L’abeille et le poète

 

Tant que la terre nourrira le poète et les fleurs son cœur, ses arborescences resteront éternellement

présentent pour les plus curieux, dans ses ruches aux parois moelleuses et pulpeuses de son vaisseau. Ses

êtres sensibles qui butinent comme lui le sucre de la vie, parfois subissent un bourdonnement existentiel. Et

partiront eux aussi, à la recherche passionnelle de phrases éclectiques sur une île de données secrètes ; rêver

lire et écrire des vers d’une beauté soyeuse, des touches de gelée royale cloîtrées à l’intérieur d’un

coffre-fort, dans la confidence d’alvéoles à la fois intimes et offertes.

Et pour les autres, les paresseux, ils se contenteront du hasard, de laideur âpre, de ses récifs perdus aux

confins d’abysses sans vies ni poésies…

Assis, l’eau à la bouche, le poète écoute le vent chanter un air vif et suave, et son regard tridimensionnel

perçoit ; une abeille a la robe fragile, le cheveu triste, le vertige dans les ailes. Elle a peur de s’engager,

d’émanciper ses rêves, tricote le passé et oublie le présent. Le prisme de sa vie juxtapose des axes

horizontaux perdant le goût de l’apesanteur. Ses cavités s’enduisent de cire d’amertume, de poèmes salées

et cherchent de l’oxygène, espèrent une nouvelle légèreté de l'être et de larguer les amarres. De s'envoler à

nouveau vers les pollens de son cœur...