Fleur secrète

Une scène à la pénombre ambiguë

S'effiloche sur le fil ivoire

À l'interstice d'un plaisir

Attachée et suspendue 

Par un laçage codifié

De chanvre de Manille

L'étoile des airs obscurs

Aux longs cheveux noirs 

Et aux yeux renversés

Avale à pleine gorgée 

La liqueur d'Éros

Mon amour

Qui l'enivre et la paralyse

Goutte à goutte insoupçonné 

Par le commun des mortels

Une vérité amère 

La fleur secrète se donne 

Sans terre ni morale

Fille des limbes

Un fin ruban rouge 

Noué autour de son cou

Reliera l'œuvre

À la bibliothèque des enfers

Les corbeaux jugeront

Les grenouilles prieront

D'un cake à l'autre ou une fable biodégradable quoique le diable me pardonnera

L'art est un tout ou rien
Ouaf Ouaf
Le noir et gris renifle
Le petit roux à la patte blanche
La vie de chien à moins dix
C'est la SPA du Goulag
Au bord d'un trottoir
Aux pieds et à l'ordre des horloges
Et des travaux forcés
Où l'os à moelle
N'a plus d'amour à torturer
Ni même à accompagner
Au-delà du quai des brumes

La caille se réchauffe
Avec un radiateur SDF
Sous sa dernière plume de canard
Voilà une tronche de cake
Ni figue ni raisin
Une colère qui a fini ses courses
Dans le fossé des oubliés
Avec tous ces égouts
Qui rêvent d'eau potable
Jusqu'à la source d'embouteillage
La turlutte radiophonique annonce
Dans toutes les villes du monde
La terre meurt de soif a besoin d'air

L'art est un tout ou rien
Ouaf Ouaf
Le petit roux renifle
Le noir et gris sans queue ni tête
La vie de chien à plus dix
C'est un Jeff Koons au palais des glaces
Au bord du caniveau
Des crottes amphibies
Flottent librement d’une rive à l'autre
Le monde s'observe
Personne ne sauvera le colombin de Trump
Même pas la Queen des Bains-Douches
Sept Rue du Bourg l'Abbé

Ainsi soit-il Donald et Kim
Seront aux noces d'argent
À la réincarnation de la Queen
En cake design
Pendant l’épisode
La vieille enclume s’est réchauffée
Avec un marteau piqueur Congolais
Un coup d'épée dans l'eau
Signe God save the bit
Et les gros poissons jouissent
Voilà une tranche de tofu
Une bouteille de Villageoise
Et une courte paille

Pendant ce temps Johnny
Quitte le sol de Marnes-la-Coquette
Commune la plus riche par tête de pipe
Avec 106015... autres mortels inconnus du jour
Hormis Jean D'Ormesson et Dédé la Boulange
Pour un vol orbital
À la destination inconnue
Quand vous entendez quelqu'un dire
Je suis comme mort
Finalement la plus grande tragédie de la vie
N'est pas la mort
C'est l'anonymat et la pauvreté
Allumez le feu la nuit sera froide




*

God save the bit
Dieu sauve le peu...
kim jong un... Deux trois 
Donald Trump énormément
Johnny Hallyday on est tous un peu Tennessee (Williams)
Dédé la boulange personnage fictif que tout le monde connaît
Jean D'Ormesson « Mon dernier rêve sera pour vous. »
Le chiffre worldometers.info

Mineur de rêves

Je sais

Je suis mauvais

Où est la ponctuation 
S'exclame le marchand de sable

Mon écriture est laide

En soi 

Il n'y a pas de petit 

Ou de grand éclaireur

Il existe seulement 

Des sexes et des langues

Liés ou déliés

Par nature

Je suis

Humaniste et curieux

L'aurore se lève 

Autour de milliers de ballons

De recueillements et d'espérances

Suis-je en train de m'élever

Les sens encore courbés 

Sur le souffle de minuit

L'aire délicieuse s'approprie

Une suspension lumineuse
Le noir est une illusion

Comme l'amour est un plaisir

Il peut être une torture 

Entre câlin et baratin

Le cœur bat

Il y a de la couleur 

De la saveur

Un poivre et sel

À l'écriture laide

Quelques touches de miel

Sur l'endroit et le revers

De mes ailes

Suis-je un mineur de rêves

Brouillon d'instinct

Il y a un temps passé
Où j'écrivais à la lune
Sans crayon ni papier
Fenêtre et gorge ouvertes

À l'estuaire d'un brouillon d'instinct

Je prends la force du large 

Pour rapatrier tous ces mots

Encore habité de paroles d'amour

Sous un arbre baigné de silence

Parfois une étoile filante 

Colore mon ciel de traîne

Me laisse sur la neige immaculée
Des messages anonymes
Sentir sur ma peau
Un parfum humide

À cet instant précis je me dis

C'est pour ça que j'écris

À l'estuaire d'un brouillon d'instinct

Le débit de ma langue

Est presque boueux

Encore habité de paroles d'amour

Les souvenirs me rongent

Comme un pont de vers
Sur des plaies ouvertes

Je me place toujours à part

Entre deux piles de papiers

À la sueur d'une idée simple

Mes syllabes d'automne

Se sont préparées à l'hiver
Une première note soupire

Il y a un temps passé 

Où j'écrivais à la lune

Sans crayon ni papier

Fenêtre et gorge ouvertes

Au nez et à la barbe

De ce modeste panneau en noyer
Un Christ bénit le monde
Dans la chaleur nous avons aimé
Un chiffre indécent s'est condamné
Sous le marteau d'une commissure secrète

Suite à un petit rafraîchissement
Doux Jésus a perdu sa barbe
Perdu dans les limbes du pacifique
Salvator Mundi
Est à nouveau l'amuse gueule d'un roi

Quand l'art rencontre l'or de l'argent
L'émotionnel est au chômage

Enregistré dans le livre rouge
Les enfants de Léonardo Da Vinci
Crient famine
Et pendant que la peinture sèche
Cristóbal Colón sans se noyer
Découvre l'infranchissable océan

La vie est ce long fleuve tranquille
Où aucun mortel de la dépasser

De la statue de la liberté à Londres
De Monaco à Paris
Les enchérisseurs spéculent comme jamais
Passant de la rive gauche à la rive droite
À bord d'une vedette du pont neuf
Un groupe de Pékinois
Mangent volontiers du Chihuahua
Une viande blanche déplumée
Glousse à tue-tête convaincue
D'être la victime d'un porc épique
Un avocat noir du Pérou à l'écharpe verte
Console une vache normande
Son charolais végétarien se serait pendu
Dans sa cellule de déguisement
Et pour trois euros
La carte postale rentre dans le cadre
Le sacré-cœur cherche son étoile
La Tour Eiffel son terroriste
Mon pamphlet son détracteur
Sa fièvre aphteuse

De ce modeste panneau en noyer
Un Christ bénit le monde
Dans le froid nous avons chanté
Un baiser indécent s'est envolé
Sous le manteau d'un nu exosquelette

Étymologie

Au temps où le petit-suisse aimait les tête-de-nègre

Le monde tournait-il moins bien qu'aujourd'hui

À croire

Que le temps sur la peau

Ne prend aucunes rides

Quand les moulins à vent

Parlent aux éoliennes

Le blé blond devient noir

Ce n'est pas une miette de pain

C'est la déclinaison de la terre

Entière

Qu'aimerait l'humus des sens

Ni exploitants ni exploiteurs

D'une plume de l'ombre

À la plume d'Aimé Césaire

Inspirée dramatique et légère

Liée à un mouvement culturel

Quelles différences

Sur le fond des âmes 

Entre un nègre littéraire

L'itinéraire d'un nègre

Ou un petit-suisse

L'un est libre de se cacher

Dans le blanc des yeux

De ses futurs lecteurs

De se détacher

Pour partir attaché

Sur les ailes de sa colombe

Par nécessité de survie

L'autre

Migrant

Attrapé et parqué

Aux heures où l'homme est bête

Est vendu aux enchères

Comme esclave

À un homme au sang bleu

Pendu aux ficelles

De l'ogre bien-pensant

Hasard

Mon prête plume

Est entrain de mûrir

Dans le tiroir de la chancellerie

Où le petit-suisse

Au bord du lac des insignes

Attend des lèvres charnues et roses

Qui lui rappellerons

Vers quelle faim

Il sera applaudi

Au palais des sauveurs

Nations unies

Et puits

Ni noirs ni bleus

Sous l'arbre des songes

J'ai demandé la lune

Le monde l'avait perdu

Je m'égare dans tes pâles yeux bleus

Une lueur silencieuse

Traverse la baie

Celle qui fait face

À la montagne chauve

Mes yeux partent en avance

Mes jambes les rejoignent

Du brouillard perle une bruine

Chaude et glaciale

Mes mains quittent l'air

Se glissent dans mes poches

Sous la pluie des cieux

J'ai demandé de la tune

Le banquier ne voulait pas

Je m'égare dans tes pâles yeux noirs

Là-bas sur le toit sans toi

La vie était ce coton blanc

Sans peau ni horizon

L'argent est comme nous

Dans le temps il ment

Ne peut pas se lever

Mais redescendre pour toi

C'est se relever

Je m'égare dans tes grands yeux

Ni noirs ni bleus

Juste rempli d'amour qui dort

À l'arbre des songes

Au-dessus du pot aux roses

La grâce voltige 

À deux pas 

Ne boirait-elle plus mes paroles

Et si l'amour 

Dont tu rêvais était ici

Dans le cœur des airs fertiles 

Au lait du rire

Tu es là 

Sous le parapluie 

Jupe et bas noir

Fais semblant 

Ou rentre la chance dans ta vie

Regarde ce fil de lumière 

Qui t'attache 

Te retient

À ce mouvement perpétuel

Où les mots 

En liberté

Sortent de nos poitrines 

Oui ta conscience et les fous 

T'ont mis à genoux

Mais loin des mortels 

Mauves et visqueux qui t'entourent

C’est ta parole 

Douce et candide 

Qui vaincra



*

Poème en lecture 

Par Marine Laurent

L’ordre caché des choses

La vie a ses défauts
Et si je valorisais
Une délicatesse morale
En m'éloignant de l'herbe sèche

D'une terre abandonnée

Le mistral a gercé mes lèvres

De mon aéronef mon amour

Perché entre le refuge du Christ

Et le col de la Lune

J'aperçois la Dent de Burgin

Un chapelet de bois oranger

Couvert d'un grand nuage de lait

L'automne s'efface peu à peu

La mer est bavarde

La montagne est revancharde

Je ne doute pas
Qu’on arrive à une égalité idyllique
La fée des glaces a repris ses aises

Et n'en déplaise aux sirènes

Sous son manteau neigeux

Le silence nous tient à l'abri

S'il existe une autre façon de s'en aller

Comme tout le monde

De l'autre côté de mon rêve

Regagnons nos pénates

Avant que la nuit abroge
L’ordre caché des choses

Lésion

La tête au-dessus d'un feu follet

De la cire coule d'un crâne

Une poupée de son

Qui ne sait plus son nom

Des cheveux vénitien

Sur un oreiller cochenille

Minerve autour du coup

Le choc de la lumière

Loin des titans

Tout proche d'un banc

Une valise piégée

Des clous des boulons

La souffrance comme l'indicible

Reste une énigme
Tant d'élucubrations 

Aucune image ancienne

Déstabilise le crâne
De ses fantômes

Toutes les nuits

Derrière un drap blanc

Une silhouette s'approche

Libre à elle de s'inviter

Sur l'art d'un périple imaginaire

Où l'amour serait roi

La vie une tulipe rouge

Son tube de dentifrice

Un baiser édifice

Et l'hippocampe

Une armure

Sans failles ni rouille

La tête au-dessus d'un feu follet

De la cire coule d'un crâne

Une poupée de son

Qui ne sait plus son nom

Amnésie mort du passé

L'air de rien

Tout a commencé là
Dans la cendre bleue
D'une ruelle d'un no man's land

Il a les doigts sur sa nuque
Avares du jeu qui leur échappe
Ils veulent un peu de temps à eux
Dans la mesure de l'impossible
Les genoux sur des grappes d'épines
Leurs prières n'ont jamais atteint le ciel
Ni même le rouge à lèvres
Du bonheur comme du malheur
Égarement à ses pieds
Le menteur a brisé la glace

À ses cils il a suspendu son chien
Un peu plus vivant et mort
L'histoire s'est arrêtée là

Sécheresse

Été brûlant
Automne sec
Sous les larmes orphelines des anges
Le sol syncrétise
L'hermaphrodite lumière
Qui enlace l’ambiguïté des corps
La flore de sa folie

La nature dépérit
Et s'y clone un nouveau monde

En attendant la pluie
Reste l'amour pur
Qui éclate tout nu
Sur la note intérieure

Déchronologie

Écrit sur un morceau de papier

Je lui ai donné la main

Je lui ai dit de rester avec moi

Encore un automne alambiqué

Où tant de mots dérivent

D'une nacelle à l'autre

Pensée vague

À l'espoir flou

Un contrariant mea culpa d'une mère 

Partie rejoindre Daech

Souhaiterait délibérer

Ne sait-elle pas dans quel sens coule le sang

Des cris arrivent jusqu'à moi

Seule la providence sait

Où refleuriront ses fleurs fossiles
Je regarde pour la première fois

Leurs tendres écritures

Ces prénoms fragiles

Écrit de leurs petites mains

La chancellerie rangera ces cahiers
Qu'elle finira par oublier
Avec la mère qui les portait
Sous l'une des piles
Muettes et poussiéreuses
Qui assourdissent les paroles
Des bien-pensants

Un dernier pour la route

Terriblement terrible

Autant de crânes 

Qui s'entrechoquent

Et se fracassent 

Si peu de cervelle
En général

Autant de devinettes 

Qui se devinent entre elles

Voilà des fleurs

Des vieux qui pleurent

Des enfants qui respirent

Et chantent l'air de la communion

À côtoyer les bûcherons

L'arbre se raccroche à la poutre

N'oublie pas ses racines

Du sol au plafond 

De sa chapelle Sixtine

L'obéissance est ce marbre

Sans regard au grand cœur

Est-ce un bien un moindre mal

Au milieu de la foule

La pluie ressuscitera quelques vertus

Pour éteindre l'horreur

Bleu catacombe

Il y a beaucoup trop de morts

Qui le ne savent pas encore

Juste avant le bonheur

Un chant d'oiseau s'envole

Dans le bleu catacombe

Toutes ces rames fantômes

Continuent de chanter seules

Et tous ses rails qui cherchent

Le bon itinéraire

Sur cet océan du vide

Tunnel d'éternité

Au matin des anges

Le nez dans la chair

Je respire encore le bon air

Où l'ambulance troque ses urgences

Contre des papiers d'identités

Et la symphonie fantastique

Tout est nuit noir humide

Je devrais juste me retourner

À l'ombre Denfer Rochereau

Mais les cannes blanches sont interdites

Rabâche le sophiste de service

Marcherions-nous tous sur des œufs

Un mal de crâne m'interpelle

Demande si la mort

Est toujours aussi froide

Et le corps de la femme

Toujours aussi chaud

Bien sûr si tu connais l'amour

Personne n'a changé de langage

Sauf quelques prédicateurs

Il y a beaucoup trop de morts

Qui ne le savent pas encore

Juste après l'horreur

Un nom d'oiseau s'envole

Dans le bleu hécatombe

Les invisibles

Je suis entouré 

Par tant d'invisible 

Quand l'été nous quitte

Nous redémarrons sous la pluie

Une fois de plus 

Ma langue jongle 

D'une saveur sucrée

À une saveur salée 

Et distingue

Toute cette errance 

Qui marche sur la braise

Sommes-nous tous mortels

Quand l'automne appelle à la guerre 

Je suis entouré 

Par tant d'invisible

Et j'ai lu ses lignes

Frères et sœurs

Tout a été dit

Tout reste à faire

D'une ambiguïté existentielle
À une heureuse coexistence
Ou simple vue de l'esprit
Peu importe
En attendant le divin

Soyez bienveillants et secourables
Envers ce corps céleste
Qui vous laisse le champ libre
Vous n'êtes pas innocent de votre propre vie

Tout le monde porte son ombre
Étrange comme mon cœur
Je marche dans le labyrinthe
L'ombre court derrière moi
Le soleil n'est jamais très loin
Elle désirait tellement s'élever
Et j'ai lu ses lignes

Je n'appartiens à aucun groupe
Ni parti ni religion
Je n'ai aucune haine
Ni mépris ni jugement
J'accepte que mes valeurs
Et ma liberté de penser
Me donne le droit d'aimer
Je pleure sur le désarroi
Et les peurs transpirantes
Des gens malheureux
Je ne veux point la gloire
 Ni applaudissements ni spéculation
Je vis pour un sourire
La joie
L'amitié
L'amour
La simplicité
J'imagine des épopées merveilleuses
 Voluptueuses
Périlleuses
Suaves
Harmonieuses
Je goûte chaque moment
De tendresse et de plaisir
Avec enivrement et gourmandise
Je vois une nature éblouissante
Blessée par la rage humaine
J'entends la douce musique de la vie
Me fredonner à l'oreille
Un chant de liberté
Tout ce que je ressens
Je le dois à l'ivresse de mes passions

Frères et sœurs

Tout a été dit

Tout reste à faire

Il n'est jamais trop tard

Perdue dans la foule 
Au bordel du livre
Dissimulée sous une pile
De fœtus suralimentés
Par les gardiens du temple
Une poésie anonyme se débat
Pour fuir 
Le syndrome de l'imposteur

Elle veut se détacher de l’idée 
Que seule 
La publication à compte d’éditeur 
Valide son authenticité
Son identité
L'existence même 
De son créateur

Cette beauté pure
Infantile et mûre 
Ce brin de liberté 
Et d'innocence
Aimerait éviter le sanibroyeur
Cette fiction digérée
Par ces empereurs 
De la pipe et du caleçon

Derrière l'image floutée
Le poète a sorti sa plume
Et choisi son récipient d'air
Dépose son encre
Sans passer par la case édition

L'ombre d'elle même

Choc d'invasions barbares

Proche de la chute de Rome

Loin d'un roman à l'eau bleue

L'ombre déifie sa vie

Dans la peau d'une autre

Et crèvera en douceur 

Sur le petit bonheur du jour

Mise en scène de soi

Compas à travers calque

Égoportrait plein champ

L'ombre déifie sa vie

Dans la peau d'une autre

Et refermera le cercle noir

Sur un futur poème aveugle 

Angoisse de la mort

Arborescence sans états d'âmes 

Horizon sans clefs ni serrures

L'ombre déifie sa vie

Dans la peau d'une autre

Et tremblera avant d'être éclairée

Comme un éléphant sur la banquise

Rêve causé par le vol du vent

Légère bulle arachnéenne

Vive et sincère

Dans mon sommeil

Elle n'est pas la seule

Et si son éclat m'a ébloui

Son cœur me retiendra-t-il

Je n'attendrai pas d'être parfait

Pour rejoindre aveuglément

L'étoile
Intra-muros

Avant mon départ en silence

Je me suis assis sur un nuage

À la tonalité étrange

Entre le Christ

De Saint Jean de la croix

Et le cri

Compression terrifiante

Au pays qui m'habite

Ému je supplie

L'inaccessible humanité

Avec l'œil candide
Installé de l'autre côté de la mer

Où toute l'injustice illettrées s'excite

Sur les tâches d'une girafe

Un seul de mes vers

A sauvé l'instant

Plusieurs pourront-ils sauver

Ses frères et sœurs

Rempliront-ils la carafe

De poison ou d'élixir

Au petit matin

Beauté hiératique

Des nuages intermédiaires

Me paraissent plus humains

Impression surréaliste

Au pays de vol au vent

Légère bulle arachnéenne

Vive et sincère

À mon réveil

Nous ne sommes plus seuls

*

 Poème en lecture

Par Marine Laurent

Clair-obscur

Dans un appartement art déco

Derrière une monumentale porte

Un châle dénudé joue du piano 

Rarement entendu 

Par curiosité je la pousse

Entre le bazar de la paresse

Et la riche marqueterie 

De la bibliothèque rose

L'infiniment me gracie

L'air m'accompagne 

S'émeut et griffe

Les cheveux blond fauve 

De la virtuose Romaine

Qui repaire les sept notes

Dans l'intervalle 

Toutes ses phalanges glissent 

Au-delà de la partition

Comme le premier envol 

D'un jeune cygne

Sur le lac des songes

Les bulles de champagne 

Sont en mouvements 

Les nénuphars du jardin d'hiver

Nagent de bonheur 

Autour des notes saoules

Do ré mi fa sol la si 

Une seule touche 

Avec Maya la chatte noire 

Aux grands yeux verts

Le secret s'agite dans l'antichambre 

Caresse la volupté des voilures

L'élégance de ses rayures zébrées

D'une blanche à la noire

Rarement soumises 

Le piano continu seul 

Derrière une monumentale porte

Dans un appartement art déco

À l'origine du monde

Sous un parapluie au soleil

En vacances au boulot

Après une journée de folie

Le binôme ne fonctionne pas

Mais de peu

Aux quatre coins de l'espèce

Lingam et Yoni sont seuls

Autant promener son clébard

Au cœur du Bleb

Là où le vert des feuilles fuit le bois

La pisse canine est devenue trop acide

Après tous ses essais nucléaires

Seule la poésie

Permet d'entrer en contact

Avec l'esprit des arbres

Une fois que les champignons

Retournent à la terre

Même avec un ami

Je n'irai jamais creuser aussi loin

Comme dirait le diable

Le bienfait de la compagnie d’un clebs

Tient à ce qu’il est possible

De le rendre heureux

Sans systématiquement

Se sentir redevable

Il ne demande aucune prière

Ni de trucs compliqués

Et son ego

Se limite à montrer ses dents

Et si je me recourbais

À l'origine du monde

Humer un nouveau parfum

Qui était Constance Quéniaux, la femme de "L'Origine du monde" ?

Réinterprétation contemporaine par Clémentine Mélois

 

Résiste à l'air du sang

En te levant 

Sur l'info du matin

Souviens-toi 

Combien est précieux 

Le privilège de vivre

Pourquoi s'attacher

À la poésie libre

Parce qu'il n'y a rien de plus faux

De se mettre des barrières

Pour libérer l'émotion

Ses émotions

Qui n'a jamais eu envie 

De tout envoyer balader

Quoi qu'il se passe

Résiste à l'air du sang

Projeter sur l'autre ses problèmes

Au lieu de les régler soi-même

Engendre la haine des gens

Garder les pieds sur terre

Pour fouler ses frustrations

Sans oublier l'enfer

De condamner tous ces fous

Qui ne proposent qu'une réponse

À tes questions 

Ne t'en fais pas

Un de perdu

Dix de retrouvés

Mets-toi à la place 

De celui qui tue et meurt 

Pour atteindre son objectif

Il faut l'abandonner

Fais-le pour ceux 

Qui ne le peuvent plus

La vie nous donne toujours 

Une autre chance

Résiste à l'air du sang

À qui

L'été n'a épargné personne
Les branches du saule pleureur
Ont plongé ses feuilles sèches
Dans l'encre de la rivière
Où désormais
S'élève la brume
Épaisse et fragile
D'un automne accompli

Bientôt le soleil
Lui percera le cœur
Et la nuit
Lui dénichera l'espérance
D'un nid de baiser
Beaucoup de mystère
Et de beauté

À ne pas croire
Sans importance
La lune danse toujours
Sur les paupières du temps
Qui submergent
À chaque printemps
Le carnet blanc du poète
Où toutes les lèvres des filles
Embrassent de nouvelles conquêtes

À l'orée des derniers
Bruissements d'ailes
D'amour et de liberté
Le saule pleureur a écrit
L'oreille abandonnée
À la musique d'Érik Satie
Ce vertige sans confettis

Révérence

Décoller encore un mot 

Lié à un sentiment aérien
Sur le point d'acheminer
Un air de liberté
À chaque cœur fébrile
Une colombe anonyme
Se faufile lentement
Dans l'œil de la peur

S'infuser d'une ordonnance
Croire en l'autre
À travers soi
Oser l'impression

Pour raviver l'encre
L'âme bleue cible l'exemple
Dans les mânes des ombres
À l'aube naissante

Animé d'un rêve
Le jour se dévide

Sous l'aile de l'incidence

L'eau de vie candide

Ablue la fée du logis
La plume est de sortie
Par surcroît un dernier motif

Pour crier des mots de foi

Dans le sillage de son parfum

L'harmonie regarde la coquille
Qu’elle vient de quitter

Je saisis ses chevilles
L'or de la suavité
Sans connaître l'alchimie
Tout l'empyreume naissant

La vie est cet extrait dénommé désir

Et lorsque Vénus apparaît
Ma langue reprend le thème
Où narcisse et chrysanthème
Se pendent à cet essai
Dans le sillage de son parfum
Je reprends mon recueil
Lâche la corde et l'orgueil
Cueillir le crépuscule des défunts
Je ne leur ai jamais dit
Je t'aime
Ni même à moi-même

Je ne me suis pas totalement accompli
L'oeuvre n'est pas finie

Il y a du vent dans mes poumons

Dans ma vie

Il y a la fleur blanche aux bas noirs

La cigale et la fourmi

De grands moments

Inoubliables et intenses

D'autres à oublier

Sans pour autant les nier

Au bout de la voie romaine

À l'ombre d'un vieil arbousier

Un homme en tenu d'Adam

Confirme mes meurtres poétiques

L'insomnie de ma vie

Il y a du vent dans mes poumons

La plume de mon oiseau m'a sauvé

Mon encre ne périra jamais

Ce n’est qu’en partie vrai

Tuer est d'abord une révélation

Une revanche à l'égard du temps

Qui t'amène là

Où personne ne veut finir

Pitié pour la femme qui pleure

Car elle a peur d’oublier

Le goût de mes lèvres

Dans ma vie

Il y a la fleur blanche aux bas noirs

Irma

Lorsqu'Irma éteint la lumière

La solitude n'attend aucun message

 Juste cette peur qui perce la chair
Plus pointue qu'une aiguille
Où est le ciel si vif
Que tu en oublies sa couleur
Écrasé sur une terre éclatée
Tu joues le jeu des vers
Ou des morts vivants

Il est temps d'aimer

Il est temps de s'éveiller

À la douceur de l'être

Avec l'aurore des anges

Et les verbes d'une colombe

À la charmante mort

D'une jeunesse couchée

Sur le divan d'un sablier

De graines de tournesol

À un sentiment de sécurité

Il est temps de s'unir

À toutes ses ombres

Qui caressent l'air

Peuplé d'esprit voltigeur

Aux Dieux du stade

Le risque est beau

D'aller toujours plus haut

D'escalader les murs sombres

À la posture flamboyante

Il est temps d'aviver

À la prochaine pleine lune

Tous ses battements d'ailes

Assoiffés sur le flanc d'un nuage

Qui entraînent en pleine terre

L'impossible vérité

Pour cueillir ses fruits défendus

Loin des marécages

Du monde matériel

Il est temps d'aimer

Cette beauté rugueuse

Dont le grain s'accroche

Légèrement à la langue

Élégance translucide

Sur la chair et tendre

Où les doigts courent

Sans anicroche

Ah l'amour et toujours

Banc d'essai

Au bout de la terre

Si on veut savoir où l'on va

Il faut savoir d'où l'on vient

Comme une blessure

Une saignée déchire

La peau d'une étoile

Suis-je tombé

Dans un univers parallèle

En imaginant la matière sombre

Au-delà de l'horizon cosmologique

J'écris des multivers

À cœur d'une inflation amoureuse

Éternelle aspiration

Ni passé ni présent ni futur

Juste une vibration de cordes qui résonne

La conversation m'engage

Celle qui parle de désir

Où « nos rêves sont un fil à plomb

Qui nous relie à la vérité de notre être »

T'es-tu déconnecté

Pendant ton séjour

Là où tu sais

Je n'ai pas réussi

Comment l'expliques-tu

J'angoisse

J'angoisse de retrouver mes vieilles habitudes

De tomber sur de vieilles photos

Et toi

Je ne me pose pas la question

Le temps n'a pas d'heure

J'écris aux étoiles

Là où tu sais

*

Hommage à Anne Dufourmantelle

« La douceur peut être une force majeure de résistance à l'oppression »
« Être doux avec les choses et les Êtres, c'est les comprendre dans leur insuffisance, leur précarité, leur immanence, leur bêtise. C'est ne pas vouloir rajouter à la souffrance, à l'exclusion, à la cruauté, et inventer l'espace d'une humanité sensible, d'un rapport à l'autre qui accepte sa faiblesse, et ce qui pourra décevoir en soi. Et cette compréhension profonde engage une vérité. »