-gouttes

Le soir tombe comme ses paupières sur la misère de ses rêves. Elle s’injecte. Elle regarde les gouttes d'eau glissées sur la vitre de son vaisseau et voit partir sa jeunesse dans les étoiles.

Et dans la matinée, il descendra jusqu'au cimetière pour être sûr qu’elle est vraiment partie; pour être sûr qu’elle n'aura plus mal et qu’elle puisse reposer en paix ; pour qu’elle puisse être là où elle voulait être et pour ne plus vivre les pires moments que la vie lui a offert.

Et il a ouvert toutes les portes, pour voir si elle n’était pas cachée derrière; il a ouvert toutes les fenêtres, pour voir si elle était perchée dans un arbre, pour voir si elle était allongée près d’un coquelicot.
Au bout du chemin qui paraissait si long, son destin s’est échoué au pied d’un mur de glace un soir d’hiver.
Et il dépose ses mains sur son clavier azerty où ses doigts composent cette prose, des allées et venues d’un petit soldat dactylo amateur sans fusils, juste armé d’un coquelicot sur le canon de son cœur.

Et il écrit comme écrit la pluie sur la neige, des sillons en forme de partitions musicales :

« Est-ce l’écho de ta voix aux alentours
Que j’entends au lever de ce petit jour
La fenêtre ouverte à la bise d’hier
Caressant sur toute cette chair
Une fleur douce encore séduite
Au creux d’une lueur du temps en fuite
Est tristement seul et givre
Ne faut-il pas être toujours ivre
De vin de soleil d’amour de poésie
Avant que le verbe s’enfuit

Est-ce l’overdose d’une alchimie d’âmes
Entre un diable souverain et une femme
Entre un tragique destin
Et une culture du chagrin
Entre un cœur sanguin
Et une fleur perdue enfin
J'attends près du parchemin
Un message de ma belle amie en vain

A-t-elle dressé l’oublie
Serait-elle vraiment partie
Elle m’envoie un roseau
Avec la pointe taillée en biseau
Et de l'encre rouge
Dessinant des rayons infrarouges
Sur le pré qui nous sépare
M’enverrait-elle une herbe rare »

Agoniserait-elle dans un bouillon de sang et de souffre empoisonné ? Des lucioles et des sirènes encadrent l’écoulement pourpre dans son bois de rose ouaté de satin blanc.
Le monde pour elle s’est-il arrêté au fond de cette impasse, sous le chapiteau de la fresque de la tombe du plongeur ? Tous les mauvais scénarios conduisent à la rupture; tous les mauvais jours resteront sous la neige.

Une vie en compte-gouttes fini par un saut vers l'inconnu ou la mort.