Entre l’aube et la braise,
un fil invisible tremble
au-dessus des vallées profondes
où s’éteignent parfois
des voix sans réponse.
La lumière n’est pas un phare :
elle entre par les fissures du monde,
glisse sur les pierres humides,
remonte dans la sève des arbres,
et révèle ce que l’on croyait perdu
sous la poussière des chemins.
L’obscurité ne recouvre pas :
elle travaille.
Elle veille dans la terre noire
où dorment les graines,
dans les maisons silencieuses après le départ des vivants,
elle garde au chaud les formes à venir,
comme une main refermée
sur une étincelle,
comme un silence
où mûrissent les possibles.
Les fleuves de l’esprit
traversent la mémoire,
longent des quais désertés,
heurtent des cités effacées ;
ils emportent les ponts
que l’on croyait éternels,
laissant derrière eux
des rives sans nom
où flottent encore des fragments de lumière.
Puis survient parfois
la déchirure :
un nom prononcé dans une pièce vide,
une chaise restée à sa place,
une absence que rien ne remplit.
Alors le monde
perd un degré de stabilité.
Les cartes de la raison
se froissent ;
le réel hésite
comme une flamme derrière une fenêtre
battue par le vent.
Plus loin s’ouvre la mer nocturne,
vaste archive sans frontière,
où dérivent des souvenirs incomplets,
des rêves inachevés,
et des constellations
encore privées de langage.
Parfois, l’esprit avance en plein soleil,
porté par une clarté neuve.
Parfois, il marche sous la pluie,
écoutant le rythme régulier des gouttes
sur les feuilles et les pierres,
guidé par le seul battement du doute.
Ni le jour ni la nuit ne règnent seuls :
l’un dessine les contours du monde visible,
l’autre veille sur ce qui demeure invisible et en gestation.
Et nous avançons ainsi,
funambules sur la mémoire du temps,
recueillant à chaque pas
une étincelle,
un vestige,
une promesse,
avant que tout ne rejoigne de nouveau l’horizon —
là où les commencements
et les fins
se confondent
dans une même lumière.
Il me plait ce poème qui se plait à voyager entre lumière et obscurité, les deux éclairant les arpents de son soi, et t'offrent sur le monde, et ton monde intérieur, un regard singulier et profondément sincère.
RépondreSupprimerMalgré les déchirures, ta poésie reste vivante.
Mes amitiés
C'est drôle, mais, souvent, lorsque je lis certains poèmes, un vers, ou deux, me font irrémédiablement penser à un film, sans doute est-ce une déformation de cinéphile, quoiqu'il en est, tu as parlé de la lumière et l'obscurité et, dans le film "Le corbeau", de H-G.Clouzot, de 1943, il y a une scène où Pierre Larquey explique à Pierre Fresnay où peut se situer la lumière et l'obscurité, des images gravées dans ma mémoire que ton poème a refait surgir...
RépondreSupprimerEn tout cas, j'ai ressenti l'intelligence du propos, texte métaphysique (?), sur la mémoire (il y a d'ailleurs un excellent film sur le sujet, vu par un fantôme qui s'appelle:A Ghost Story), ce qui fait que les souvenirs résistent au temps, que ce qui reste continue à exister après le passage de chaque être...
Merci pour la lecture...
Hubix.
Et nous avançons ainsi,
RépondreSupprimerfunambules sur la mémoire du temps,
recueillant à chaque pas
une étincelle,
un vestige,
une promesse,
avant que tout ne rejoigne de nouveau l’horizon —
là où les commencements
et les fins
se confondent
dans une même lumière.
Je me retrouve dans ce final d'instabilité où tout s'assimile, fusionne...
Merci!
gala
Ce poème montre que la vie est un équilibre entre la lumière et l’obscurité, l’espoir et la perte. Il évoque le travail de la mémoire, le deuil et la transformation intérieure. À travers les épreuves et les souvenirs, l’être humain avance, guidé à la fois par la clarté et le doute. Le texte souligne que chaque expérience contribue à notre évolution. Enfin, il rappelle que les commencements et les fins font partie d’un même cycle.
RépondreSupprimer